Сто одно стихотворение (СИ)

Цели есть. Они понятны

и сопливой детворе.

Подключайся к нашей ратной

увлекательной игре.'

'Да, - собака отвечала, -

нынче ж буду среди вас.'

А сама потом сбежала,

только ей сказали: ФАС.

Ох, смеялися над нею

молодёжь и старики.

'Надо ей намылить шею', -

тявкнул маленький Кики.

1995 г.

КУРИЦА, КОТОРАЯ РОДИЛАСЬ СРЕДИ МЫШЕК

Родилась я среди мышек.

Мышкою считалась.

Но однажды из подмышек,

мне так показалось,

крылышки растут. И точно.

Что за наважденье?

Нужно выяснить мне срочно

смысл перерожденья.

Мышек спрашивать стеснялась

я о тайне этой.

Да к тому ж мне мир, казалось,

стал с угрюмой метой.

Всё не нравилось у мышек

мне с того момента.

Я мечтала зреть детишек

с крыльями... И енто

было неосуществимо.

Но однажды в хмурый

день увидела, как мимо

пробегают куры.

О, как сердце моё прыгать

стало от волненья!

О, как крылышками двигать

начала я с пеньем!

Много мной с тех пор сменилось

изб, дворов и улиц.

И однажды мне открылось

знание всех куриц.

С той поры уже не смею

мышек презирать я.

Ведь летать я не умею,

все мы, значит, братья.

1995 г.

УХО

Мимо пролетает муха.

За окном болтают люди.

Я одно большое ухо,

я лежу себе на блюде.

Я лежу себе недвижно.

В моей раковине мраки.

Я почти индийский Кришна,

только вот с нутром собаки.

Слышу, как сосед с работы

возвращается нетрезвый,

а навстречу обормоты,

его дети, скачут резво.

Слышу, как гудят машины,

как сосед, живущий сверху,

пишет на холстах картины,

в краски стряхивая перхоть.

Слышу, как собака лает,

как летают самолёты,

как сосед слюну глотает

и рисует бутерброды.

Слышу, как зовут ребёнка,

как дрожит в конфорке пламень,

как упавшая гребёнка

ударяется о камень.

А когда приходят сроки

ночи выступить на сцену,

слышу, как молчат пророки,

покоряясь жизни плену.

Как растёт трава, я слышу,

как НИЧТО уничтожает

то, от коего завишу

я и всё, что звук рождает.

Хорошо там, где мы будем.

Хорошо убить все страсти.

Хорошо всем этим людям

не уметь сказать и здрасьте.

Я лежу себе недвижно.

В моей раковине мраки.

Я почти индийский Кришна,

только вот с нутром собаки.

1995 г.

ИЗ КНИГИ СТИХОВ "ОПЫТЫ"

ОПЫТЫ

Мои опыты такие:

прорубить дорожку

и найти-таки другие

дали понемножку.

Горизонт всегда один, но

есть на горизонте

нечто новое, что длинно

объяснять увольте.

Это значит, что ты видишь

новыми глазами;

хоть на русском, хоть на идиш -

всё это сказали.

Горизонт всегда один, но

есть на горизонте

тоже вечное, картинно

явленное в понте.

Это значит, чуть повыше

ставить свою планку,

даже если ты, парниша,

бьёшь ногою банку.

Отыщи и переплавь ты

в своём сердце это

и не думай в космонавты,

а иди в поэты.

Здесь откроем мы такое,

что скромнее будем

и не скоро из запоя

возвратимся к людям.

1995 г.

ПОЭТУ

Не молчи, старичок,

не молчи, сладкогласый.

Если даже сил йок,

всё равно точи лясы.

А иначе нельзя.

А иначе, быть может,

не возьмёшь ты ферзя,

и тоска тебя сгложет.

Что и делать ещё

нам, поэтам, ублюдкам,

если ты поглощён

своей музой по суткам?

Да добро бы была

эта муза как муза,

а то так... барахла

натолкает от пуза.

Сам не раз, что её

пригласил на свиданку,

пробубнишь только: 'Ё!

Подложила подлянку.

Снова мусор за ней

на листках остаётся,

не увижу, халдей,

куст горящий, сдаётся'.

Но и всё ж не грусти,

а стучи в свои двери,

отопрут - ты в чести,

нет - не много потери.

6 сентября 1995 г.

***

Есть вещи поважней поэзии,

ну, скажем, знание о том, что

хоть в Англии, хоть в Индонезии -

все в гроб ложатся, это точно.

И это знание-незнание

мне позволяет относиться

к поэзии, как, скажем, к зданию,

где я живу, где мне свариться.

Отсюда голос мой естественный,

отсюда лёгкие ошибки

за взгляд излишне несущественный;

и все мои полуулыбки.

1995 г.

***

Каждый день одно и тоже:

словно механизм

во главу угла положен,

а не жизнь.

Наливаю утром чайник,

умываюсь, ем.

Бессловесный, как молчальник,

думаю - зачем?

Наперёд уже я знаю

распорядок дня.

Как животное зеваю,

рот не заслоня.

И кружу я по квартире,

думая о том,

что неплохо бы в сортире

заменить плафон.

Вот такой, себе ненужный,

мелкий и смешной,

я живу, как тот биндюжник

иль как заводной.

Приходите, посмеётесь

надо мною все.

И хотя бы вы очнётесь,

пусть не насовсем.

Но войдите тихо, боком,

чтобы я не знал

и от злости ненароком

вас не покусал.

1995 г.

***

Поэзия, едва

я на ногах, как сразу

цепляюсь за слова

и забываю хазу.

Я забываю всех,

друзей, врагов и прочих.

Я не хочу потех,

хочу минут рабочих.

Отважно и легко,

осмысленно и дерзко

несу своё древко

и на душе не мерзко.

Пусть гонят на меня

волну негодованья,

кимвалами звеня

из-за непониманья.

Мне всё равно. Но вот

окончена работа,