Weird World (СИ)

Вытираю платком влажные губы. Выпрямлюсь. Все хорошо, все нормально, я в порядке.

Смотрю в окно и вижу тебя, Эм. Ты все еще стоишь около подъезда и ходишь из стороны в сторону. Не находишь себе места. Едва заметно улыбаюсь. По-настоящему искренне в этот раз. Ты очень хорошая, Эм. Я ведь знаю, что это была всего лишь мимолетная вспышка, и ты уже не злишься. Ты всего лишь по-детски не можешь принять такой правды. В глубине души ты знаешь, что я права, и уже завтра придешь ко мне снова. Расплачешься, обнимешь меня, и мы помиримся.

Опускаю взгляд на дрожащие руки. Несколько раз сжимаю и разжимаю пальцы в кулаки, но те все еще трясутся. Внимательно смотрю на родимое пятно на запястье. Раньше не замечала, но сейчас оно по форме напоминает сердце.

Моргаю несколько раз, в голове проносятся воспоминания о том, как я расчесывала волосы Эм. И вдруг понимаю, что у нее точно такая же родинка за ухом…

Комментарий к Рассказ 8. Связанные Жанры: Повседневность, Драма, Юри (намеком), Соулмейты

========== Рассказ 7. Цвета ==========

Art is not what I create...

Не помню, как давно ела в последний раз. Не помню, как долго не выходила на улицу. В моей узкой комнате плотно задернуты шторы, ни один луч солнца (или луны?) не посмеет сюда прокрасться без моего позволения. День сейчас или ночь? Да какая разница…

Больше ничего не осталось, чем бы я могла дорожить. Остались только краски.

Всего семь цветов, но тысячи оттенков. Они создают свой собственный мир, они зачаровывают, кружат мою голову. Они сводят с ума.

Комната сплошь завалена мольбертами, пустыми банками и выдавленными до последней капли тюбиками, исписанными холстами. Цветастые пятна словно танцуют, расплываясь по стенам, сливаются с картинами. Все вместе они создают одну непрерывную панораму. Касаюсь рукой холодной стены, размазывая пальцами еще не высохшие краски. Опираюсь лбом о стену и как будто чувствую их сердцебиение, их мысли. Они живые. Я делаю глубокий вдох, и моя грудь высоко вздымается, а легкие наполняются запахом свежей краски. Я замираю, пытаясь сохранить этот аромат в себе как можно дольше, чувствую терпкий кисловатый привкус под языком, и запах внутри меня сжимается как мятая бумажка. Желудок завязывается в узел, и воздух неровной струей вырывается из полуоткрытых губ. Я отстраняюсь и чувствую новый прилив сил. Только благодаря этим цветам я все еще дышу, и они дышат вместе со мной.

Но у меня уже сломались все кисти, закончились краски.

Осталось только два последних цвета.

Выдавливаю тюбик на ладонь левой руки и использую руку вместо палитры. Здесь больше ни единого чистого места, за исключением последней четвертой стены. Я подхожу к ней и чувствую, как сердце сильнее бьется от возбуждения. Эта невинная белизна так и манит к себе.

Беру в руки последнюю чистую кисть, и каждый нерв в моем теле натягивается как струна, когда волоски кисточки касаются еще нетронутого «полотна». И кисть становится продолжением моей собственной руки.

You were red…

Красный.

Я делаю первый мазок и вспоминаю тебя. Ты затуманил мою голову цветом красного вина, одурманил вкусом терпкого граната и согрел своим алым пламенем. Ты сразу вспыхнул на моем холсте восходящим солнцем, осветил все вокруг своим жарким огнем. Ты всегда излучал свет и тепло, пусть сам и не догадывался об этом.

And you liked me, because I was blue…

Синий.

Помнишь меня? Тогда я жила в летнем безоблачном небе, дышала цветом морской волны, благоухала нежными васильками, а мои грани переливались глубоким сапфиром. Но пришел ты, и я рассыпалась дождем, а мои чувства перелились через край. Я потянулась к тебе, не боясь обжечься.

You touched me, and suddenly I was a lilac sky.

