Хардкор белого меньшинства

такси, небрежно оглянулся по сторонам, запахнул плащ и чиркнул зажигалкой. А потом перед ним выросли темные тени, а сзади неслышно остановился огромный черный джип с тонированными стеклами.

Больше я его никогда не видел.

В принципе, мне ведь нет никакого дела до их поганых разборок. Кто там кого кинул, кто – застрелился, кто – потерял цель и смысл своей никчемной жизни.

Отчего же так погано-то на душе?

Будто я кого-то продал или предал.

Или так оно и есть на самом деле?

…Ладно.

Проехали…

Игоряня

До чего же пустой и дурацкой бывает иногда человеческая жизнь…

Как он появился у нас в компании, для меня до сих пор загадка. Скорее всего – кто-то привел.

Но кто?

Ни одного из наших, идущим рядом с ним по жизни, представить себе я не мог просто по определению – слишком уж он был чужероден.

Разве что Нелька свой очередной каприз воплотила?

Да и то – вряд ли…

Но – прижился.

Регулярно посещал то, что мы называли «клубными днями по пятницам», когда любому нормальному человеку просто необходимо какое-то время и какое-то количество пива, чтобы отойти от этой чертовой работы и потом, с чистой совестью, окунуться в атмосферу выходных, которые большинство из нас все-таки предпочитали проводить дома, с семьей.

У кого она была, разумеется.

Так вот – клубные дни он не пропускал никогда и старался при этом постоянно быть в центре внимания.

Иногда это у него получалось.

Но – редко.

Мы – публика, в принципе, самодостаточная, и любоваться выкрутасами сознания избалованного до предела сорокалетнего мальчика не приученная.

Нам бы – что попроще.

Пиво, футбол, машины, книги, кино, рыбалка, новый альбом рокеров наших любимых.

Ну, и так далее.

У нас даже само по себе слово «интеллигент» считается ругательным…

А он свою, как ему казалось, интеллигентность холил и лелеял, гордился ею и носился как с писаной торбой. Или, как сказал однажды один из наших футбольных хулиганов, грубый, невежественный боец с двумя высшими образованиями, – дрочил на нее, как на порномодель в интернете.

Что, скажем так, многих довольно серьезно напрягало.

Меня – в том числе.

Ну, я-то в этом случае – совсем другая история…

Мне нравилась, и очень нравилась, по-мужски, – его жена Ирка.

Нет, не подумайте ничего плохого, у нас с ней ничего не было, да и быть в принципе, не могло. Я слишком дорожил – и дорожу – своими непростыми, выстраданными отношениями с его женой, а она – редкий и счастливый случай – была по уши влюблена в собственного мужа.

В Игоряню.

Хотя он, с моей сугубо мужской точки зрения, этого совершенно не заслуживал.

Просто – нравилась.

И все.

Да и как может не понравиться гибкое и стройное беловолосое создание двадцати семи лет отроду, особенно если у этого создания огромные, внимательные глазищи невообразимо зеленого цвета, узкая талия, длинные ноги и стремящаяся порвать любую блузку большая красивая грудь, упругая даже на взгляд, а не то что при соприкосновении.

Я знаю, о чем говорю.

Однажды