Мертвый сезон в агентстве Глория

Чего только не было на прилавках! Берестяные туеса, с какими северные бабки ходили по ягоды, бронзовые колокольчики, деревянные резные статуэтки, давно исчезнувшее с российских прилавков каслинское чугунное литье, ростовская финифть, жостовские подносы какой-то просто неимоверной величины, старинные подсвечники, складни, иконы, древние книги и даже картины определенно русских художников позапрошлого века. Ну и многое другое, что сверкало, искрилось, привлекало к себе взгляд любого искателя старины.

Хозяин магазина, крупный мужчина с аккуратно подстриженной бородкой, модной в начале двадцатого века, любезно поклонился посетителю. Потом заговорил по-русски:

– Чем могу быть полезен?

– А с чего вы взяли, что я понимаю русский? – с легкой надменностью осадил его Кротов.

– Лескова, полагаю, читали? – ничуть не смутился хозяин. – Помните Левшу? У меня, говорил, глаз пристрелявши! Вот и у меня. – Он хохотнул и снова поклонился. – А вы, надо полагать, впервые на Брайтоне?

– Неужели так заметно?

– А вы как вошли в салон, сразу взором этак… – Хозяин провел ладонью по небольшому помещению. – Оп! И остановили внимание. Портретик привлек внимание?

– Угадали.

– Ефим Честняков!

– Вижу. – Кротов взял в руки небольшую картину в простой раме, перевернул тыльной стороной, даже понюхал. – Действительно, настоящий Честняков. Не фальшивка.

– Дерьма-с не держим! – Хозяин, похоже, слегка обиделся за свое заведение.

– И сколько просите?

– Двести долларов.

– Не дороговато?

– А в Москве у себя вы не купите его и за четыреста! Да вы вообще не купите его! Потому что весь Честняков в коллекции у Саввы Ямщикова. А у Саввы ничего не вытянешь ни за какие деньги! Уж поверьте опыту.

– Уговорили, беру, – сказал Кротов, снова рассматривая чудесный портрет старика на фоне деревенских изб. – Заверните.

– Извините, – сказал хозяин, подавая сверток, – спрыснуть покупку не желаете? Отечественный «Кристалл», родная «Московская особая». По граммулечке, а? За хорошую сделку…

– Ну разве что по граммулечке…

Хозяин тут же добыл две вместительные хрустальные рюмки и налил по-русски, до краев.

– Сам-то откуда? – спросил Кротов, чокаясь.

– Бывший москвич, – вздохнул хозяин и, чуть отхлебнув из рюмки, отставил ее в сторону. – А вы надолго сюда?

– Как говорится, хотелось бы навсегда, – усмехнулся Кротов, повторяя действия хозяина, – но для этого в кармане ноликов не хватает.

– А это? – кивнул хозяин на запакованную покупку. – Обычный коллекционер?

– Скорее любитель. Края знакомые.

– А чем занимаетесь? – не отставал хозяин, будто чекист какой.

– Льняными изделиями, – ответил Кротов первое, что пришло в голову.

– О! – возбудился хозяин. – Полотенца с петухами? Рубашки? Белье?

– Верно.

– Это у нас товар, – серьезно отметил хозяин. – В следующий раз привозите все. Расходы беру на себя и вас не обижу.

Кротов, вероятно, просто ради спортивного интереса повел бы ни к чему не обязывающий разговор и дальше, но, с одной стороны, уже поджимало время, должен был подъехать Денис, а с другой – в салон, как назвал свое заведение хозяин, вошел чернявый молодой человек не очень привлекательной наружности. Если, к примеру, в Москве, куда ни повернешься, уткнешься носом в бомжа, то почему бы этой публике не быть и в Нью-Йорке?

Одним словом, этот молодой человек внутренним своим содержанием напоминал бомжа, хотя внешне выглядел вполне презентабельно. Первым делом он шаловливым и как бы совершенно случайным движением смахнул с прилавка оставленную Кротовым рюмку, опрокинул остатки водки в рот и, как ни в чем не бывало, заговорил быстро и напористо.

Собравшийся уже уходить, Кротов замедлил движение, услышав слишком знакомые имена. Речь шла о недавнем похищении племянницы миллионера Аракеляна. Гарик – так звали молодца – оказался свидетелем этого события, ибо в то утро как раз и находился в «Дельфине».

– Эка новость! – осадил его хозяин. – Это ж когда было! Еще на прошлой неделе!

– Три дня назад! – отстаивал свою правду бомж, наверняка рассчитывавший на дармовую выпивку от земляка.

– Ну и выкрали, ну и чего? – не сдавался хозяин.

– Кинули в красный «ягуар», и только пыль по дороге! – витийствовал бомж Гарик. – И по рожам вроде наши, русские.

– А зачем? – Кротов проявил уже активный интерес.

– Кто таков? – сурово поинтересовался Гарик.

– Льном торгует, – успокоил хозяин.

– Беру всю партию! – решительно заявил бомж.

– В следующий раз, – охладил его хозяин салона. – Ближайшая партия моя.

– Идет, – согласился Гарик и тут же потерял всякий интерес к Кротову. Он решительно подставил кротовскую рюмку хозяину, и тот плеснул туда немного водки. – Так спрашиваешь зачем? Отвечу! В России-матушке недавно Жоржикова братца кокнули, а теперь мафия к самому подбирается! Ловкий маневр, понял? Но наши земляки, скажу тебе! О-о!

Оказалось, трупы в «Дельфине» лежали горами. Там шла ну прямо-таки жуткая перестрелка и вообще все выглядело как в типичном голливудском боевике. Но русские оказались молодцы и полностью уделали арабов.

– Я так думаю, – завершил свой рассказ Гарик, – уж не Слава ли Япончик тут руку приложил… – И многозначительно замолчал, поглядывая на свою снова пустую рюмку.

– Сидит Япончик, – не понял его взгляда хозяин. – И долго еще будет париться.

– Ну и что? Слава миллионами ворочал! Десятками миллионов! Что ему тюрьма, когда кореша на свободе! Надеюсь, слышали о Япончике? – сурово спросил Гарик, обернувшись к Кротову.

– Кто же в России о нем не слышал?…

– А я лично пил с ним. На этом самом месте! – Гарик ткнул пальцем в стойку. – Вот Яша не даст соврать! Так, Яша?

– Так, – снисходительно пожал плечами хозяин Яша. – Но он таки сидит! Тут Америка, а не Россия, тут ему разгуляться не дадут!

– Между прочим, Япончик и в России не все время по кабакам гулял, – заметил Кротов. – Бывало, что и на нарах париться приходилось.

– Это когда было! – пренебрежительно сплюнул в сторону хозяин Яша. – При совковой власти. А теперь эти япончики там что хотят, то и творят, и сами себе закон.