Это вечное стихотворенье...
На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Это вечное стихотворенье..., Соколов Владимир Н.-- . Жанр: Поэзия. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.
Название: Это вечное стихотворенье...
Автор: Соколов Владимир Н.
Дата добавления: 16 январь 2020
Количество просмотров: 235
Это вечное стихотворенье... читать книгу онлайн
Это вечное стихотворенье... - читать бесплатно онлайн , автор Соколов Владимир Н.
Выдающийся лирик Владимир Соколов (1928–1997), лауреат Государственной и Пушкинской премий, оставил большое творческое наследие. Книга «Это вечное стихотворенье…» воспроизводит путь поэта, длившийся полвека. Пройдем по этому времени вслед за высокой Музой одного из лучших русских поэтов XX века.
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Перейти на страницу:
«Другого места не нашел…»
Кому повем?..
Другого места не нашел —
Пал на скамью в чужом дворишке.
Не как подстреленный орел,
А наподобие воришки.
Он был высок. Не стар, но сед.
В пальто с воротником бобровым.
Он съежился, тепло одет;
Почти обласкан псом дворовым.
Собаки он не замечал,
Лицом упав в худые руки.
…И он молчал, и пес молчал,
А я в окно глядел от скуки.
Но что-то странное во мне
Рождалось, требуя ответа,
Пока маячила в окне
Совсем немая сцена эта.
Под нашим тополем кривым
Он так сидел, как будто плакал.
Казалось, тающий, как дым,
Над ним какой-то образ плавал.
Я, ощущая непокой,
Привстал… но он, встряхнувшись зябко,
Как бы на все махнув рукой,
Встал и пошел, поправив шапку.
Он вмиг исчез за темнотой.
Но образ плававший остался
И мне напоминал о той,
С которой горестно расстался.
Я вышел (окна в тишине
Зажглись, не уступая мраку)
И подбежавшую ко мне
Погладил добрую собаку.
«Выброси из головы…»
Выброси из головы
Целый город с тополями,
Улицами и мостами.
Выброси из головы.
Выброси из головы
Гул и шепот, смех и ропот,
Оклик, окрик — сделай опыт,
Выброси из головы
Тяжесть камня, шум мотора
Ради нового простора,
Синевы, цветка, травы…
«У снега короткая память…»
У снега короткая память,
Но хочет ни свет ни заря
Какую-то лужу обрамить
Подтаявшего января.
Прошу его, как человека:
Останься подольше! А он…
День не отличает от века,
Не мной, а собой увлечен.
Он делает ветку хрустальной,
А кариатиду — живой.
И вдруг исчезает печальный,
Как будто и свой и не свой.
И вновь начинается заметь,
И вновь обнимает любя.
У снега короткая память.
Такая же, как у тебя.
«Я стихи когда-то написал…»
Я стихи когда-то написал.
В них кудлатый сумрак нависал.
И платаны, глухо шелестя,
Возвышались, маясь и грустя.
Несколько созвездий, тень луны
Сквозь полет белесой пелены.
Девушка мелькнула на углу
И мгновенно канула во мглу.
Не мелькнула, а блеснула ты —
Миг восторга или немоты,
Словно гениальная строка —
На мгновение и на века,
Посетив, исчезнувшая вдруг.
Мучайся теперь, ищи вокруг.
Я стихи когда-то написал
(А точнее — их не дописал).
До сих пор в них дождик моросит
И душа тихонько голосит.
В них почти подсказан был секрет
Сопряжения вечности и лет.
В них сам бог порядок наводил,
С солнца пятна, как с души, сводил.
Я стихи когда-то написал
(А вернее — их не дописал).
И вложил их в книгу, что потом
Букинисту сдал как лишний том.
Мне хотелось время победить.
И тебя и душу убедить
В том, что годы можно сжать в горсти
(С детства до последнего прости),
И потом — на выбор — жить в любом…
До сих пор ищу я этот том.
В книжных лавках, дома и в гостях,
Как поэму в нескольких частях,
О которой как о жизни я
Думаю на склонах бытия.
Мне хотелось время победить.
Личный срок бессмертно утвердить.
Мне когда-то было двадцать пять.
Я не знаю, будет ли опять.
«Ты вправе думать, посетив больницу…»
Марианне
Ты вправе думать, посетив больницу,
Где я — все о себе да о себе,
Что воронье за окнами клубится,
Что льдист и хладен путь через столицу,
Что все равно мне, каково тебе.
Ты принесла мне сахар и обновки,
Хотела рассказать, как день прошел,
Как ты упала возле остановки,
Как холодно одной, как путь тяжел,
Когда летят толпою птицы эти…
А я все о себе да о себе.
Не о тебе, единственной на свете,
На ледяной изменчивой тропе.
Ты вправе думать, исхудав щеками,
Все обо мне в дороге, обо мне —
Что сердце у меня, наверно, камень,
Что я, как эти окна, — в стороне,
Ты вправе думать…
Но когда ушла ты,
Когда безлюдным стал приемный зал,
Я в многолюдном гомоне палаты
Шептал в подушку все, что не сказал…
Ты — о больной руке, о трудной доле,
А я — все о себе да о строке,
Которая не стоит малой боли
В твоей душе и в маленькой руке…
На улице пустой воронья дрема.
Ворочается снег по городьбе.
Одна утеха — что ты плачешь дома,
А я не дома плачу о тебе.
Ты вправе думать…
Ты в нежнейшем праве…
Но я в одном сегодня без вины,
Что думаю в подушку — не о славе,
А о любви, в которой мы равны.
Перейти на страницу:
