Сто одно стихотворение (СИ)

Мясо пожарю сегодня на ужин.

Тихо, спокойно. Никто мне не нужен.

2

Лёг на диван. Хорошо ощущать

сытость в желудке и просто лежать.

Просто лежать и читать. Сделал тише

я телевизор. Открыл Макса Фриша.

Нет, надо вырубить телек совсем.

Так-то вот лучше. Включу ровно в семь.

Фриш мой любимый писатель, похоже,

на настоящий момент. Он поможет.

С каждою строчкой души пустота ль

глубже и выше?.. Растёт вертикаль.

Перечисляет предметы писатель.

Им имена дает словно Создатель.

Я удивляюсь: закат, валуны,

море, трава, бледный месяц луны.

Или вот город: трамвай, мостовая,

здание банка, бутылка пивная.

Или герой вот: оделся, взглянул

в зеркало, шаркнул ногой, сел на стул.

Словно наезд кинокамеры: круча,

глина и камни, навозная куча...

Нет философии, есть только мир

образов, жестов. И, словно факир,

преображает писатель предметы:

вот запотевший стакан, сигареты...

Странное дело: как будто открыл

дверь в бесконечность. Такой вот посыл.

Как хорошо. Пропущу я, конечно,

"Новости" нынче. Там новость конечна.

3

Я за столом. На обои гляжу.

То ли пишу, то ли словно вяжу.

Видимо, так коротаю я время.

Что ж, одиночество - лёгкое бремя.

Слева лежат на столе стопки книг,

справа лежат на столе стопки книг.

Девы Марии фигурка из гипса

передо мной на столе, там, где Ибсен.

В рамочке фото: в швейцарских горах

Ира сидит на покатых камнях.

Ножки скрестила, упёрлась руками

в камень холодный. Холодный ведь камень.

Сзади неё вдалеке зубцы гор

снегом покрытые. Неба шатёр.

Солнца лучи у неё за спиною.

Тень перед нею и перед горою.

Что я сижу? Я собрался писать.

Правду сказать? Иль опять промолчать?

Тень на обои от шкафа ложится.

Правда-неправда - всё стерпит страница.

Главное, время заполнить трудом,

чтоб успокоилось сердце потом.

4

То ли простыл, то ли нет. Не понять.

Лай за окном непрерывный опять.

Сорятся, видимо, чьи-то собаки.

Жизнь у собаки от драки до драки.

В горле першит. Не простуды ли знак?

Что-то неважно мне. Впрочем, пустяк.

Жизнь у собаки от драки до драки.

Да. Мы, похоже, как эти собаки.

Страсти, рефлексы, инстинкты взялись

смело за дело. И это-то жизнь!..

Градусник надо подмышку засунуть.

Всё хорошо. Если плохо, то плюнуть.

Просто лежать и смотреть в потолок.

Просто лежать и смотреть в потолок.

Смолкли собаки, а, может, забылся

я, вспоминая, как счастья лишился.

Не огорчаться. К чему? Ни к чему.

Быть благодарным. Судьбе и Ему.

Может, Ему благодарность, как пища,

и не нужна. Я же сердце подчищу.

5

Ветер гудит всё сильнее на крыше.

Снова улёгся, открыл Макса Фриша.

Но положил себе книгу на грудь,

может попробовать лучше уснуть?

Вот и закончился день, так похожий

на предыдущие. День ещё прожит.

Выключил свет и улёгся в кровать.

Не вспоминай. Да и что вспоминать?

Ветер на крыше вовсю завывает.

Дождь за окном. Всё на свете бывает.

Детские страхи припомнил опять.

Сладко их вновь было б мне испытать.

Впрочем, итак беспокойство и смута

в сердце моём всё сильней почему-то.

Это смятенье лелею в душе:

сладко лишь мне и не страшно уже.

Дождь перестал. Ветер стих. Пролетела

жизнь пред глазами. И вот оно - тело,

тело, в котором душа. Тридцать пять

лет говорят ему. Трудно сказать.

Скоро усну. Ничего не тревожит.

Всё улеглось. День ещё один прожит.

Май 2000 г.

СОНЕТ

Весна почти прошла. Прошло и вдохновенье.

А было ли оно? Не ведаю - бог весть.

Последнее пишу сейчас стихотворенье

за этот я сезон весенний. Предпочесть

сонет решился я всем прочим формам. Это

не символ, а, скорей, лишь прихоть, да и та

случайности дитя, поскольку для сонета

мой прозаичен дух, и не влечёт мечта.

Мечты, мои мечты, разбились вы как волны

о берег жизни той, что противостоит

вам многие года, и список ваш неполный

хранят мои стихи, а память не хранит.

Душа как море спит, - на море штиль, не смута,

и всё-таки оно чуть мёртвое как будто.

29 мая 2001 г.

МАЙСКИЕ СТИХИ

1

Вот майский гром, а вот окно,

где в небесах черным-черно,

а дом напротив, белый, блочный,

лучом закатным и проточным,

как светом правды озарён.

И кто в картинке растворён?

Дождь хлещет по асфальту так,

как будто посягает мрак

весну загнать обратно в почку

назло зелёному листочку,

чей взрыв салатовый - на взгляд -

рапидом времени заснят.

Луч солнца скрылся, дождь прошёл

в одно мгновенье: хорошо!

А под окном моим рябина

блестит - рекламная витрина

нерукотворная - корой,

как всех времён телегерой.

2-3 мая 2003 г.

2

Белеют тучки в синеве,

свет льётся с неба слишком яркий,

и возникает без помарки

стих в восхищённой голове.

Щебечут птички за окном,

и льётся музыка из окон

как завиток, как женский локон

в лучах, которые кругом.

Но скрылось солнце, тень легла

как вековечное сомненье,

и за окном всё то же пенье,

но радость в сердце умерла.

3 мая 2003 г.

3

День ярок свеж и бесподобен.

Не обобщай, ты не способен,

гляди сквозь тюль в своё окно

на полдня яркое пятно

до рези в яблоках глазных.