Моя кисть скорее заскользила по стене, и узоры становились ярче, четче. Коралловый неспешно превращался в гранатовый, а лазурно-синий — в ультрамари́н¹, отливая индиго². Цвета завертелись друг с другом, закружились в стремительном танце, заполняя белую пустоту своей игрой. И, в конце концов, они столкнулись, сливаясь воедино и растворяясь друг в друге. Они теряли себя, забывали свои истинные «я», погибали и рождались вновь. Разливались по стене пурпурно-лиловым рассветом…

…But then you decided purple just wasn’t for you.

Краски вспыхивают в моем сердце и рождаются на самом кончике кисти. Провожу еще одну линию, и, мне кажется, это не я создаю эти штрихи, не моя рука выводит эти контуры. Это цвета разукрашивают и наполняют меня.

Кисть выпадает из руки, последние тюбики небрежно валяются у моих ног.

Засохшая краска въедается в поры, яркие пятна покрывают каждый незащищенный участок кожи. Поднимаю голову и оглядываю цветастую комнату. Взгляд скользит с одной стены на другую, цвета переплетаются, смешиваются как на карусели, закручиваются в единую воронку. Они кричат и тянутся ко мне, так и норовя затянуть в свою бездну. А я и не против: раствориться, расплавиться, растаять, что первый снег, — это как раз то, что мне нужно.

Эта картина идеальна. Остался лишь один последний штрих.

Ноги заплетаются, и я падаю на пол, случайно напарываясь рукой на мастихи́н³. Кровь из царапины тонкой струйкой растекается вдоль запястья. Я беру в руки острый предмет и приближаю лезвие к глазам.

Губы растягиваются в улыбке.

Густой насыщенный крапла́к⁴ повсюду. Он растекается по телу, окрашивая собой каждую клеточку моей кожи, поглощая все мои мысли и высасывая душу. Красный больше никогда не бросит меня. Ведь он течет в моих жилах. И я больше не синий. Твой цвет поселился в моем сердце и спутал мои чувства.

Новые тягучие линии растекаются по паркету причудливым узором, дополняя собой мое последнее творение.

Ложусь на пол и смотрю в пустой потолок, полностью отдаваясь опутывающим меня ощущениям. Жадные краски уже сами хватают меня, сковывают конечности, медленно пожирают мое сердце. И пусть. Ведь теперь я тоже часть этой картины.

А ты будешь первым, кто оценит этот шедевр. И в этот раз, уж поверь мне, ты не сможешь отвести взгляд.

...What I create is chaos ©

Комментарий к Рассказ 7. Цвета Жанры: Ангст, Драма, Психология, Songfic (вдохновила: Halsey — Colours)

Предупреждение: Насилие

Словарик:

1.Ультрамари́н — яркий насыщенный оттенок синего цвета, названный в честь одноименного неорганического пигмента. (темнее, чем лазурно-синий)

2.Инди́го — разновидность фиолетового цвета, средний между тёмно-синим и фиолетовым.

3.Мастихи́н — специальный инструмент , использующийся в масляной живописи для смешивания красок, очистки палитры или нанесения густой краски на холст. Мастихины, как правило, изготавливаются из стали или пластика и могут иметь самую разнообразную форму и размер. (В общем, это как маленький такой шпатель)

4.Крапла́к — художественная и полиграфическая краска темно-красного цвета. (Я бы даже сказала,"насыщенный вишневый", "свекольный")

*Art is not what I create. What I create is chaos. (вольн. пер.) — "То, что я создаю, — не искусство. Это хаос." (Halsey — Colours. Stripped)

========== Рассказ 6. Когда я умер ==========

В первый раз я умер, когда мне было всего четыре. Моя мама тяжело болела. С каждым днем она бледнела все сильнее, синяки под ее глазами становились глубже, и у нее больше не было сил подняться с постели. Из ее горла вырывались ужасные хрипы, как будто что-то сидело внутри ее тела и по кусочкам пожирало все ее силы. Ее жизнь так быстро угасала, что со временем я перестал в ней узнавать свою нежную улыбчивую мамочку. Мне было страшно. И по сей день не перестаю винить себя за эти чувства.

Я видел ее лицо, когда последняя капелька жизни покидала ее тело, я слышал ее последний долгий вздох. И хотя я был еще очень мал, но ее образ навсегда запечатлелся в моей памяти. Если бы я только не увидел этого тогда. Если бы кто-нибудь закрыл мне глаза или заставил отвернуться… но я видел все. И в тот день я умер вместе с ней.