Ненависть

находящееся сразу у входа в храм.

— Пожалуйста, подождите здесь, — сказал он и вышел.

Дэмьен осмотрелся. Стол с чернильницей, стул, изогнутая ветка омелы на стене, крупная решетка на оконном стекле и снег, редко и мягко бьющийся в это стекло.

«Что я здесь делаю?!» — внезапно, словно очнувшись, подумал он. В памяти некстати всплыла гермафродитная хозяйка «Черной цапли», пугающая его местными суевериями. Почему-то представились окровавленные связки изуродованных трупов, штабелями висящие на мясницких крюках в погребе глубоко под землей… может статься, прямо под его ногами. Потом он отмахнулся от этой мысли. Что за вздор? Они никого не убивают. Мы убиваем себя сами.

— Так надо, — произнес негромкий молодой голос от двери. — Так лучше для всех.

— Что? — вскинул голову Дэмьен.

Монах, стоящий в дверях, кивнул куда-то за его спину:

— Решетка. Вы ведь смотрели на нее? Это предосторожность от грабителей. Многие злоупотребляют свободным входом на нашу территорию. Пусть она вас не смущает. Вы можете уйти, когда захотите.

— В самом деле?

— Все могут уйти, когда захотят, — спокойно подтвердил монах.

— Зачем я здесь? — вдруг спросил Дэмьен, больше себя, чем его.

— Потому что вам это необходимо.

— Откуда вы знаете, что мне необходимо?

— Вас привел Привратник, — ответил тот и улыбнулся. — Он никогда не ошибается.

Дэмьен почувствовал холодок, воровато пробежавший по спине, и вздрогнул. Так, значит, вот какую роль исполняет человек, приведший его сюда… Привратник. Просто — Привратник. Было в этом что-то зловещее… Нет, не зловещее. Что-то определяющее, полное, исчерпывающее. Что-то похожее на ответы Серого Оракула.

— Как ваше имя? — спросил друид, закрывая дверь.

От его тона веяло скучной, заунывной официальностью. Дэмьен так поразился этой интонации, что ответил сразу:

— Дэмьен.

— И всё?

— И всё.

— Вы не знали своих родителей?

— Знал.

— Простите за бестактность, но я должен все это записать, — извиняющимся тоном объяснил друид, отодвигая стул и усаживаясь на него. Он извлек из ящика лист бумаги и пачку перьев, вытащил одно, проверил кончик, обмакнул в чернильницу. — Дэмьен… Вы отказались носить имя вашего отца? Мне так записать?

— Пишите, — внезапно с досадой сдался Дэмьен.

— М-м… — Монах заскрежетал пером о бумагу. — Возраст?

— Тридцать один.

— Жена, дети?..

— Нет.

— Род занятий?

Дэмьен на миг задумался, потом сказал правду:

— Убийца.

Монах слегка улыбнулся, кивнул, записал. Сделал какие-то пометки, небрежно отбросил перо, посмотрел на Дэмьена снизу вверх:

— Вы знаете, через что вам предстоит пройти? — Он покачал головой, задумавшись, в самом ли деле не знает.

— Будет очень трудно, — сказал друид. — Сначала физически. Многие ломаются. Некоторые умирают. Не думаю, что вы умрете. Но вы и не останетесь жить. Понимаете?

— Честно говоря, нет. — Монах улыбнулся:

— Никто не приходит к вейнтгеймским друидам из стремления служить нашим богам. Чаще всего о наших богах даже