Хардкор белого меньшинства

– фьюить – и в небытие. Парень-то он, по сути, хороший…

– Хороший-хороший, – подтверждаем, – ты дальше давай.

– А что дальше? – удивляется. – Дальше – как всегда. Начали в буфете в Останкино. Потом куда-то поехали. Потом – еще куда-то. Потом какие-то девки появились непонятные. С травой. Вроде с MTV, а так – хрен их разберет. В общем, прихожу в себя в чужой квартире. Башка величиной с международную космическую станцию. С международную – потому как полушария на разных языках переговариваются. Рядом девка валяется – красивая, кстати, – а в животе – бурчит со страшной силой. Срать хочу – не могу…

Замолчал, выразительно посмотрел на донесенную Андрэ вторую бутылку.

Что делать – разлили.

Выпили.

Сашка закурил.

– Так вот. Проснулся. Заснуть – не могу. Клапан давит в полный рост. Ну, встал, трусы нашел, натянул. Вышел в гостиную. Думал сигареты поискать. А там Условный Петр аж в окружении троих храпит. Причем девушки умудрились уснуть в таких позициях, что – одна другой краше. Ладно, думаю, сейчас в сортир схожу, потом кого-нибудь обработаю. Обязательно. Не мог их Петя в одиночку так удовлетворить, что больше не хочется. Не мог. При всем моем к нему уважении.

Ну, сигареты я тоже сразу нашел. На журнальном столике. Взял пачку, зажигалку, журнальчик с собой какой-то прихватил да и уселся на фаянсового друга. Сижу, покуриваю, журнальчик читаю. Подумываю над тем, кого из живописной троицы, что вокруг Условного расположилась, оприходывать буду в первую очередь и хватит ли меня на вторую. И стоит ли сначала забить косячок, а уж потом приступать к фрикциям, или, может быть, лучше поступить наоборот.

То есть, размышляю, что сначала – вдуть или дунуть.

Философская тема, надо сказать.

И чертовски приятная.

Ну, сделал свои дела, подтерся, начинаю вставать, а меня оттуда кто-то вдруг ка-а-ак схватит за член…

– Откуда-откуда? – переспрашиваю.

– Оттуда! – отвечает.

– Да, блин, откуда «оттуда»-то? Хрен тебя разберешь, придурка! – тут уже и Русланыч не выдерживает.

– Да из унитаза! – заорал Сашка и потянулся за очередной сигаретой.

Дал ему прикурить, потом с Русланом переглянулся.

– Хорошая, – говорю, – трава, похоже, была. Ты у этих эмтивишниц не узнавал потом, откуда брали?

– Не, – качает головой Руслан со знанием дела, – это не трава, это «белка». От травы так не торкает. Или они там еще какой дрянью вмазывались перед групповухой, он просто не помнит…

– Да помолчите вы, идиоты! – орет Художник. – Тоже мне, аналитики выискались! Психологи, мать вашу! Специалисты по контркультуре! Наркологи хреновы! Дайте дорасскажу, сами все поймете…

Мы переглянулись.

– Мы все во внимании, Сань, – говорю.

Руслан тоже кивает.

– Вот так-то лучше, – успокаивается Художник. – Короче… Короче – сижу. Плохо мне.

Еще раз пытаюсь подняться, а меня снова – хвать! – и не отпускают.

Мы снова переглядываемся.

Ни фига себе, думаем, парня плющит.

Может, «скорую» вызвать?

– Ну, помолился, – продолжает, – мать покойницу