Капитан-лейтенант (СИ)

И из этой тарелки звучал "Интернационал".

Я не верил своим ушам. И что бы это значило???? Кому-то понадобилось ТАК шутить?

Тем временем "Интернационал" закончился и приятный женский голос произнес:

- Доброе утро, товарищи. Сегодня четверг, 28 апреля 1938 года. Московское время шесть часов утра...

- ???? ЧТО??? Какое 28 апреля?? Какой тридцать восьмой? Сегодня же семнадцатый год! Две тыщи семнадцатый! Декабрь!!! - заорал я от неожиданности и попытался вскочить.

Из этой попытки ничего не вышло - острая режущая боль скрутила меня и я отключился...

Поэтому я не видел и не слышал, как на мой крик прибежали две медсестры.

Увидев что я без сознания, старшая сказала младшей:

-- Бредит бедняга, сильно же ему досталось. Вот и кричит во сне.

Постояв немного в ожидании и в надежде - может, я очнусь, они поправили подушку и вскоре ушли.

Когда я вновь очнулся, день уже клонился к вечеру - это чувствовалось по цвету заката, проливавшемуся в мою комнату, то есть в палату, сквозь приоткрытую мной занавесь. Прошедший день ничего не изменил - я по-прежнему лежал в одной из палат Морского Госпиталя. И я по-прежнему был перебинтован и загипсован. Вот только то, что я мог видеть, было не моим телом, к которому я привык уже за более чем половину столетия. Руки точно не мои - нет на них моих шрамов, одному из которых от неудачной работы с пилой уже почти пятьдесят лет. И других шрамов, посвежее , например шрама от собственноручно зашитой раны тоже нет. Да и все остальное тело тоже не мое. Оно вдвое моложе, как на мой взгляд.

И что бы все это значило?

Переселение душ? Все так, как там пишут во всяких фентези про попаданцев и альтернативной истории, в которых регулярно машут кулаками после драки?

На кой черт оно мне все надо? Я не фанат этого жанра. Нет, безусловно, я читал разные книжки, в том числе и на эти темы. Некоторые из них я находил даже забавными и годными для того чтобы почитать в поезде или самолете при дальних поездках или там с полчасика на сон грядущий вместо снотворного. Но в литературе предпочитаю альтернативной истории - реальную, и мемуары. Нет, безусловно, многие авторы и в мемуарах фантазируют и врут, но не столь много.

Радиоточка продолжала что-то говорить, и я стал прислушиваться к издаваемым ею звукам.

Черт, судя по стилю музыки, новостей и прочих передач меня всё-таки занесло именно в 1938 год. Если это конечно не чья та жестокая шутка. Непонятно главное - кто я? У меня нет знакомых, которые могли бы профинансировать такой спектакль. А если это не спектакль...

Увы, но я практически ничего не помню про этот год. Нет, я конечно же помню очень и очень многое из глобальных событий произошедших в 1938 году - о всяких там аншлюсах, Хасанах, Мюнхенских сговорах, о том что Берия назначен летом 1938 года заместителем, а с ноября - Народным Комиссаром Внутренних Дел, о "репрессиях и кровавой гебне", и тд и тп помню. И о многом другом тоже помню. В общем "все, что было не со мной, помню". Я помню массу глобальных фактов и мелких, но, тем не менее, важных фактиков из мемуаров и книг по истории.

К моему сожалению, я ни черта не знаю о практической, бытовой стороне жизни людей в 1938 году. Я не знаю элементарного - почем хлеб и проезд в трамвае, сколько стоит та же бутылка водки и мужские ботинки с костюмом и рубашками. Или кепки, в которых сейчас все ходят.

Я ни черта полезного не знаю.

И самое главное - я не знаю как меня зовут и кто я такой . Это разным книжным героям достается память тел, в которых всякие демиурги внедрили их попаданческие души. Эти попаданцы знают экзотические языки, становятся принцами, монархами и мэтрами исторического фехтования и всяческими "мастерами единобоберств".

А вот мне никакой памяти от этой тушки не досталось. Хорошо хоть моя собственная память осталась. Ладно, хрен с ним, с попаданчеством и памятью моей тушки. Будем выживать и приспосабливаться, используя то, что у меня есть.

С тем, что мою душу кому-то было угодно перетащить в прошлое, я почти смирился.

