Дневник
На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Дневник, Загвоздина Наталья Александровна-- . Жанр: Поэзия. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.
Название: Дневник
Дата добавления: 16 январь 2020
Количество просмотров: 242
Дневник читать книгу онлайн
Дневник - читать бесплатно онлайн , автор Загвоздина Наталья Александровна
Наталья Загвоздина искусствовед, много лет проработала в музеях Москвы и подмосковном Абрамцеве. Стихи пишет давно. Лауреат литературного конкурса «Живое о живом» (Дом-музей Марины Цветаевой, 2002). «Дневник» – первая книга стихотворений – и по сути, и по форме подлинно дневник, свод поэтических признаний автора. Раздумья дня сегодняшнего перетекают в прошлое, воспоминания проецируются на реальность, рождая сложную образность, полную явных и потаённых смыслов: «То время, не ведая нас, течёт непрерывным потоком. И мера ему не дана. И наши тугие тома – короткая летопись только…».
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Перейти на страницу:
На годовщину
Мне раны бинтовать —
И не было забот…
Моё давно разбитое колено
состарилось, а детское – поди ж…
Я не грущу, мой доблестный коллега,
когда Вы посещаете Париж…
В Париж и я лечу, когда охота…
Но всё охоче перемена мест
в груди… А жизнь идёт привычным ходом,
привычной мерой… Переменой мер —
шагов, потерь, открытий, искуплений
отметим год, взрослея не на тост
застольный… Сыты давешнею ленью
своей – пойдём, и выйдем – не на торг,
не в круг, не на майдан, не на трибуну,
не кафедру, что «даже», – хватит числ,
перечислений каверзных… Не буду
перечислять – пусть будет этот чист —
лист.
* * *
Из Рождества – в Обрезанье – потом
Крещенского сочельника препона,
Крещение! Купель, река, и полны
бутыли, склянки… Пенит Иордань
народа разночинного орда…
И дней поток, и праздников – поток…
А что не праздник – знает Ветхий Иов,
свидетель Бога, верности залог, —
не мы, кто принимает не за ложь
кривой шажок, усмешку иль молчанье,
уместное ко случаю… Не чаю,
когда сии миную вехи, и о
неверном загрущу – не так! – зело.
Как-нибудь…
Добавить осени к зиме – и обмануться,
украсить дом букетом несезонным,
прожить сполна и думать – что минуты,
и взять в январь цветной из шёлка зонтик.
Прожить, и перестать, и слыть, любить и
вести беседу, оставаясь – туне,
и в зеркальце, которое разбито,
заглядывать, зажмуриваясь туго…
Вернуть на место ряд! – Недаром буквы
расставлены нам братьями по крови.
Но – мы идём – как выйдет, выйдет… Будто
так начерно ходить всю жизнь – по кромке…
О словесном?
Низанье букв – мозаика словес,
письмо – строка – сизифова дорога…
А также, помнишь? – бабочек ловец,
ловец – души, коли душа дородна.
С ловцами человеков тесен путь,
в него вступили, помнится, двенадцать?
Потом – ещё, и не был список пуст
входящих не широкими дверями.
Здесь инок, житие и патерик —
перед Престолом полное собранье,
где жертва (сей отвергнутый тариф)
берёт рубеж на поле вечной брани…
Тебе ль, несущий слово словно крест,
бежать с пути пред лобною горою?
Которая – что дальше, что окрест,
единой возвышается Голгофой.
На ночь
Спаситель-сон, что сонная трава,
лилов и длинношерст, лилов и мягок,
и вечер, как полуночный трамвай,
везёт во чрево… Так вползает в мякоть
созревшего плода малютка-червь,
заходит в донный ил речная мелочь…
Спаситель мой! – куда теперь и мне бы,
чтоб затемно укрыться стало чем?
Туда теперь и мне – в цветок иль персик,
в благоуханье, в ила вязкий гнёт…
Голубушка! Ты кажешься не первой,
сжигаемой бессонницы огнём
невидимым…
…Но были те и те, что пели стансы,
тебе ж уплыть, устроиться, уснуть…
Меняя вензеля дорожных станций,
меняющих названье, но не суть…
Я уклонилась. День прошёл по краю.
Над крышей ночь, сон зрит из-за окна
внимательно и, верно, ждёт, пока я
готовлюсь пешешествовать – одна.
Без стихов
Лишь отвернулась – боязно взглянуть.
А день хорош. Как корка на реснице
у древа – иней… Надобно решиться…
Решись… И – отходи ко сну.
И спи… В ту ночь, когда вскипают воды
источников, прозрачное крыло
голубки, полетевшей через волны,
не призрачно… И нет такой кривой,
не ставшею округлой, полным кругом,
расправленным, в последний жизни срок,
в прямую… И всю ночь вскипает круто
Вода, что проникает в ветхий сон
Земли… Проснись в Богоявленье —
река, колодец, капля, чаша слёз —
Крещенская купель – прошли насквозь
и плоть перевязали новой лентой.
Старый букет
Покажется – сказала обо всём
испытанном – восторгом ли, ушибом…
Редеют запылившимся овсом
метёлки из потёртого кувшина.
Букету – век, из прошлого, из зги
парной передрассветного тумана,
легонько холодящего виски
тинктурой среднерусского дурмана…
Да что за вздор, бессмыслица – латынь? —
когда под утро, двигаясь к Обедне,
послушна пономарскому обету,
я пропеваю песни на лады…
И тает хлад, туман течёт вовне,
освобождая зеркало речное,
плетёт паук на сетчатой волне
неутомимый кружево ручное…
Ступлю на мост, а там подать рукой и —
столетья три – бугор, обитель, крест…
…Букета приснопамятный секрет
чрез жизнь, давно взрастившую – другое.
Перейти на страницу:
