Страна призраков

«Хитли», очевидно, предназначенного для кондукторов. А впереди, на жёлтом железном треугольнике, можно было прочесть: «Сбавьте скорость». Мужчина различил на стенках поставленных друг на друга ящиков ещё несколько надписей: “HANJIN”, “COSCO”, “TEX”, “K” LINE”, “MAERSK SEALAND”. Позади, в глубине порта, высились разные постройки неизвестного назначения и стрелы оранжевых кранов, замеченные с борта чёрного «Зодиака». Милгрим обернулся на Брауна: тот по-прежнему сутулился над маленьким экраном, отрешившись от остального мира.

— А ведь я мог бы убежать, — пробормотал Милгрим себе под нос.

Затем потрогал стальную горизонтальную перекладину зелёной ограды, развернулся и побрёл обратно к парковой скамейке.

Он уже скучал по старенькому пальто.

68.

Миг на решение

Незнакомец чем-то напоминал Уильяма Берроуза, только без богемного лоска. Или человека, который приглашён на перепелиную охоту с вице-президентом, но слишком боится попасть под выстрел. Очки в тонкой стальной оправе. Модно подстриженные остатки волос. Очень хорошее тёмное пальто.

Мужчина и Холлис сидели напротив друг друга на обшарпанных металлических стульях, исправно отслуживших свой срок в какой-нибудь церкви. Натёртые до тусклого блеска черные оксфордские туфли на скрещенных ногах незнакомца отчего-то наводили на мысли о стареньких французских священниках, когда бы не толстые подошвы из чёрной резины.

— Мисс Генри, — начал мужчина и вдруг замялся; точь-в-точь как американский чиновник из консульской службы на Гибралтаре, к которому она обращалась в семнадцать лет, чтобы заявить о краже паспорта. — Прошу прощения, вы не замужем?

— Нет.

— Мисс Генри, мы с вами оказались в очень щекотливом положении.

— Послушайте, мистер…?

— Прошу прощения, — повторил он, — я не могу назвать своё имя. Мой друг заявляет, что вы певица. Это правда?

— Да.

— А по вашим словам, вы ещё и журналистка, пишете по контракту для одного британского издания. — Седая бровь изогнулась над полированной дужкой.

— Для «Нода». Главная редакция находится в Лондоне.

— И вы общались с Бобби в Лос-Анджелесе по поводу вашей статьи?

— Общалась. Но не могу сказать, чтобы он был счастлив меня видеть.

Она покосилась на Бобби; тот скрючился на грязном полу, обхватив руками колени и скрыв за чёлкой глаза. Темноволосый молодой человек загадочно-неопределённой расы наблюдал за ним, сидя на третьем стуле, со смесью восторга и беспокойства.

Первый мужчина — тот самый, кто обнаружил журналистку в переулке и очень любезно, но твёрдо пригласил сюда на беседу, — открыл длинный серый чемодан, который он получил в переулке на глазах у Холлис, вздумавшей исподтишка проследить за происходящим. Оказалось, не так уж «исподтишка». Теперь чемодан лежал с откинутой крышкой на одном из вытянутых столов, но содержимое нельзя было разглядеть.

— Извините за мой приход, — сказала Холлис. — Бобби ужасно выглядит.

— В последнее время он сильно напрягается, — произнёс мужчина постарше. — Это из-за работы.

—