Три минуты дождя (СИ)

-         Пусть пройдет ночь. .. Коль взял меня, пойми, все не просто так. Дай нам время. Мне то же сложно объяснить все это. – спустя пол часа услышал он знакомый уже  голос ребенка.

-         А ангелы твои, случайно не сказали, тебе зачем все это? – устало бросил осипший Бернар.

-         Нет. – добродушна ответила девочка рассматривая недвижимые холмы.

-         Очень плохо.

-         Как часто ты видела ангелов?

-         Каждый день.

-         А почему именно ангелы? – Бернар был бодр и пытался говорить мягче обычного.

-         А кто же еще?

-         Я не знаю…Например, эльфы, или гномы?

-         Если это от Бога – значит только Ангелы. – четко сформулировала девочка.

-         Странно. Ты видела Бога?

-         Нет. Но я чувствую…Это Ангелы! – девочка улыбнулась.

-         Как?

-         Они добрые. Хорошо мне, когда они приходят. Так тихо и спокойно. Они даже не пахнут.

-         А гномы, что ли пахнут как-то?

-         Наверно землей. – девочка закрыла щекочущий неба лимонад и аккуратно положила его в барда чек.

-          А что они еще тебе говорили?

-         Ничего, от чего мне было бы плохо… Они утешали меня. И говорили, что все скоро закончится.

-         Когда именно и что все?

-         Слезы.

-         Ты плакала?

-         Иногда.

-         Тебя били? – Бернар непонятно заволновался и ребенок то же.

-         Иногда – небрежно обронила спутница и открыла окно. – Всех нас колотят изредко.

-         Тебя просквозит.

-         Скорее тебя. Но мы от этого не умрем.

-         А от чего?

-         Еще не знаю.

Ночь катилась молчаливым пятном по агрессивным бедрам машины. Двое неловких попутчиков дремали рядом и в то же время вдалеке друг от друга. Молчание сковывало непонимание,  которое продолжалось день изо дня, и , которое превращалось со всем незаметно в зависимость от не понятного замысла светил.

-         А где они, твои ангелы? – спросил как-то раз Бернар у  девочки в сером пальто, когда они ночевали средь серых утесов  щедрой долины.

-         А куда мы едим?

-         Не уже ли  ты не знаешь где живут твои ангелы! – странно обрадовался Бернар непонятной победе.

-         Отчего же? – засмеялась девочка в сером пальто, выбегая с заточения душной кабины. – А ты что же? Признайся! Мы едим к бурятам!!! – скакала девочка, впервые позволив ребячество.

-         Куда? – изумился Бернар.

-         К северным бурятам!! Ура!! Все будет кончено!!! – ликовал ошалевший ребенок.

-         Погоди! Постой! О чем ты говоришь! – пытаясь угнаться за неузнаваемой девченкой,  недоумевал мужчина.

-         Мы едим домой!!! Мы едим домой!!! – проносилось по спящим карьерам диких суровых  отвесов. – Ура!!!! Домой!!! – так продолжалась вся оставшаяся кусочком ночь, пока беднягу не сковала усталость.  Где то в каньоне, Бернару наконец удалось, обуздать разбушевавшееся «чадо», однако при этом так и не получив долгожданного объяснения, ее нелепого даже устрашающего веселья. Ночь, сменялась холодным рассветом и они вновь оказались в машине.

- Кто твои родители? – как-то в придорожном бистро, поинтересовался Бернар.

- Это имеет значение? – грубо отреагировал ребенок, запивая горячий бутерброд холодным соком.

- Просто интересно. – оправдался Бернар.

- Если бы я знала, я наверное была бы с ними.

- А может они мертвы! – выпалил  бестактно Бернар.

- Может. – девочка  грустно опустила глаза и отказалась от булочки с вишневым джемом.

- Прости. Я не хотел. – осознав неуместную ошибку извинился Бернар.

- Это не важно.

- А что важно!? – не сдержался Бернар, ударив кулаком по не устойчивому столику из оранжевого пластика. Девочка внимательно просканировала художника, строгим, светло каштановым взглядом. Из бистро они вышли молча, и утро следующего дня так же прошло в обоюдном безмолвии.

