Свинцовый фокстрот (СИ)

— Это временно. На вашем месте, увидев меня на дороге, я бы лучше нажал на газ, а не на тормоз.

— Да ладно, что мне теперь терять-то? — Усатый беззаботно мотнул головой. — Садитесь лучше в машину. Я все равно не знаю, куда еду, просто решил свалить из города. Но если очень надо…

— Да нет, не особенно. Мне сейчас все равно.

— Так давайте, — он снова приглашающе мотнул головой.

— Ладно. Вы сами напросились.

Я открыл заднюю дверцу автомобиля и втиснулся в форд. Не то, чтобы он был таким уж тесным, но во время прогулки я как-то успел привыкнуть к простору. На переднем сиденье сидела красивая китаянка в пунцовом платье. Мы обменялись загадочными улыбками.

— Добрый день, леди, — сказал я.

— Ее зовут Тихий ветер, — сообщил усатый. — Моя жена. Она художница. — Он завел мотор, и мы двинулись по дороге, снова в ту сторону, откуда я только что шел.

— Вот как? А оформление «Красного дракона» уж не ее ли заслуга?

— Конечно.

— Примите мои комплименты, Тихий ветер.

Тихий ветер с достоинством кивнула, не разжимая чуть улыбающихся, не больше чем у сфинкса, четко очерченных пунцовых губ.

На небе вдруг появилось новое солнце — небольшой сияющий золотой диск черкнул синеву, скользнув вдоль дороги, слегка завис над тем местом, где еще слабо вился черный дымок, мелькнул странным зигзагом, и так же быстро унесся прочь.

— Разлетались, — сказал усатый.

— Не то слово.

— Я как-то слышал, — продолжил он, чуть погодя, что они заперты в галактике, так же, как мы на Земле. Интересно, это правда? Или так, слухи?

— Насколько мне известно, правда. На каждую рыбку есть рыбка покрупнее.

— И как у них дела? Пока тоже безуспешно?

— Абсолютно.

— Даже жаль, болезных.

— Ничего не поделаешь.

— Да уж, как говорится, се ля ви. А у вас какие планы?

— Не знаю. Наверное, начну все с начала.

Еще один сияющий диск пересек небо от края и до края, будто беззаботно танцуя, и снова пропал.

Я вытащил еще одну сигарету из портсигара Эдди и снова, прищурившись, поглядел на небо, уже понемногу тускнеющее, бледно голубое, или просто бледное?

Мы ехали своей дорогой.

И если сейчас вы читаете эту историю, хотел бы я знать, как она к вам попала. Написал ли я ее сам, когда начал все с начала, или меня давно уже прижали к стенке и потом извлекли все это из моих уже мертвых мозгов, быть может, разнесенных моим собственным выстрелом по всем подвернувшимся рядом стенам.

Кто знает, кто знает… Да и кто вы сами, если на то пошло?

Сыграй танец, оркестр.