Телешоу «Научи меня любить» (СИ)

- Все же узнал меня? – расслабился Дэй.

- Не, понятия не имею, кто ты, но раз приперся, сиди уж, главное ни к чему лишний раз не прикасайся, и попробуешь что-нибудь спереть – отрежу руку, – монотонно проговорил Найт, вертя в руках нож для разделки мяса.

- Я не вор! – вновь разозлился Дэй и, поняв, что словами ничего не добиться, достал из кармана штанов свой полицейский чиппер, – Мое имя Дэймен Бренди, я офицер полиции, работаю в ГОРе. Сейчас мы расследуем серию убийств игроков Телешоу неким Шутом.

- А-а-а... Я видел новости в сети, – кивнул Найт, отпивая горячий кофе.

- Ну, хоть что-то ты знаешь, – вздохнул Дэй.

- Что-то? Я многое знаю, – заметил Найт.

- Ага, вот только меня до сих пор не узнал.

- А должен?

- Я же сказал, что тоже играл в Телешоу!

- Ну и что? – чуть приподнял брови Найт, – у меня было больше пятидесяти соперников, я не обязан помнить каждого в лицо.

- Я был последним!

- А-а-а... – снова меланхолично протянул брюнет, – ты выглядишь иначе, чем в игре.

- Да ладно? – фыркнул Дэй, – чья бы корова мычала, – заметил он, невольно разглядывая Найта. Предстал парень перед детективом в одних лишь джинсах, которые были надеты, кажется, на голое тело, подобное впечатление складывалось из-за темных лобковых волос, видневшихся из наполовину расстёгнутой ширинки. Они были куда более густые, чем те, что узкой дорожкой росли выше и доползали до пупка.

«Парниша без комплексов», – хмыкнул Дэй, взглядом цепляясь за шрам на левом запястье брюнета. Шрам был очень толстый, как будто по руке Найта кто-то рубанул не то топором, не то чем-то похуже, по крайней мере, на шрам неудавшегося самоубийцы он точно не походил. Да и с какой стороны ни посмотри, Найт казался человеком, который скорее поубивает всех вокруг, чем наложит руки на себя. Нет, он не был диким или злым, наоборот, вел себя очень спокойно. Но некий дух бунтарства выражался и в зачесанных назад черных волосах, и в выбритых на висках узорах в виде зигзагов, и в черных размазанных под глазами «синяках». Уши, как ни странно, проколоты у Найта не были, зато в левой брови красовались три черных колечка. Также было крайне трудно не заметить татуировку во всю спину парня: огромную волчью морду, на которой спокойный взгляд желтых звериных глаз странным образом сочетался с озлобленным оскалом. Тату была качественная, с тщательной прорисовкой каждого волоска на морде волка. Волчьи уши стояли торчком, словно уловили что-то интересное. А на заднем плане, за волком, по всей спине бежали странные знаки, очень похожие на миниатюрные пентаграммы или сетевые паутины, сумбурные и не имеющие на первый взгляд и намека на логику, а в действительности, расставленные по определенному принципу, который был известен разве что носителю этих знаков. Все знаки поднимались вверх к одному единственному символу, что красовался на шее под затылком. От него, вверх по шее и уходя за уши, так же вились те самые странные знаки. Дэй далеко не сразу признал в них микросхемы.

- Восемьдесят три штуки, – заметив заинтересованный взгляд, пояснил Найт, – и каждая уникальна.

- М-м-м… здорово, – пробормотал полицейский, взял в руки чашку с кофе и сделал пару глотков. Правда, тут же пожалел об этом, закашлялся и заплескал бежевой жидкостью весь кухонный стол.

- Что… это? – просипел он, отплевываясь от приторной массы.

- Две ложки сливок и сахара с кофе 50 на 50, разве не так? – невинно поинтересовался Найт.

- Вот... – Дэй хотел обозвать брюнета очень некультурным словом, но вовремя вспомнил, что он на работе, а Найт – пусть и заноза в заднице, но все же тот, кого он должен охранять:

- Придурок... – наконец выдохнул Дэй.

- Зато не бомж...

- Ты решил замучить меня этим?!

- Правда глаза колет?

- Сколько! Раз! Мне! Повторять! Что! Я! Не!...

- То есть ты хочешь доказать мне, что будучи человеком, имеющим работу и какой-то достаток, добровольно одеваешься в подобные вещи? – наморщил нос Найт.