- Зачем тебе Бурятия? – расщедрился Бернар на вопрос, сидя на краю обрыва, с девочкой в сером пальто. – У тебя там родственники, что ли? – осмелился предположит художник, вновь укрытый мрачной щетиной.

- Расскажи мне о своей жизни. – игнорируя вопрос, вопросом отозвалась девочка.

- Уф. – тяжело вздохнул Бернар, привыкнув на верное, к своеобразному стилю общения своей юной спутницы. – Это..Это, вполне сложно. Так сразу..Может в другой раз? – бросая мелкие комочки снега и камешек с обрыва, смутился мужчина.

- Ладно. – бодро не сдавалась девочка в сером пальто. – Ответь тогда,  зачем ты тогда бросаешь камни в низ? Что, руки замерзли?

- Давай лучше о жизни расскажу. – глупо улыбнувшись предложил Бернар.

- Отлично! – победоносно обрадовалась девочка, плотнее усаживаясь на холодных камнях.

- Вырос я во Франции

- А родился? – тут же перебила его девочка.

- Там же. – рявкнул Бернар и ребенок больше не стал прерывать его короткий очерк жизни. – И так… Родился и вырос я во Франции…Затем, в двадцать лет уехал в Венгрию…После гимназии обратно двинулся в путь. На этот раз выбрав таинственную страну восходящего солнца. Однако после неудачных трех лет безобразия, вернулся обратно в Венгрию…В двадцать шесть уже жил в Англии. Бросив художественную школу, перебрался в Стокгольм , в в тридцать два осел в Колорадо…Затем был Вашингтон, Лос-Анджелес, и последним приютом был Нью-Йорк, а точнее его кичливые окрестности…Вот пожалуй и все..Потом появилась ты. – Бернар мягко улыбнулся, и не смело добавил. – Рисунки,..наркотики.., алкоголь..,м.м.мужчины. Иногда.

- А женщины?

- Никогда. – Бернар немедленно встал и по привычке подумал о сигаретах, которых нет. – Никогда. – прошептал он и резко двинулся в направлении автомобиля.

- Ты за всю свою жизнь, после двадцати, бывал во Франции? – спросила девочка рассматривая смятую от путешествий дорожную карту Европы.

- Нет. Это впервые. – сухо ответил Бернар. – А ты где родилась? Во Франции?

- За пятнадцать лет ты ни разу не был на родине? – возмутилась девочка, как всегда игнорируя заданный ей вопрос. – Мне видимо повезло.. А почему ты приехал сейчас? Ты, что болен?

- Почему именно болен? – удивился Бернар.

- Обычно, люди возвращаются домой, что бы умереть. – объяснил ребенок, от логики которого, машину слегка повело юзом.

- Нет! – крикнул Бернар. – Я здоров! Ясно! – и художник с ребенком возобновили привычное молчание.

- Скажи, чем отличается картина от рисунка? – изучая городской фрагмент на покрытой стеклом картине , поинтересовалась девочка в сером пальто.

- Картиной принято считать взрослую осознанно завершенную и качественную работу, шедевр, своего рода. – не связанно пробормотал Бернар выбирая составляющие ужина, в очередном придорожгом бистро. – Рисунки это детство. – небрежно добавил он.

- Стало быть дети не гениальны? – заключила девочка переместив взгляд на равнодушного взрослого. – Их рисунки не осознаны? По-моему осознаний чем большинство ваших взрослых картинок.

- Так принято. – не желая вдаваться в глубокие рассуждения отмахнулся Бернар.

- Кто сказал, что так принято? – продолжал допрос ребенок, поджав худые ножки. – Лучше признайся, что тебе лень, а то проще, ты не знаешь чем они отличаются!

- Послушай! – Бернар грозно посмотрел на ребенка и тут же постыдился, что до сих пор не знает имени маленькой спутницы. – Если тебе нечего делать. – он уже понимал нелепость своего замечания, но продолжал. – Я не хочу отвечать на глупые вопросы! Это – во-первых. А во-вторых. – Бернар отложил в сторону список блюд. – Я всегда. Слышишь? Всегда знаю, все, о чем говорю. И разбираюсь абсолютно во всем, что не связано с физикой, химией, и.., ракетостроением!- Бернар был горд и все еще взволнован. Руки вернули список меню в начальное положение.