Летим на разведку

- Витя, держи меня за лямки парашюта! - прошу я Мирошникова.

Прижавшись грудью к бронеспинке, Виктор крепко держит меня. "Выбираю" машину из угла планирования. Вот-вот приземлится. Но вдруг впереди вырастает высокий бугор. "В него придется удар кабиной", - успеваю сообразить и тут же даю газ. Перетягиваю через бугор и продолжаю посадку. Машина приземляется на фюзеляж. Скребут о землю и первыми ломаются посадочные щитки. "Пешка", как живая, легла на мотогондолы. По инерции ее потащило вперед. Все было бы хорошо, но на пути под углом сорок градусов оказалась узкая, мощенная булыжником дорога. Она нарушила прямолинейное скольжение самолета: скорость была еще велика, машина, отклонившись вправо, начала ломаться. У Мирошникова не хватило силы держать меня и держаться самому. Нас обоих прижало к правому борту кабины. "Не потерять бы сознание - иначе сгорю!" - твержу себе мысленно и крепко держусь за штурвал.

"Пешка" ударяется передней частью кабины о стоящее слева толстое дерево. Часть кабины отламывается. Самолет соскальзывает в поросший лозой овражек и останавливается.

Быстро отстегиваю ремни и, не теряя ни секунды, выбираюсь из кабины. Вместе со мной торопятся уйти от горящей машины Мирошников и Баглай.

Отбежав на безопасное расстояние, с грустью смотрим на свой объятый огнем самолет. Прощай, боевой друг! Сегодня ты нас особенно выручил. Спасибо!

В это время кто-то хватает меня за плечо. Резко поворачиваюсь. Рядом стоит запыхавшийся офицер войск связи.

- Товарищ летчик, дайте нам радиостанцию, - просит он.

- "Дайте"... Берите! Как я ее вам дам? Как вы ее возьмете?

- Топорами вырубим!

- Ну что ж, рубите! Только осторожно...

- Знаешь, Николай, меня чем-то очень больно по спине ударило, - говорит Баглай, сгибаясь и разгибаясь.

- А почему ты не прыгал, когда береговую черту перелетали? - с хитринкой спрашивает его Мирошников.

- Почему, почему... Команды не было, вот и не прыгал.

- А почему ты, орел, по "фоккеру" не стрелял? - спрашиваю серьезно Мирошникова.

- Забыл я... - помявшись и покраснев, отвечает Виктор.

- Забыл стрелять? Я же тебе кричал!

- Да нет. Я забыл пулемет снять с предохранителя. Жму спусковой крючок...

- Эх, Витя, Витя!.. Набаловал нас, хлопцы, своим хорошим прикрытием девятый гвардейский полк! Из пяти пулеметов звена стреляли только два. У остальных, видите ли, "уважительные" причины. И это - гвардейцы! Позор!

- Но ведь Сторожук вогнал "фокке-вульфа" в море! - оправдывается Мирошников.

- Брось, Витя! Сторожук вогнал - ему честь и хвали. Он молодец! А мы сегодня слабаки и ротозеи. И этот капитан... - рохля, а не истребитель! Видно, учат их плохо.

- Да-а, разве это прикрытие?! - возмущается Баглай.

- Ладно. Пусть в этом разбираются Чучев и Хрюкин, а мы давайте умоемся и пойдем домой, - говорю я, направляясь к журчащему неподалеку ручью.

Мирошников и Баглай молча следуют за мной. Мы находимся в (не пропечатано слово - OCR) километрах от линии фронта, и нам хорошо видно, как группа за группой идут к целям наши штурмовики и бомбардировщики. Ведут бои истребители.

- Наши сейчас уже дома, - нарушает молчание Мирошников.

- Да. А что вечером будет твориться? - ни к кому не обращаясь, спрашивает Баглай.

- Как что? На разборе полетов Валентик спросит: "Кто, товарищи, видел, пусть встанет и доложит, почему не вернулись с боевого задания Вишняков, Болдырев и Бондаренко".

- Да...

- Вот тебе и "да". И будут наши ребята вставать и путать! И еще не известно, что с самолетом Болдырева!

- Где-нибудь в горах разложен по частям.

- Я слышал, как Комаров передал, что заклинило рули поворота, пробит маслобак, а он ранен.

- Вот что?..

- Самолет Болдырева не горел, - говорит уверенно Баглай.

- Хоть бы экипаж в живых остался.

- Если не упали в море, то может быть...

