Дневник
На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Дневник, Загвоздина Наталья Александровна-- . Жанр: Поэзия. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.
Название: Дневник
Дата добавления: 16 январь 2020
Количество просмотров: 242
Дневник читать книгу онлайн
Дневник - читать бесплатно онлайн , автор Загвоздина Наталья Александровна
Наталья Загвоздина искусствовед, много лет проработала в музеях Москвы и подмосковном Абрамцеве. Стихи пишет давно. Лауреат литературного конкурса «Живое о живом» (Дом-музей Марины Цветаевой, 2002). «Дневник» – первая книга стихотворений – и по сути, и по форме подлинно дневник, свод поэтических признаний автора. Раздумья дня сегодняшнего перетекают в прошлое, воспоминания проецируются на реальность, рождая сложную образность, полную явных и потаённых смыслов: «То время, не ведая нас, течёт непрерывным потоком. И мера ему не дана. И наши тугие тома – короткая летопись только…».
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Перейти на страницу:
2
Кузнечиков побег из-под ноги —
ещё шагну, повергнув врассыпную…
«Отрадное» появится на миг,
покуда поневоле не запнусь я.
Кузнечиков выстреливает горсть
зелёная – скрывается в зелёном…
А осень – созревающая гроздь —
страница с обозначенным заломом.
За ним – снега, метель, холодный блеск
звезды Полярной. Молодая осень
свой дарит свет, тепло, надежду, лес
торжественный и ничего не просит
взамен… Учась у осени одной,
и то растёшь, старея помаленьку,
под шорох листопада за окном,
звучащий благодарственным молебном.
Шуршит листва, пружинит саранча,
и воздух полн предчувствием и негой…
Но тёплое снимая сгоряча,
не помним, что согреться завтра – негде…
Кружу в саду – то с книгой, налегке
кружу, и замираю рядом с древом…
Где полнится младенческим и древним,
что змейкой притаилось на лице…
* * *
Друг! Я вошла к тебе открыто,
я в саду твоём сплетала
незатейливо веночки
из цветов под каблуками…
Но в саду остывшем встретив
плод цветочный, что коробку
тонкостенную в сердечко
обратил, кольнув под сердце,
постояла, растерявшись,
и продолжила однако…
Восвояси, надо думать,
побежать быстрее лучше б…
Глядь, смотрю – венок колючий,
да медовые остатки
со цветов – пчелой доверья…
За спиной – то там, то… где же?
Я теперь сама умею
собирать, сажать и сеять,
а вокруг летают пчёлы,
принося плоды участья.
НА СВЯТКАХ. ОТТЕПЕЛЬ
1. У окна
Что хвоя, что кора – одной слезой омыты,
ни святочных красот, ни света. Плюща лоб,
всмотрюсь в Господень день, как вглядывался мытарь
в слезах в Его ответ на горький голос слов.
О Боже, буди мне… Главу спуская долу,
не смея, не прося – всю Милость Мира звать!
И каждою слезой, как каждою из свай,
мосты, дорогу, путь прокладывая долгий…
И горько плюща лоб о грязное стекло,
едва с великопостных дней никем не мыто,
не ясно, не светло, не чищено… С тех пор
всё так же, как тогда, надеешься на милость.
2. На месте Сада
На святочной поляне, на траве,
споткнусь о плод, какой вкусила Ева.
Над садом – острониз и островерх
серп, – облачно воздуха наслоенье…
У Чаши, где не воздух, но воздух,
ты знал одно движение – ко Лжице?
К Тому, отдавшему не часть и не полжизни —
всю! Можешь не забыть того, мой друг?!
Желай желанное! – твоя благая воля.
Его – весь мир: Рожденье, Святки, Плод,
пустившего во временные волны
Бессмертье, запечатанное в плоть.
А мы без мук впечатываем знаки —
что наша боль? – безделица, увы…
И нового сложения – повит
«творец»… увы – на слух, на вид…
Но глубже загляни попробуй, на-ка…
Куда ушла с поляны, из-под древ,
не срубленных заезжим дровосеком?
На святочной неделе – из-под дней,
в саду несуществующем осеннем,
я поднимаю медленно из недр,
что не заезжий Сеятель посеял.
3
Как пальцем, дождь в карниз
постукивает в такт,
наш маленький каприз
разыгрываем – так.
Как неурочна ты, моя капель-подруга!
Лишь я – из вороха постельного – к тебе
уже спешу уже кладу под ухо
и слушаю слова, как в Ектинье
перечисленье дьяконских возгласов,
сбирающих, как добровольцев, в путь
пожизненный – под бремя Высшей Власти,
что землю обратит – и в прах, и в пух.
Да! Прахом мы, да, пухом мы настанем…
Сейчас – капель, сей святочный каприз,
и, пальцами касаясь о карниз,
я слушаю, как Он зовёт нас тайно…
На память о стекле
Ни пятнышка – ни в памяти, в душе
печали нет – не видимо, не слышно…
В копилку загляну – слезы ужель
в ней собрано невидимо не слишком,
чтоб Город затопить, возвысить Нил,
вместить Кита? – едва дельфин резвится…
И женщины, стремящейся за ним,
дрожит непромокаемо ресница…
Сосуд храню – то перышко, сухарь
засохшего цветка ему к обличью,
а к осени заглянешь – и суха
бутылочка… И балует коричным
мой новый сад… Иду ль его тропой,
грущу ль в глуши у старого забора…
Храню слезу – одна теперь забота.
Читатель! Пропусти или… пропой —
никак не полюбить меня за норов…
Беречь сосуд от бури, от волны,
а там – цунами, Азия, но полно…
Ты и не знал, как мне грустить на пользу,
что корочкою детской отболит.
Перейти на страницу:
