Память о мечте (сборник)
На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Память о мечте (сборник), Озерова Ирина-- . Жанр: Поэзия / Биографии и мемуары. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.
Название: Память о мечте (сборник)
Автор: Озерова Ирина
Дата добавления: 16 январь 2020
Количество просмотров: 224
Память о мечте (сборник) читать книгу онлайн
Память о мечте (сборник) - читать бесплатно онлайн , автор Озерова Ирина
Эта книга – дань памяти прекрасному Человеку, Поэту, Переводчику.
«Ирина Озерова была настоящим поэтом, поэтом с большой буквы и такой останется в русской литературе».
«В стихах Ирины Озеровой уместилась целая жизнь. В ней, как в большом и светлом доме, дружно живет множество людей – людей разных времен, но единых по духу».
«Творческая бескомпромиссность – одно из главных свойств настоящего писателя будь он поэт или прозаик. Она приобретает особенное значение в исторические эпохи. Этим свойством Ирина Озерова обладала в полной мере. И оно ставит ее в одну, пусть не очень многочисленную, когорту блистательных русских литераторов, которые спокойно и смело будут смотреть в глаза потомкам».
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Перейти на страницу:
Сегодня рано стемнело
Сегодня рано стемнело.
Моя комната стала родильной палатой,
и на кружеве материнской сорочки
кровь по краю, как оторочка,
и я на весах – кричащий младенец;
я родился, я создан,
я существую для правды,
и засыпаю в пеленках
этой ноябрьской ночью
будущим сном;
мне снится,
что мать отцу отдается
на примятой траве газона,
под небесным, свинцовым законом;
прочь бежала
какая-то птица,
надо мной простирая крылья;
я бы мог явиться однажды
перед странником запоздалым
легкий, как предрассветный ветер,
сильный, словно удар боксера.
Как молчит мое долгое время
в этой комнате, рано стемневшей,
мой язык, как колокол в глотке,
бьет в беззвучный набат о нёбо:
дай мне пить, всесильное небо —
мои крылья съедены молью,
мои жабры вырваны с болью,
я теперь пожираю душу,
я Адам XX века.
Я никогда
Я никогда не стремился
высечь нежность из камня
добыть огонь из воды
сделать из засухи ливень
И все-таки холод мне тяжек
ибо солнце было однажды
до краев наполнено ею
солон был мой хлеб или сладок
ночь была темна как и должно
Может, вся беда от познанья?
Я себя перепутал с тенью
как слова иногда заменяют
ночь и день единого цвета
К плачу долгому глухи люди
Никогда ничего иного
только высечь нежность из камня
и добыть огонь из воды
или сделать из засухи ливень
Дождь идет
я жажду
я пью
Это
Это совсем не красиво,
это нельзя прочитать,
это неведомо детям.
Это, пожалуй, не тайна,
это не зря восхваляют:
это – всего лишь нутро
двери наружной,
и все же: тянется палец к губам
и призывает к молчанью;
возле дверей под ногами
прошелестела газета;
за день, за месяц, за год;
снег, не растаявший в пекле,
в месяц морозный умрет.
Тужилось слово напрасно,
правда лгала, и ничто
ей не дало благородства.
«Видишь: солнце стоит так низко…»
Видишь: солнце стоит так низко,
ландшафт типичен – все в нем и вовне,
свет постоянен, словно во сне;
вдруг! Изменяется все вокруг – это
не существует, существует иное,
иное – в рассказе раненье сквозное,
долина в горах на закате пути;
еще можно двором проходным пройти,
еще можно окно распахнуть,
задержать насилье над солнцем, но —
свершиться истине суждено.
Это всё
Нет человека —
есть только люди,
нет стиха —
есть только поэзия, —
поэзия мимо проходит вперед,
не оставив строчек о неизвестном.
Есть люди, и если я говорю:
«Я люблю их», – я лгу,
но если я лгу, я все равно люблю их,
потому готов я правду сказать —
любую правду – об одном человеке.
Я утверждаю, что только они
делают камни камнями,
делают воду водою.
Они создают свой мир,
который им уготован,
ими будет он заселен,
и это сказано дважды.
Так фанты ложатся ближе
двусмысленности и смысла —
как люди.
Они не милы мне,
но сам я один из них:
это всё.
Комната
Движенью воздуха внимает ухо,
как о́рган слуха, как орга́н,
а перепевы спектра, словно трубы.
И окна этой комнаты, как губы,
жару, как птица воду в клетке, пьют.
Кровь этой комнаты волнует лето —
и ветер вопрошает ухо это,
и жаждет этот ненасытный рот,
когда закат, как кровь земную, пьет.
А я – ребенок пред органом света,
ловлю волшебной раковины звук,
но раковина падает из рук,
стоустым человечеством воспета.
И комната в закатный небосклон
Раскроется, как розовый бутон.
Рука
Моя рука бежит по дороге,
как голая пятипалая лапа.
Она возвращается к пауку,
паук говорит, что охотно
он ночует под сенью ажурных блузок.
Видишь – женственность
остановилась поплакать,
пусть рука успокоит ее мечтой.
Мне пригрезилась молодость.
Я лениво качался на водной глади
кожаных, первобытных мехов.
Предгрозовая медлительность
обещала отблески молний,
но мне было выдано прошлое
серой, скучной завесой дождя.
Я смастерил настил на террасе —
две черных доски на садовых стульях,
чтобы охотиться на паука.
Но слепой садовник смеялся.
И я бежал пятилапо направо —
к дому левого отца и налево —
к дому умершей матери, пока не проснулся.
Женственность осушила слезы
и рассмеялась.
Паук вынул скучную книгу
и спрятал женскую радость
меж пожелтевших страниц.
Рука продолжает, читая,
мой путь от первой строки.
Перейти на страницу:
