Падший (СИ)

Остаётся надеяться: снайперов среди них ни одного, иначе…

Бабахнул гранатомёт или что там ещё – точно не знаю. Значит, разглядели, что у меня на голове за хреновина. Ясен пень – камера. Заснял я ненароком их, по мне и шарахнули из какой-то базуки, враги!

Остаётся надеяться: наблюдают за мной в бинокль, а не в оптический прицел от снайперской винтовки.

Дерево зацепили, черти. В лицо ударили ветки. Только бы крыло не спутали и стропы.

Меня дёрнуло и повело в сторону.

Рядом ещё раз рвануло, взрывая комьями снег. Налетел на стену взвеси, очки залепило грязью. Если бы рот не был прикрыт воротником, грязь набилась бы и в него. А по голове прилично прилетело, скорее всего, булыжником или приличным куском вывернутого замёрзшего грунта из почвы. Да шлем выручил.

Буду надеяться: все неприятности позади. Но сигналку уже можно использовать. Хотя нет, не стоит. Да и не у меня она – у Чумы!

Вроде оторвался – вышел из-под обстрела, и завернул чуть назад, выискивая парней глазами. Не вижу ни одного разноцветного крыла – ни Чумы, ни Додика. Караван также исчез. Я с другой стороны гряды, по которой бродили враги.

Опускаюсь в ущелье – узковато оно для виражей, но лететь относительно безопасно можно. Туда ведь спешил укрыться Чума, значит, там и надо его искать. Буду надеяться: Додик здесь же укрылся.

Гоняться боевикам за нами не с руки, самим надо ноги в руки и ходу. Кто знает, за кого они приняли нас, а явно за десант, если решились открыться и обстрелять.

Вот тебе и Задомбал! Ну, Чума! Одно слово: он и есть! Нашли-таки, как говорит иной раз Давид, на то самое место полные штаны экстрима, что хоть сейчас из ботинок вытряхивай.

Ущелье закончилось, а я только теперь это понял. Резкий и короткий фортель с разворотом и… Слава тебе Господи… соскребать с отвесной стены спасатели не станут. Лишь чиркнул крылом. Как говориться – пронесло. И хорошо ещё, что не меня – в прямом смысле, а уже два раза могло запросто.

И в аул тот, что-то больше не хочется. Туда шли "дети" гор – к тамошним постояльцам. А не дураки, поймут: нам некуда деваться. Уж группу захвата вышлют – сомневаться не стоит – и ещё поохотятся на нас, стараясь ликвидировать, чтоб наверняка.

Нет, тот сон сквозь полудрёму точно был в руку. А ну бы его и весь этот кошмар в одно место? Оно же и свербит у меня – до ветра мне надо. И я не бомбардировщик – сбрасывать балласт, даже как птицы в воздухе, не обучен.

Слышен крик. Кто-то кричит. Прислушался. Голос чужой – не Чумы или Додика – с акцентом. Ясно, выходит ещё один орёл, такой же, как я, но без парашюта – быстро пронёсся, иначе бы я засёк: откуда и куда летел. А мгновенно пролетел. Если человек – стоит взглянуть. Да опускаться на дно ущелья опасаюсь, не спасатель я – экстремал. Но тут же понимаю: а если там кто из наших – Чума или Додик?

Планирую вниз, небыстро, быстро чревато – скалы хоть и расступились, но зато видимость ухудшилась, появилась дымка – и не облаков. Но и на водяной пар тоже непохоже. Что-то не то. И не дым. Костров никто не жжёт, а из аула – со следами дыма от печных труб – сюда не дотянется.

Самому бы не потеряться. А уже. Куда тут лететь? И где тут что – эти скалы и дно? Замедляюсь насколько это возможно, и прислушиваюсь ко всему, что только можно уловить на слух, превратившись в одно большое ухо. Да я не радар и не птица – без зрения по шестому чувству ориентироваться не умею. Нет его у меня, а интуиция сейчас против меня, и подсказывает: сразу надо было отказаться от полёта сюда и в Домбае остаться, хренов экстремал. Долетался, Орёл! На этот раз окончательно! Факт…

– Да заткнись!

Ого! Это я вслух… с ума схожу? Круто! Очень круто!

А впору самому кричать: "Люди, ау!"

И ведь кричу, и слышу:

– Посторонись, да-А-А…

О, тот самый "орёл" летит. И без парашюта!

И вдруг клекот, и свист – нечеловеческий, звериный. А за ним хлопки крыльев.

Это уже точно орёл, и у меня нет ни малейшего желания встретиться с ним. Был случай, Додик из "паутины" показывал, как там на одного экстремала с парашютом напал гриф. Ас чуть отбился от него, хотя и рухнули оба наземь с приличной высоты. Так потом ещё орёл поклевал его, когда он выпутывал со строп пернатую тварь.

Зверь, а не птица: ума – ни грамм, зато балласта там, как у меня полные штаны.

Дымка понемногу начала рассеиваться, а земли всё равно пока что не видать. Глубокое, однако, ущелье, чего и говорить. Да поговорить не с кем. Опасаюсь. Орёл, тот, что джигит, кстати, тоже притих. И орёл – настоящий – больше не откликается. Притаился – парит. Нас ищет – не иначе. А иначе быть не может – мы ж его соперники за ареал обитания.

Увеличиваю скорость, не опасаясь налететь на скалу. Нет скал – исчезло ущелье, словно и не было его тут никогда. Кругом пустота – простор, – что мне и надо. Подозреваю: орлу тоже – и тому, и другому.

Жду, чем всё закончится.

Дождался. Меня атакуют. Слышу хлопок крыльев и клёкот слева от себя – делаю кувырок через голову с последующим резким разворотом в другую сторону. Едва увернулся. Рядом за спиной промелькнул горный орёл. И как мне показалось почему-то: с наездником.

Факт налицо, точнее чуть выше него – и у меня в голове – торчит стрела. В камеру какой-то дикарь попал. Чтоб его. А мог ведь и не только её зацепить, но и меня.

Хрен с ней, с аппаратурой, своя шкура дороже будет в разы. Попорть он её мне и всё – полёт окончен. Пилот N3, он же замыкающий под кодовым прозвищем Орёл – долетался.

А что же с Чумой и Додиком? Где они? И что это за орёл такой с наездником? А тот, что горный – джигит? Откуда они вообще все тут взялись? И куда подевались горы? То были, а то хоп – и растворились!

Если предположить, что (дикость!) я крепко заснул, то… Почему не слышу гула лопастей вертолёта? И глаза открыты!

Ущипнуть себя не могу – отпустить стропы управления, напротив вцепился в бобышки пальцами так, как никогда до этого в жизни. Моей хватке сейчас, наверное, даже собака позавидует, вцепившаяся в кость.

И снова этот хищный клёкот, как предвестник очередных неприятностей, но не для меня, а для иного орла без парашюта.

Сказка! А фантастика! У них там завязался скоротечный бой.

– А-а-арол! – заорал тот, перекрывая клёкот – и всё стихло.

Пронесло, и в который уже раз – сбился со счёта. За счастье, что не меня пронесло – ещё держусь. Хотя кто знает: материал-то у меня водонепроницаемый и холодостойкий. А тепло как никогда – жарко. И это притом, что гонял я по заснеженным кручинам Кавказа.

Кстати, это он мне кричал или…