Идем с заброшенными за спину парашютами. Часто встречаются подразделения пехоты и артиллерии, направляющиеся к линии фронта. Солдаты молчаливы, задумчивы, лица их серьезны.

В первом встретившемся населенном пункте раздобыли буханку хлеба. Мирошников разламывает ее на три части и дает мне больший, чем себе и Баглаю, кусок. Я не обрываю его и, чтобы не обидеть, беру хлеб. Знаю - это за посадку горящей машины.

Заморили червяка. Баглай хлопнул рукой по своему животу и, засмеявшись, произнес:

- Жить, братцы, можно! Когда съел хлеб, показалось, что и до дома уже недалеко.

- Пока доберемся до Веселого, пять раз проголодаемся, - заключает Мирошников.

Голосуем шоферу проходящей полуторки. Сидящий в кабине старший лейтенант после моих расспросов поясняет:

- Мы едем в Симферополь, но только дальней дорогой. Садитесь в кузов, подвезем.

Крым... В детстве я много слышал и читал о нем. Хотелось бы в другое время и в другой обстановке побывать здесь. Но что поделаешь, если не успел до войны. Дорога, по которой пылит наша полуторка, то проходит рядом с морем, то поднимается в горы, то петляет в тесных лощинах.

Здесь гремели бои недавно. Рядом с дорогой - обезвреженные немецкие мины, обугленные деревья, разбитые орудия, повозки, убитые, вздутые лошади. А вот, разбросав руки, лежит забытый своими могильщиками немецкий солдат. Он такой же вздутый, как те упавшие под откос лошади. Он уже не страшен. Напротив, как и ко всякому мертвецу, где-то в глубине теплится чувство простой человеческой жалости. Странно даже... А ведь еще несколько дней назад он был злобным врагом... Думал ли этот завоеватель в июне сорок первого, что его ждет вот такой конец?.. Невольно напрашивается вопрос: "Зачем ты пришел сюда к нам, фашист?.."

...Позади двое суток пути. Остановив на окраине Симферополя машину, старший лейтенант говорит мне:

- Дальше подвез бы, да не могу. У вас другой маршрут. Чем можно было помог вам. Теперь идите на северную окраину города - там все машины едут на Джанкой.

- Хорошо. Спасибо. Тут уже нам до дома рукой подать.

Наконец мы добираемся до деревни Веселое.

А вот и аэродром и стоянка самолетов третьей эскадрильи нашего полка. На ней все замерло. Техники стоят у самолетов и молча рассматривают нас.

- Здорово, техмоща! - поднимаю кверху руку. Молчание.

- Вы что, перловой каши объелись и своих уже не узнаете?

Они быстро подходят и, узнав нас, бросаются обнимать.

- Коля, дорогой, вчера нам приказ Хрюкина зачитали... Мы вас уже похоронили, - говорит Георгий Долгопятов. - В приказе так и сказано: "Самолет правого ведомого лейтенанта Бондаренко был сбит и упал в море..."

- Ну что ты, Жора? Если из мертвых ожили - значит, долго жить будем.

Идем в столовую. Я вижу, что летчики, штурманы и стрелки-радисты стоят у ее входа и о чем-то разговаривают. Еще издали я узнаю высокого, на две головы выше всех ростом, стройного, как тополь, Александра Пронина. Подходим ближе - узнаю других ребят. Вижу, что и они нас заметили. Прекращают разговоры, всматриваются, а затем что есть силы бегут к нам. Сашка Пронин подбегает первым. Он с разбегу крепко обнимает меня и целует.

- Ребята!.. Пришел... Колька, пришел!.. - взволнованно повторяет он.

Опустив голову, мы все медленно идем и говорим об экипажах Вишнякова и Болдырева. Уже прошло трое суток, но не проходит боль от столь тяжелой утраты. Такой потери после гибели экипажа Генкина в нашем полку еще не было.

Подходим к командному пункту полка. У входа стоят Валентик и Чучев. Докладываю Чучеву о прибытии и обо всем, что знаю. И Чучев и Валентик хмуро слушают меня. По выражению их лиц определяю, что они очень тяжело переживают гибель экипажей Вишнякова и Болдырева. Чучев посмотрел на меня потеплевшим взглядом и сказал:

- Похудели вы сильно, товарищ Бондаренко...

- Не знаю, товарищ гвардии полковник... Трое суток мы добирались, естественно, на "подножном" довольствии... но главное не в этом. Обидно, что погиб наш комэск.