Левый берег Дона
Левый берег Дона читать книгу онлайн
Законы Лебердона страшны и беспощадны. Опальный журналист Станислав Полонский убедился в этом, когда открыл рекламное агентство. Сгинуть там проще простого. Левый берег Дона стал местом кровавых бандитских разборок. Чтобы выжить, надо превзойти в коварстве самых отъявленных беспределыщиков блатного мира.
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Я достал из бардачка атлас автомобильных дорог, открыл нужную страницу и ткнул пальцем.
- Нам сюда. Видишь? Матвеево-Курганский район, совхоз Татарский.
- Рядом - таможенный пост Успенский, - подал голос охранник. - Там до хрена и таможенников, и пограничников.
- Ага, - сказал я. - Навалом. В районе поста. А справа и слева от него - уйма проселочных дорог и тропок, которые совершенно не охраняются...
Охранник промолчал, и Карина запустила мотор. "Форд" выбросил из-под колес шлейф снега вперемешку с ледышками и рванул по темным улицам.
***
На выезде из Ростова снегопад прекратился. Видимость была стопроцентная, в разрыве туч светила луна - большая, круглая.
Откинувшись на сидение, я расслабился. Не могу объяснить - почему, меня вдруг переполнила уверенность, что всё обойдется - и границу мы перейдем без приключений, и бандюки нас не найдут, и мои неприятности разрешатся сами собой...
И вообще - происходящее я почему-то воспринимал как нечто нереальное, происходящее не со мной. Вроде компьютерной игры. Сейчас вот нажму на кнопку "Pause", встану и пойду на кухню пить чай и курить, чтобы перевести дух, с новыми силами вернуться за стол и всех монстров раздолбать к чертовой матери!..
Мелькнул указатель: "Совхоз Татарский, 3 км". Карина повернула, руководствуясь указаниями стрелки, и сбросила скорость. Ухабы на грунтовой дороге сгладил выпавший накануне снег, но всё равно - "форд" мотало из стороны в сторону как жесть по ветру.
Справа тянулось поле, кажущееся бесконечной равниной, слева нас поджимала лесополоса. Потом впереди показались дома - с черными окнами, маленькие, уродливые, саманные.
- Дальше куда? - спросил Карина.
- По центральной улице до пруда, - сказал я уверенно. - Пруд будет с правой стороны. И сразу налево.
Через несколько минут, когда мы повернули налево, она спросила:
- Ну?
- Э-э... - промямлил я. - Где-то здесь...
- Что значит - где-то? Твоя фамилия, милый, часом не Сусанин?
- Я тут летом был, днем и довольно-таки давно. Понимаешь? Сейчас ночь, зима... Я не ориентируюсь.
Карина резко затормозила.
- Ты что? - спросил я.
- Вспоминай. Думай. Время у нас пока есть.
- Со временем у нас как раз плохо - часа через три рассвет... Я лучше прогуляюсь.
***
После теплого салона я замерз, едва вылез из машины. Плохо сгибающимися пальцами достал сигареты, закурил и отправился вспоминать.
Снег хрустел под ногами - как-то ласково и нежно. Словно убаюкивая. А меня с каждой минутой переполняло отчаяние: я ничего не узнавал - хоть убейте... Да неужели я село перепутал?! Не может такого быть!
Замерзнув почти до полного окоченения, я повернул обратно.
"Нет проводника? - решил я. - Ну и ладно. Сами ломанем через границу. Риск, конечно, есть, но делать нечего.... Или лучше вернуться в Ростов и упросить карининых родителей, чтобы они нас укрыли в каком-нибудь подвале?"
И тут - совершенно неуместно - в памяти вдруг появилась одна картинка. А вернее будет сказать: воспоминание из прошлого. Привиделся мне хохочущий дед-контрабандист и здоровенная грязная лужа, в которую я упал, ступившись, с двумя бутылками водки в руках...
Это случилось в пяти метрах от небольшого продовольственного магазина, перестроенного явно из курятника. Справа от меня возвышалось здание очень похожее на тот самый магазин...
Да нет, это он и есть.
Как и три года назад, вторая гласная в вывеске отсутствовала. Она отвалилась и никто не потрудился водрузить ее на место. Глубинка, что и говорить...
Я рванул за "Маг зин". Один дом с подворьем, второй, третий...
Переулок.
Куда дальше - направо или налево? Кажется, налево...
А вот и хибара, где обитает Иван Данилович, - бывший водитель совхоза Татарский, зарабатывающий на жизнь после выхода на пенсию нелегальным пересечением границы...
***
Иван Данилович спал чутко. Едва я постучал в окошко, скрипнула пружинная кровать и послышались шаркающие шаги.
- Чего надо? - послышался хриплый с спросонья голос из форточки.
- Открывайте, Иван Данилыч. Поговорить надо.
- Ага, щас...
Лязгнул засов, и входная дверь открылась. Я шагнул в темноту и наткнулся на табурет. Табурет с грохотом рухнул.
- Черт! - прошипел я, потирая ушибленное колено.
Аккуратно притворив дверь, Иван Данилович зажег свет. Он ничуть не изменился. Грузный старик с жуликоватыми глазами стоял передо мной в исподнем и щурился, разглядывая полночного гостя. Похоже, он меня не узнавал.
- Пардон за беспокойство, - сказал я. - Я - Станислав Полонский из областной газеты. Года два назад я о вас писал. Помните?
- Господи, Стасик! - обрадовался контрабандист. - Ты ли это, дорогой?! Пойдем, выпьем за встречу!.. Как ты поживаешь - молодой да красивый?
- Супругу не разбудим? - спросил я, проходя в крохотную кухню.
- Э, нету больше моей Маши... В прошлом году представилась. Царствие ей небесное!
И старик размашисто перекрестился.
- Извините, не знал, - пробормотал я. - Как говорится, все там будем. Только в разное время.
- Вот давай за нее и выпьем, - подхватил старик. - Я щас!..
Запустив пятерню в баллон, он выловил несколько бурых маринованных помидоров, положил их на тарелку и поставил ее на стол, накрытый скатертью с многочисленными дырками от сигарет. Потом кинулся к шкафчику и достал граненные стаканы и пластиковую бутыль с этикеткой "Кока-кола". В бутыли плескалась мутная жидкость. Это была явно не кока-кола.
Мы выпили по полстакана самогона не чокаясь.
- Один живете? - спросил я, заедая помидором.
- Ага, один, - сказал он. - Сваталась ко мне одна молодуха, ей пятьдесят шесть лет...
Я чуть не подавился.
- ... но я решил, что мне уже женихаться поздновато. Деньги надо не на гондоны тратить, а на гроб копить.
- Напрасно вы так, Иван Данилович. Ваше поколение еще наше переживет. У вас кость крепче.
- Поживем - увидим.
- После моей статьи вас не дергали?
- Кто?
- Ну, менты, пограничники, таможенники, налоговики...
- А на кой я им сдался?
Я пожал плечами и ничего не сказал. В самом деле, на селе что-либо скрыть невозможно. Хотели бы - давно повязали...
- После первой и второй - перерывчик небольшой, - произнес старик, вопросительно заглядывая мне в глаза.
- Ну так наливайте, а то я совсем задубел.
Приговорив вторую, Иван Данилович поинтересовался:
- Снова писать будешь?
- Нет. Помощь мне ваша нужна.
- Что могу, то и сделаю. Говори.
- У моей жены дядя умер, - сказал я. - Он на Украине жил. Похороны завтра... То есть, уже сегодня. А мы, как на грех, паспорта на обмен сдали. Новые будут лишь через неделю. В общем, приехать не можем. Вот я и подумал: может, вы, по старой памяти, нас проведете на ту сторону? Я заплачу.
По лицу старика я понял, что он мне не поверил. Но он и виду не подал. Лишь осведомился:
- А где жена-то?
- На улице.
- Что ж ты ее в дом не привел? Замерзнет ведь.
- Она в машине, там тепло… А я, честно сказать, не знал, дома вы или... на работе?
- Вчера работал, - похвастался старик. - Колонну из пяти бензовозов провел. Хорошо отстегнули.
- Отсюда или оттуда?
- Отсюда, разумеется. На Украине энергетический кризис. Горючка там вдвое дороже, чем в Ростове. Люди на разнице в цене хорошие бабки имеют. Втихаря продали - и обратно.
- Так поможете? - спросил я.
- Ну так, что ж не помочь, если человек хороший... Дядя-то где жил?
- В Луганске, - ответил я не задумываясь. Это был единственный крупный город в непосредственной близости от границы, название которого я знал.