Главное не думать о моей семье, и о том, что осталось и произошло там, в семнадцатом году. В две тысячи семнадцатом. Иначе я точно сойду с ума.

Все! Об этом не думать. Никогда. Неплохо было бы дожить до семнадцатого года и посмотреть, что тогда будет. Но это уж как получится. Этой моей тушке в 2017 году будет лет сто. Причем, пожалуй, что даже сто лет "з гаком". Столько не живут обычно. Особенно с учетом перспективы будущей Великой Отечественной. Сколько по статистике выжило выпускников 1941 года? Три процента кажется? Но будем стараться прожить все эти годы так, чтобы не было обидно. А там как бог даст. Или Боги. Ну или те, не знаю уж точно как их там зовут, в общем кто перетащил мою душу сюда. Все! О семнадцатом годе не думать!

НЕ ДУМАТЬ!!!

Но мысли все же путаются.

Вот только не понятно все же, зачем и почему меня сюда перетащили?

И в кого мою душу поместили?

Тоже не понятно.

Точно, что ни в одного из моих дедов. Они оба в Николаеве никогда не были. А то, что я в Николаеве это без всяких сомнений. Собор, который виден из окна, уж очень характерен. Да и скворцы,поющие в апреле, явно южные. Они в это время весьма и весьма далеко от Николаева. Один строит школу и дома на Киевщине. А второй кажется или еще воюет в Испании или буквально на днях должен вернуться домой, в Харьков. Историю семьи с точностью до дня я, конечно же, не помню и не знаю. Даже бабушка, когда рассказывала об этом, день, когда дед вернулся из этой испанской командировки, точно вспомнить не могла и только плакала.

То есть я попал в кого-то совершенно для меня чужого, к тому же тяжело раненого, возможно в той же Испании. Хотя это крайне маловероятно. Пароходом из Барселоны в Николаев две недели ходу если не больше. И что, тушка все эти две недели была без сознания? Сомнительно... Впрочем, говорят народ иногда и самолетами вывозили. "ТБ-3" в одну сторону бензину хватало. Но что-то смутно верится в это. Если уж раненый на столько важен, что его везли из Испании самолетом, то с дозаправкой в Одессе увезли бы в Москву, в столичный госпиталь, а не оставили бы здесь. Скорее всего, это было что-то местное.

О себе-то я все помню. Безусловно, кроме мгновения переноса моей души сюда. А вот о том, что было с этим телом, не помню ничего. Абсолютно ничего.

Значит что? Значит, придется болеть амнезией. Избито, в прямом смысле слова. Но что поделать? Выбирать-то не приходится. Благо для этого есть все основания - голова перевязана, значит, чем-то по башке прилетело. Но и в психушку не хочется. Надо срочно выяснить в кого же это я влип.

Кстати, а как эту ситуацию научно называют? Ретроградная амнезия, кажется?

В общем, будем разбираться потихоньку. Если на ноге гипс, а ничем другим кроме гипса, эта бандуристая повязка на левой ноге быть не может, значит это перелом. А с переломом ноги мне валяться в госпитале или дома как минимум месяц, если не два. Знать бы еще что со мной случилось? Стоп. Дома... А где я тут живу? Дом хоть какой-то должен быть обязательно. Ведь судя по практической персональной палате, я тут явно не бомж.

О! Судя по звукам из коридора, я это скоро узнаю. Похоже, это идет обычный для всех больниц вечерний обход пациентов.

Точно, обход.

Дверь в мою палату распахнулась, и в нее вошел самый настоящий доктор Айболит в сопровождении молодых врачей и медсестер. Конечно, его зовут не Айболит, но выглядит он точно как знаменитый доктор на иллюстрациях к этой детской сказке - довольно высокий, худощавый, пожилой, с седой бородкой клинышком и в круглых очках. У меня были подобные очки a la Lennon, в институте.

- Добрый вечер, - я попытался поздороваться, но голос прозвучал очень хрипло и глухо. Черт, в глотке все пересохло.

- О! Наш герой очнулся! - воскликнул Айболит, подойдя ко мне. Он помолчал, традиционно щупая пульс на моем левом запястье. Потом прибавил - Горазды же вы батенька спать! Вас уже неделю как привезли, а вы все никак не могли очнуться! Как вы себя чувствуете?