- А что не так-то? – немного сконфуженно спросил Дэй.

- Хм... – брюнет критически осмотрел своего гостя с головы до ног, – ты правда хочешь знать? – удостоверился он.

- Да уж, пожалуйста, поделись со мной своим Важным мнением, – ехидно зашипел рыжий.

- Хорошо, – пожал Найт плечами, совсем не обратив на это ехидство внимания. – У тебя нечёсаная голова, некрасивое лицо, какая-то нескладная фигура, а может быть ее портит этот мерзкий свитер с жирафом или старые вытянутые штаны, которые вот-вот порвутся у тебя между ног. Твои ботинки вообще оставляют желать лучшего, не пробовал их помыть? Попробуй как-нибудь, ты удивишься тому, как они преобразятся! А еще от тебя воняет спиртным и потом. Одним словом, ты пьяный урод с жутким чувством стиля, – подытожил брюнет, сложив ладони домиком.

- Это... все?... – хрипло пробормотал Дэй, готовый провалиться сквозь землю. В отличие от Найта, его всегда трогала критика в свой адрес, он либо бесился, либо расстраивался, либо бесился и расстраивался; просто же не обращать внимания, как ему советовали его знакомые, он не мог, не умел, не хотел, в общем, был не способен.

- А, и еще ты грызешь ногти и руки у тебя в отвратительном состоянии, – поспешно добавил Найт, – теперь, кажется, все.

- Ах ты, маленький!... – взвыл Дэй, вновь борясь со страшным приступом сквернословия, что так и рвался наружу.

- Маленький? – удивился Найт, – я, между прочим, выше тебя, пусть и всего на пару сантиметров. Или ты имеешь в виду возраст? Я не маленький, я молодой мужчина.

- Это я молодой мужчина, а ты еще нерадивое дите!

- Ага, бомж мезозойской эры все еще мнит себя молодым и свежим? – тут же нащупал больное место Дэя брюнет.

- Как ты меня назвал?!

- Смотри, старикашка, не стой слишком долго на одном месте, а то сам себя песком засыпешь!

- Эй, да ты... а ты!!! Нет, это детский сад какой-то, два взрослых мужика страдают херней, тогда как у одного жуткое похмелье, а другого вот-вот убьют! – простонал он, взывая этим к здравому смыслу Найта. Но тот либо этого не понял, либо сделал вид, что не понял.

- Еще кофе? – предложил он.

- Кхм... – откашлялся Дэй. Разговор явно граничил с маразмом, поэтому стоило поскорее начать все сначала, пока не стало слишком поздно, – Мистер Макк, – официально обратился он к брюнету, – когда я сказал, что Вам грозит опасность, я отнюдь не шутил. За последний год было найдено десять трупов, вы слышите меня, десять трупов лучших игроков Телешоу! А сколько пропало без вести – даже говорить не хочу! И это отнюдь не совпадение! На вас ведется охота!

- Мы снова на «Вы»? – заметил Найт.

- Ты вообще меня слушаешь?!

- Конечно-конечно…

- Тебя убьют!

- Не обязательно…

- Если не согласишься на помощь полиции, то обязательно! Шут уже сделал первый шаг!

- Шут? – мысленно Найт встрепенулся, но внешне этого никак не показал.

- Да, ты уже встречался с ним, если не ошибаюсь.

- Да… – отрешенно пробормотал Найт, взгляд которого внезапно переполз на запястье, – в игре он пытался пробудить мою память… Боль в руке знаменовала этот шрам, а краска на шее – татуировку… И как я раньше об этом не подумал? – вздохнул он, – в игре-то я был уверен, что схожу с ума!

- Все начинали с этого. Шут проникает в игру и сначала издевается над своей целью морально…

- Не сказал бы, что он прямо таки издевался надо мной, – покачал Найт головой, – просто это было… странно.

- Так или иначе. Шут очень опасен…

- И что же ты предлагаешь?

- Мы будем тебя охранять, – в лоб сообщил Дэй.

- Охранять? Меня? Вы? Вас много? – вопросы были заданы с таким равнодушием, словно Найту было не важно, ответят на них или нет.

- Наш отдел. Мы будем присутствовать в твоем доме, каждый в свою смену.

- Толпа бомжей в моем доме? Всегда мечтал… – проворчал Найт, отставил стакан с кофе и поплелся в свою комнату.

- Эй! Погоди, я еще не договорил.

- Мне все равно, я опаздываю, – холодно сообщил брюнет.