Синдром Клинтона. Моральный ущерб

ной растительности Берга, тут же давили на газ. Берг им решительно не нравился. Окровавленный маленький пожилой человек с пропитанным кровью тюрбаном на голове вызывал у них недоверие, хотя Куртеев с руками по локоть в крови и разошедшимся по швам пиджаком выглядел куда более впечатляюще. Берг выглядел жертвой, Тихон — злодеем, но не брали почему-то именно Берга.

— Прямо беда с вами, Игорь Оттович, — пошутил консультант, помогая профессору проникнуть в салон новенькой «Ауди», — не нравитесь вы людям.

Водителем оказалась симпатичная брюнетка с собранными на затылке в пучок волосами.

— Это где же вас угораздило, несчастные? — полюбопытствовала она, старательно затягиваясь сигаретой и без страха глядя на попутчиков.

— С велосипеда упали. Знаете, есть такие, тандемы называются. Тренер ногу в колесо нечаянно вставил, мы и полетели под откос.

— Понимаю, — кивнула она, включая передачу. — А тот черный гараж, лежащий в кювете на крыше, — под колеса вам попал.

— Знаете, мы сигналили ему — уйди, уйди… А он подрезать начал.

Эти двое нравились девушке.

— А вы сами-то откуда будете? — испытывая непреодолимое желание говорить о чем угодно, но только не о нем с Бергом, спросил Куртеев. — Где живете?

— На Рублево-Успенском шоссе.

— А-а… Чем занимаетесь в свободное от подбора на дороге поцарапанных мужиков время?

— Книги пишу.

— А-а. Об чем?

— О нашей жизни.

— О чьей — нашей? — поднял неразбитую бровь Куртеев.

— О нашей, людей, живущих на Рублевке.

— Это, наверное, очень интересно. Академики, конструкторы… Вот здесь направо, пожалуйста…

— Нет, что вы… Простые люди. Без специальностей, образования… О тех, кто победил жизнь.

— Как приятно, наверное, с ними поговорить… Ага, вот сюда, на Стасовой…

На улицу Стасовой велел ехать Берг. Куртеев понимал, что профессор хочет вернуться в квартиру Вики, но никак не мог взять в толк, зачем. Однако решительное поведение старика выглядело убедительно, и Тихон слепо подчинялся Бергу с того самого момента, когда вдруг услышал настойчивую просьбу оставить Истасова в покое. И как не вовремя заартачился старик!.. Еще немного, и Тихон обязательно бы дожал Бориса Борисовича! Заколка была Викиной — сомнений не было! Слишком уж внушительное совпадение. Но Берг, словно упрямец, велел идти ловить попутку. Куртеев ни за что бы не послушался его, если бы не почувствовал в голосе отца Вики что-то очень напоминающее уверенность. Старик словно был уверен в своей правоте. Пусть так… лишь бы ей на пользу…

— Хотите, я и о вас напишу? Я, пока ехала, главу придумала.

— И что вы напишете? — поинтересовался Берг, добивая до нуля время их беседы.

— Глава будет называться: Don’t drop the lamp. Классно, правда?

— «Не урони лампу», — повторил Берг. — В принципе, и оригинально, и подходяще… Какова красная линия главы?

— Простая девушка ехала по шоссе в спортивном купе, ветер развевал ее волосы, она курила и смотрела, как опадает листвой луна… Она врывалась в ночь, как врывается в жизнь