Любить Не модно (СИ)

— Тебе чего?!

Незнакомец не отвечает. Бросив на Стрелкова взгляд полный укора, огибает его и протягивает руку мне, помогая подняться. Загораживает меня своей спиной, и пока я пытаюсь отдышаться, не разрыдаться в голос и унять тремор во всём теле, со знанием дела продолжает отчитывать Стрелкова, словно имеет перед ним неоспоримый авторитет.

— Давно за решёткой не был, а, Стрела? — спокойно, но поразительно уверенно в себе, без тени страха, или опасения в голосе. — Напомнить тебе, что такое следственный изолятор?

— Да ты это… Ты чего? — нервозно усмехается Стрела, и вот в его голосе я больше не слышу и капли прежней борзости. — Я ж это… Мы просто шутили, да, малая?

Никак не реагирую. Продолжаю сжимать пальцами ткань куртки своего спасителя и гоню прочь накатывающие слёзы.

— Ты ж папане не станешь доносить, а? — неуверенно посмеивается Стрела. — Я ж это… ничего не сделал. Эй, малая! Чего молчишь там?

— Пошёл вон отсюда! — отвечает за меня незнакомец, кивая в сторону. — И чтоб больше я тебя рядом с ней не видел!

— Дерьмо – вопрос, мажор… ну, в смысле – братан! Обижаешь.

— Вон пошёл! — повторяет твёрдо, и я слышу быстрые отдаляющиеся шаги Стрелкова и парочку его мрачных смешков.

«Даже по морде не получил. Легко отделался», — от обиды закрадывается мысль в голову, и я поспешно стряхиваю с глаз прорвавшие оборону слёзы, прежде чем взглянуть в лицо своего спасителя.

«Спасителя, — новой мыслью вспыхивает в голове. — Очередного… спасителя. Видимо, в этом городе мне суждено быть той, кого то и дело, то обижают, то спасают».

— Ты как? — словно дальними габаритами светит мне в лицо своей широкой белозубой улыбкой, и на душе вдруг немного легче становится.

Всё ещё дрожа всем телом, обнимаю себя руками покрепче и несколько раз киваю, давая понять, что не всё не так плохо, вроде соображаю.

Парень тяжело вздыхает и мягко опускает руку мне на плечо, ещё раз интересуясь, точно ли я в порядке и где болит. А если болит, то насколько сильно. Тут-то и узнаю в нём одного из «взрослых» парней в спортивном зале. Ну точно, один из тех кто со школьной скамьи давно успел вырасти.

{Видимо в волейбол уже наигрались.}

Со спортивной сумкой на плече. Одет опрятно. Симпатичный, светловолосый, с правильными чертами лица и высоким подтянутым телом. Ещё и смелым оказался.

«Ну, или смелым оказался просто потому, что папа какой-то там авторитет.»

«Боже, Крис, нашла время быть язвой!»

— Спасибо, — благодарю невнятно.

— А ты меня извини, — усмехается вдруг, и я тут же устремляю удивлённый взгляд к его лицу. — Это я в тебя мячом попал, — добавляет слегка смущённо. — Не специально конечно! Но ты так быстро убежала, что я даже извиниться не успел.

— Видимо хреновый из тебя волейболист. Советую завязать с мячами, — бурчу с мрачным видом, застёгиваю сырую и грязную со всех сторон куртку под самое горло, ещё раз благодарю парня за помощь и шурую в сторону дома.

Я напугана и слишком измотана, чтобы сейчас отдавать отчёт своим словам и действиям. Будто выпотрошена, растоптана… Всё чего хочу, это как можно скорее оказаться в своей кровати и дать волю этим чёртовым слезам! Только подушке их позволено видеть!

А ещё… я чувствую такое странное, такое горькое разочарование, за которое перед самой собой становится стыдно…

Не этого спасителя я ждала.

Не этого парня хотела увидеть.

А того, к груди которого смогла бы прижаться и вновь почувствовать себя в безопасности… как тогда… когда даже не понимала, насколько спокойно мне в его присутствии.

Вот только плевал на меня Выскочка с высокой колокольни!

— Эй, подожди! — догоняет меня хреновый волейболист, подстраиваясь под мой быстрый шаг. — Меня Никита зовут. Можно просто Ник.

— Пока, Ник, — ускоряюсь.

Сзади слышится смешок:

— А ты забавная! Как зовут?

— А ты-то и не в курсе! — Ускоряюсь на максимум. Обо мне уже каждая собака в этом городе знает.

