Власть подвала

аденчества, юности все же умерли навсегда. Бессмертие души означало бы, что бесконечное количество ее возрастов, поколений, переходящих друг в друга продолжают умирать. Каждый год моя душа меняется и в чем-то я становлюсь другим человеком. И уже не вернуть свежести чувств и восприятий, но зато приходит мудрость – как взгляд с высоты, неспособный различить детали. Настоящее бессмертие души означало бы бессмертие всех ее возрастов, накопление их и возможно соединение – что было бы это? – огромная библиотека с стеллажами душ?

Нонсенс.

А бессмертны ли части души, которые мы вкладываем? Я имею ввиду душевное тепло. Если я сделал рисунок и при этом старался; я нарисовал кошку для маленького ребенка. Он смотрит на рисунок и улыбается. Я что-то вложил в этот листочек. И листочек живет некоторое время как живое существо – его любят. Но проходит время и его забывают и выбрасывают. Куда делось то что я вложил – маленькое отщепление, отросток души? Умер ли он или перешел в другое состояние?

Философствуя так, я едва не пропустил первый удар. То, что я издалека принял за мирных аистов, было совершенно иными существами, вроде небольших зубастых птеродактилей, покрытых пухом. Промахнувшись, тварь уже заходила на второй виток. В медленном полете она до совершенства напоминала обычную птицу, но когда бросалась, двигалась как большая летучая мышь.

Но я уже добрался до городской черты; здесь деревья расли гуще и милой птичке было неудобно маневрировать. Она вскрикнула несколько раз и поднялась на большую высоту.

Город был окружен кирпичной стеной, через которую пришлось перелазить.

Вскоре я нашел то, что искал. Это был переход из одного мира в другой: широкий мрачный бульвар; мрачный, потому что со всех сторон возвышались серые цементированные стены почти без окон, черная земля стояла без единой травинки (не попадает солнечный свет) и очень старые деревья растопыривали высокие кроны похожие на спицы обезумевших зонтиков; деревья были полумертвые, но все равно создавали полумрак. Посредине бульвара – бетонный желоб, внутри которого стоймя стоял замусоренный ручей. Я спустился в желоб и начал быстро бежать. Мне не хотелось, чтобы кто-нибудь увидел меня, застал за этим занятием. Бежать было неудобно, потому что приходилось широко ставить ноги – на две стороны желоба.

Но приспособиться можно. Постепенно с обеих сторон появилась молодая поросль, она становилась все гуще и, наконец, кроме нее уже ничего не стало видно.

Здесь я остановился передохнуть. Наверняка критическая точка где-то рядом.

Может быть, всего за шаг или за два впереди. И никогда, больше никогда я не смогу вернуться сюда. Я не смогу увидеть этих, в сущности доброжелательных, людей. Я никогда не увижу ее. Вобщем-то, она мне никто. Но есть магическая сила в этом слове «никогда». Это философский камень мира слов – он все превращает в золото. Никогда больше – ее молодых веселых глаз (есть ли что-нибудь банальнее и сколько миллионов других молодых веселых глаз я еще увижу); никогда больше