Второй шанс (СИ)

Пересилить себя…

Еще один бесконечный микрошаг.

Затянутая бинтами, со следами укуса, ладонь робко тянется вперед, чтобы коснуться рукава кожаной куртки, а после скользнуть ниже, найти теплую ладонь.

Стоит только пальцам коснуться кисти…

- Не трогай меня, грязь!

Притихшее было алое пламя в глазах разгорается с новой силой, а на скуле тут же унизительно вспыхивает след от пощечины.

Отшатываюсь назад.

Прислушиваюсь к противной тупой боли и чувствую, как медленно немеет челюсть. Глаза подозрительно щиплет. А я, оказывается, уже отвык от побоев и унижений.

- За что на этот раз? - Негромкое, обиженное шипение. По-другому не могу, голос предательски срывается, а я лучше сдохну, чем позволю тебе заметить это.

- А к чему мне повод? Разве ты не моя собственность?

- Повтори…

Не верю, не слышу… Не хочу слышать! Ты не мог сказать этого! Не мог сказать этого поганого предложения своим поганым ртом!

Показалось… Пусть мне показалось - во всем виноват твердый бок ванны, о который ты и приложил меня затылком. А тем временем тонкие губы искажает надменная ухмылка.

- Ты испачкался, давай-ка я помогу тебе.

Инстинктивно, словно жертва, почуявшая хищника, пячусь назад… Ага, далеко, блять, ушел, в узкой-то ванной комнате. Запоздало понимаю, почему ты притащил меня именно сюда. Не сбежать.

Подойдя вплотную, не торопясь ведет плечами, скидывая куртку на пол, продолжает улыбаться, все также жутко и отрешенно.

Хруст суставов пальцев. Ужасный звук.

Желание зажмуриться все сильнее.

Кисти с длинными аристократичными пальцами прямо у моего лица. Указательным ведет в воздухе, словно очерчивает мой нос, а большим нажимает на губы.

Слежу за этими манипуляциями, как завороженный. Зря. Удар как всегда сильный, и в этот раз - неожиданный.

Под дых. И это тоже уже кажется привычным. Но не боль - к ней привыкнуть невозможно, что бы ни говорили. Это ощущение, как в замедленном времени… Сначала воздух покидает легкие, так словно вокруг образовался вакуум, лишенный кислорода, затем тянущее ощущение в мышцах живота, от которого они начинают сокращаться.

А уже после - боль. Резкая, словно от бритвы.

И все также привычно, в попытке унять этот ад, складываюсь пополам, но и этого не позволено. Щека прижимается к грязной, с тонким налетом пыли, кафельной плитке, которой облицованы стены. Пятерня давит между лопаток, другая шуршит чем-то. Глаза поневоле округляются, когда понимаю, чем: металлическими сочленениями длинного душевого шланга.

Твою мать…

Еще не утихшие, более чем просто неприятные ощущения отходят на второй план. От предвкушения новой порции твоих забав.

- Шики… снова? – Обреченность - вот что слышу я в собственном шепоте.

Ты накажешь. Не остановишься, не в этот раз. И само ощущение, предчувствие… словно покрыто тонкой пленкой, оболочкой страданий, которые меня ждут.

Скрип старого вентиля, шипение воды и поднимающиеся клубы белого пара, оседающего на плитках.

Отстраняется.

Твою мать.

Ладонь со спины ползет вниз, перемещается на запястья и больно стискивает их.

Блять…

Сердце бьется быстро-быстро… Того и гляди разломает ребра и будет отчаянно толкаться в твердую стену, к которой я прижат.

- Не надо!

- Еще как надо… Ты грязный, выпачкался… - проговаривает негромко, намеренно растягивая гласные.

А вода все шипит, растекается брызгами, сталкиваясь с гладкой кафельной поверхностью.

- Шики… Шики, пожалуйста…

Ладонь скользит по спине вниз, по гладкой поверхности куртки. Неторопливо, часто замирая.

Одумался?

Отступает.

- Шики?

Тишина… И мерное звонкое шипение воды из душа, кажется, стало громче.

- Шики… - Уже и не пытаюсь скрыть мольбу в голосе.

Усмешка. Отодвигается еще дальше.

- Шики!

Негромкий, полный злобы возглас почти материален. Настолько, что кажется, будто именно этим звуком мое лицо впечатали в твердый кафель, а не резким подзатыльником. Нос саднит, а тягучая жужжащая боль растекается ото лба к вискам.

Кровь шумит в сосудах.

Кажется, я пропустил что-то.

Матерчатая куртка мгновенно намокает под упругой струей воды. Спину обдает жаром, а через мгновение вымокшая ткань прилипает к коже.

Сукасукауродтыгребаный!!!

Шиплю и выгибаюсь, извиваясь, как бешеная кошка, беспорядочно дергаю руками в попытке выбить чертов душ.

Ага, сейчас.

Удар по ребрам, и стальные пальцы вцепляются в шею, сжимают и с силой дергают назад, заставляя замереть, неестественно выгнувшись, словно специально подставляя спину под обжигающие струи.

Вот черт…

Больно, больно, больно…

Все тяжелее держать челюсти сомкнутыми. Стараюсь не проронить ни звука - не дождешься.

Жар льнет к коже, струи воды стекают по ногам, образуя лужу на полу.

Становится почти терпимо…

«Почти» - это как тонкая грань, хлипкий мостик… который ты, разумеется, безжалостно обрываешь с недовольным шипением, выкручивая кран с горячей водой до упора.

Тряпка… Слабак… Ничтожество… Не смог сдержать полного муки крика. Даже не крика - всхлипа. Но ты слышал. Ты ждал…

Именно поэтому чертов душ отлетает назад, с лязгом падает на дно ванны, продолжая фонтанировать вверх.

Сжимаюсь, как могу, даже веки плотно сомкнуты в попытке унять это тягучее жжение.

Вымокшая ткань быстро остывает и противно липнет к коже.

Надо отдышаться, как можно быстрее прийти в норму - кто знает, что еще взбредет в твою больную голову?

Но… За что?

Не ответишь. Знаю.

Разве шавка достойна объяснений?