— Да подожди ты! Не обижу! — догоняет, и вновь мне в лицо своей улыбкой светит. — Давай до дома провожу? А то темно уже… мало ли что, м?

***

{ Митя }

— А ты забавная! Как зовут? — смеётся на всю улицу мажор.

— А ты-то и не в курсе! — Кристина ускоряет шаг.

— Да подожди ты! Не обижу! — догоняет её. Настойчивый, чёрт! — Давай до дома провожу? А то темно уже… мало ли что, м?

И она соглашается. Не слышу этого, но понимаю по тому, как замедлился её шаг, а этот мажористый придурок, расслабившись, зашагал с ней плечо к плечу.

Проклятие… Что я делаю?

Что делаю?!

Прячусь среди деревьев, подсматривая за школьницей?..

Докатился…

Это даже звучит мерзко! Словно я извращенец какой-то! Но что с этой злостью делать? Куда девать?.. Чувство, будто мозг закипает, а пальцы до боли в суставах в кулаках сжимаются; так и хочется их об кого-нибудь почесать! Давно я такого не чувствовал… Отчего вдвойне мерзко.

Хочется догнать её и в самое лицо заорать, что идиотка! Что в очередной раз приключения себе на задницу нашла, глупая школьница! Да и этого мажора от неё подальше ко всем чертам послать! А с другой стороны – какое право на это имею? И какое мне вообще дело до этого всего?! Плевать мне на мажора. И на дуру эту неуправляемую тоже плевать!

Сам сегодня собственными руками её из «Клевера» вышвырнул. Да потому что достало всё! Потому что не хочу быть нянькой для какой-то эгоистичной, ни черта не знающей об этой жизни малолетки! Не хочу, но… но что тогда здесь делаю?

Так и знал, что Стрела… этот ублюдок, не просто так у «Клевера» ошивался… Обычно он со своими пацанами только рядом с затхлыми пивнушками трётся, а тут вон -«на свет» вылез, да и… не ускользнуло от моего внимания и то, как он Кристину глазами пожирал.

Чёрт, успел заречься тысячу раз, что не пойду за ней, что пусть Стрела что хочет с этой идиоткой делает, и всё равно по какой-то абсурднейшей для меня причине сейчас прячусь среди деревьев и провожаю её взглядом.

Я ведь не соглашался на это…

Не соглашался!

Был уверен в себе на все сто, что мне нет до этого дела! Нет дела то такой, как она, пусть хоть этот город сожрёт её со всеми потрохами и… что же? Где я сейчас? Чем я занимаюсь, твою мать?!

Как же низко я опустился…

Но самое ужасное, что совесть грызёт, чувствую себя законченным уродом, стоит лишь представить, что бы здесь произошло не окажись мажор рядом… Выходит, из-за меня… из-за того, что я в очередной раз обидел ребёнка, выставил её на посмешище и собственными руками за порог вытолкнул, могло случиться непоправимое… Стрела, он же… он же отмороженный на всю голову зек.

Ведь я не успел…

Не успел сюда!

И в этот раз даже не Алина меня уговорила пойти к школе и удостовериться, что моя паранойя касательно Стрелы и его преследования Кристины – не больше, чем паранойя.

Вот из-за этих мыслей, сомнений, я и не успел.

Нашёл её только тогда, когда Никитос, в очередной раз прикрываясь авторитетом своего папаши-прокурора, поливал Стрелу грязью.

Даже смешно: один мудак отчитывал другого. Один даже кулаками махать не умеет, а второй умеет на отлично, вот только даже дышать в сторону прокурорского отпрыска боится…

Зато герой! Мажор хренов… И вот опять – мне-то какое до этого дело? Чего злость берёт-то? Я уже давно отошёл от всего этого! От никому не нужных разборок и прочего… А тут злость прям на всё берёт: на себя, на мажора, на глупышку эту… На Стрелу, чёрт бы его побрал!

Выхожу и тени деревьев и словно на автомате целенаправленно двигаюсь к одинокой фигуре, что стоит под окнами пятиэтажки и крайне эмоционально разговаривает с кем-то по телефону.

— Привет, Стрела, — замираю за его спиной. Жду, пока сбросит вызов, жду, пока оберётся, жду, пока усвоит информацию о том, кого видит перед собой.

— Арчи? — хрипло, удивлённо, нервозно каркает. — Здарова, а ты тут чего ошиваешься?