Стихотворения (1912-1917)

                         смерть,

                         маркер времен,

                         ори:

                         "Партия!"

                         [1914]

                     Я живу на Большой Пресне,

                     36, 24.

                     Место спокойненькое.

                     Тихонькое.

                     Ну?

                     Кажется - какое мне дело,

                     что где-то

                     в буре-мире

                     взяли и выдумали войну?

                  10 Ночь пришла.

                     Хорошая.

                     Вкрадчивая.

                     И чего это барышни некоторые

                     дрожат, пугливо поворачивая

                     глаза громадные, как прожекторы?

                     Уличные толпы к небесной влаге

                     припали горящими устами,

                     а город, вытрепав ручонки-флаги,

                     молится и молится красными крестами.

                  20 Простоволосая церковка бульварному

                     изголовью

                     припала, - набитый слезами куль, -

                     а у бульвара цветники истекают кровью,

                     как сердце, изодранное пальцами пуль.

                     Тревога жиреет и жиреет,

                     жрет зачерствевший разум.

                     Уже у Ноева оранжереи

                     покрылись смертельно-бледным газом!

                     Скажите Москве -

                     пускай удержится!

                  30 Не надо!

                     Пусть не трясется!

                     Через секунду

                     встречу я

                     неб самодержца, -

                     возьму и убью солнце!

                     Видите!

                     Флаги по небу полощет.

                     Вот он!

                     Жирен и рыж.

                  40 Красным копытом грохнув о площадь,

                     въезжает по трупам крыш!

                     Тебе,

                     орущему:

                     "Разрушу,

                     разрушу!",

                     вырезавшему ночь из окровавленных карнизов,

                     я,

                     сохранивший бесстрашную душу,

                     бросаю вызов!

                  50 Идите, изъеденные бессонницей,

                     сложите в костер лица!

                     Все равно!

                     Это нам последнее солнце -

                     солнце Аустерлица!

                     Идите, сумасшедшие, из России, Польши.

                     Сегодня я - Наполеон!

                     Я полководец и больше.

                     Сравните:

                     я и - он!

                  60 Он раз чуме приблизился троном,

                     смелостью смерть поправ, -

                     я каждый день иду к зачумленным

                     по тысячам русских Яфф!

                     Он раз, не дрогнув, стал под пули

                     и славится столетий сто, -

                     а я прошел в одном лишь июле

                     тысячу Аркольских мостов!

                     Мой крик в граните времени выбит,

                     и будет греметь и гремит,

                  70 оттого, что

                     в сердце, выжженном, как Египет,

                     есть тысяча тысяч пирамид!

                     За мной, изъеденные бессонницей!

                     Выше!

                     В костер лица!

                     Здравствуй,

                     мое предсмертное солнце,

                     солнце Аустерлица!

                     Люди!

                  80 Будет!

                     На солнце!

                     Прямо!

                     Солнце съежится аж!

                     Громче из сжатого горла храма

                     хрипи, похоронный марш!

                     Люди!

                     Когда канонизируете имена

                     погибших,

                     меня известней, -

                  90 помните:

                     еще одного убила война -

                     поэта с Большой Пресни!

                     1915

                     Вам, проживающим за оргией оргию,

                     имеющим ванную и теплый клозет!

                     Как вам не стыдно о представленных к Георгию

                     вычитывать из столбцов газет?!

                     Знаете ли вы, бездарные, многие,

                     думающие, нажраться лучше как, -

                     может быть, сейчас бомбой ноги

                     выдрало у Петрова поручика?..

                     Если б он, приведенный на убой,

                  10 вдруг увидел, израненный,

                     как вы измазанной в котлете губой

                     похотливо напеваете Северянина!

                     Вам ли, любящим баб да блюда,

                     жизнь отдавать в угоду?!

                     Я лучше в баре блядям буду

                     подавать ананасную воду!

                     [1915]

                     По Красному морю плывут каторжане,

                     трудом выгребая галеру,

                     рыком покрыв кандальное ржанье,

                     орут о родине Перу.

                     О рае Перу орут перуанцы,

                     где птицы, танцы, бабы

                     и где над венцами цветов померанца

                     были до небес баобабы.

                     Банан, ананасы! Радостей груда!

                  10 Вино в запечатанной посуде...

                     Но вот неизвестно зачем и откуда

                     на Перу наперли судьи!

                     И птиц, и танцы, и их перуанок

                     кругом обложили статьями.

                     Глаза у судьи - пара жестянок

                     мерцает в помойной яме.

                     Попал павлин оранжево-синий

                     под глаз его строгий, как пост, -

                     и вылинял моментально павлиний

                  20 великолепный хвост!

                     А возле Перу летали по прерии

                     птички такие - колибри;

                     судья поймал и пух и перья

                     бедной колибри выбрил.

                     И нет ни в одной долине ныне

                     гор, вулканом горящих.

                     Судья написал на каждой долине:

                     "Долина для некурящих".

                     В бедном Перу стихи мои даже

                  30 в запрете под страхом пыток.

                     Судья сказал: "Те, что в продаже,

                     тоже спиртной напиток".

                     Экватор дрожит от кандальных звонов.

                     А в Перу бесптичье, безлюдье...

                     Лишь, злобно забившись под своды законов,

                     живут унылые судьи.

                     А знаете, все-таки жаль перуанца.