Это вечное стихотворенье...
На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Это вечное стихотворенье..., Соколов Владимир Н.-- . Жанр: Поэзия. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.
Название: Это вечное стихотворенье...
Автор: Соколов Владимир Н.
Дата добавления: 16 январь 2020
Количество просмотров: 234
Это вечное стихотворенье... читать книгу онлайн
Это вечное стихотворенье... - читать бесплатно онлайн , автор Соколов Владимир Н.
Выдающийся лирик Владимир Соколов (1928–1997), лауреат Государственной и Пушкинской премий, оставил большое творческое наследие. Книга «Это вечное стихотворенье…» воспроизводит путь поэта, длившийся полвека. Пройдем по этому времени вслед за высокой Музой одного из лучших русских поэтов XX века.
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Перейти на страницу:
Вальс о родине
Серый денек.
Белый летит снежок.
Сердце мое
Он на лету обжег.
Помнишь ли ты
Наш удивленный сад,
Наши мечты
Тысячу лет назад.
Я по тебе
Буду грустить всегда.
Помни о том,
Помни во все года.
Перешагни
Через один пролив,
Переступи
Через один разлив.
Желтый денек.
Белый летящий шар.
Переступи
Через один пожар.
Я здесь один,
Ветки твоей побег.
Между чужбин
Русский порхает снег.
Белый снежок,
Белый летит снежок.
Сердце мое
Он на лету обжег.
Помнишь ли ты
Наш убеленный сад?
Наши мечты
Тысячу лет назад.
Я по тебе
Буду грустить всегда.
Помни о том,
Помни во все года.
Две мартеницы [7]
1. «Я и за то еще тебя люблю…»
Марианне
Я и за то еще тебя люблю,
Что и тебе, как мне, давно знакома
Похожая на изгнанность из дома
Пробежка по ночному февралю.
Когда следы темны на тротуаре
И белый пух сквозит из черноты
Там, где друг друга двое миновали.
Он не решился? Испугалась ты?
Но я тебя люблю еще за то,
Что ты, в осеннем выбежав пальто,
Со мной
в февральской замети стояла
И верила тому, что за углом
Уже весна по веткам бьет крылом,
И от стихов в мороз не угасала.
Я заслонял тебя лишь рукавом.
Все говорило: он солжет не охнув.
Но — через день!
И в зеленях, и в охрах
На напряженных ветках сжатый лист
Подрагивал… И был с карнизов мокрых
Щепотками набросан птичий свист…
А для людей снега еще гостили,
Что было, впрочем, в очень старом стиле.
2. «Взгляд твоих черных ресниц, Дора…»
Доре Боневой, болгарской художнице
Взгляд твоих черных ресниц, Дора.
Взгляд твоих черных ресниц,
Так перепархивающих скоро
С легкостью чутких птиц
С меня, призадумавшегося надолго,
Глядя в твое окно, —
Взгляд твоих черных ресниц, Дора,
С меня и на полотно!
Он так перепархивал потаенно,
Ресниц твоих взмах живой,
Как будто два бархатных махаона
Летали передо мной.
Когда же ты мне портрет показала,
Двух слов я не мог связать.
Все то, что от зеркала ускользало,
Там было… Не рассказать.
Как будто в руке напевала скрипка!
Так полно явил твой холст,
Где радость моя, где моя ошибка,
Где Шипка, где Орлов Мост.
С портрета глядел я на два простора
Болгарских и русских лиц.
Вот что он открыл во мне, Дора,
Дора,
Взгляд черных твоих ресниц.
Я мартеницу тебе посылаю,
Клонясь пред искусством ниц.
И, как твой портрет, одно повторяю:
Взгляд черных твоих ресниц…
Владимир Соколов
Художник Дора Бонева. София. 1983
«Я должен взрыть сухую гладь бумаги…»
Я должен взрыть сухую гладь бумаги,
Ее немеющую белизну —
Пласт отвалить, темнеющий от влаги,
За ним другой — во всю ее длину.
И верхний край разрыхленной страницы,
Почти предел, обрыв и окоем,
Заставить вдаль, заставить ввысь продлиться,
Опять настаивая на своем.
И если галочки особой цели
В горячей спешке ставить на полях,
То лишь затем, чтоб галками взлетели
Они над полем прямо на глазах.
Я еще смутно знаю, что посею,
И все ж подозреваю, что пожнет
Тот, кто к стиху прильнет душою всею,
В грядущем встретится с душой моею
И призрачную руку мне пожмет.
«Я устал от двадцатого века…»
Валентину Никулину
Я устал от двадцатого века,
От его окровавленных рек.
И не надо мне прав человека,
Я давно уже не человек.
Я давно уже ангел, наверно,
Потому что, печалью томим,
Не прошу, чтоб меня легковерно
От земли, что так выглядит скверно,
Шестикрылый унес серафим.
«Когда-нибудь, когда меня не будет…»
Когда-нибудь, когда меня не будет,
Когда я буду в будущем и прошлом
(О настоящем я не говорю),
Среди стихов прочтут мои стихи.
С любым бывает.
Я не боюсь воскреснуть, я боюсь,
Что будет слишком шумно.
Я в жизни так однажды закричал,
Что у меня совсем сорвался голос.
И что бы я потом ни говорил,
Меня перебивали: громче, громче!
Когда же голос мой восстановился,
Мне все равно внушали и внушали:
Повысьте голос!
Ну, хорошо, повышу… но и вы
Слух напрягите. Слушать научитесь.
Так вот… стихи. Я их пытался даже
Кричать. Но все равно они звучали
Как шум дождя (его не слушать можно),
Как снегопад (не слушать можно тоже!),
Как разговор не для чужих ушей.
Перейти на страницу:
