Дневник
На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Дневник, Загвоздина Наталья Александровна-- . Жанр: Поэзия. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.
Название: Дневник
Дата добавления: 16 январь 2020
Количество просмотров: 242
Дневник читать книгу онлайн
Дневник - читать бесплатно онлайн , автор Загвоздина Наталья Александровна
Наталья Загвоздина искусствовед, много лет проработала в музеях Москвы и подмосковном Абрамцеве. Стихи пишет давно. Лауреат литературного конкурса «Живое о живом» (Дом-музей Марины Цветаевой, 2002). «Дневник» – первая книга стихотворений – и по сути, и по форме подлинно дневник, свод поэтических признаний автора. Раздумья дня сегодняшнего перетекают в прошлое, воспоминания проецируются на реальность, рождая сложную образность, полную явных и потаённых смыслов: «То время, не ведая нас, течёт непрерывным потоком. И мера ему не дана. И наши тугие тома – короткая летопись только…».
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Перейти на страницу:
2. Радость
Нет смысла кричать…
Мерно лето веслом
гонит времени реку…
Всё горело светло,
опаляя не редко
чей-то абрис живой…
Но ничто – не пропало
для входящих под свод
неземного портала…
Жизнь брала под крыло…
В отходящее лето,
где прямой, где кривой,
перевязанной лентой
из тепла (отпусти!)
и мороки ненастья,
прохожу по пути,
приоткрытом – не настежь…
День промыт, как стекло,
незабытым стихом,
ливнем солнечным – разом.
И скажи, и скажу, разве что «истекло»?
Разве?
ЖЁЛТЫЙ ДЕНЬ
1
Белый-белый день.
И замер мой ковчег
пред ним, и внемлет яви,
подвинутой ко мне,
в меня, не зрящей – я ли? —
примкнута, введена,
дозволена – на ощупь,
на жест веретена,
повёрнутый – на осень.
Накручены на ось
тепло, отрада, милость
и горстка диких ос,
летающая мимо…
Всё мир миров вместил,
как в азбучной картинке,
что даже провести
рукой по осьей спинке
могу…
Движенье, шепоток,
слиянье, тишь и шорох,
как будто разом кто
отвёл земную штору…
И ты, едва земной
причисленный юдоли, —
неспелое зерно,
не сброшенное… долу.
2
Вернуться туда невозможно
И рассказать нельзя.
Ручные бабочки в горсти,
бескрайняя лазурь,
деревья, нити паука,
янтарные плоды.
Мы смотрим сердцем молодым
и глазом, и в глазу
растёт – лукавь иль не лукавь,
грусти иль не грусти —
иное отраженье сфер,
светил, видений, недр,
где только невечерний свет
не движется на нет…
А этот – жёлтый, золотой,
зелёный, с синевой —
стоит… И думает о том,
что навсегда – со мной…
Зачем?
Да перечисли, назови, запомни – не достать!
Ни это яблоко рукой, ни небо, ни… Не стать
счастливей в этот срок, исполненный от века
и в звуке бренных слов не ищущий ответа.
От Слова Первого восставший без конца,
лицом к лицу открывшийся – когда
мы здесь – наш миг и временный, и краткий
качается в словах, как «маленький» в кроватке…
Младенец, кокон, куколка – Земля
вращается, а здесь сезон покоя…
И сердце заведённое – не зря
болит, благодарит – стучит покорно.
Благословенна жизнь и утлый чёлн —
деревня, сад, тепло, краса и ласка, —
Создатель!
…Улыбнёшься, скажешь – что
всё пчёлка принесла в медовых лапках…
И там я был…
Не всё, что было здесь, пройдёт.
Оставь день – дню. Оставшись на крыльце,
стань, может быть, воспетым, позабытым,
с неразрешённой тайной на лице
или ответом, что тогда-то были
мы – этим днём. И сидя на крыльце,
блокнота перелистывать страницы
спешим… не разбирая – дуб ли, цепь —
поёт поэт… Лишь жадно жить стремится
тот, на крыльце с блокнотом… Август. Век
следующий – в нём уже не дома.
И не ответит, видимо, никто нам,
куда листаем – вниз, вперёд, наверх?
А тайн неразрешённых верный признак
один – мы разминулись с вами в век,
и, может быть, вы смотрите поверх
всех нас, ещё смотрящих через призму…
После Синая
Ненастье, осень, Русь.
Синай! – сжимает сердце.
Плывёт по небу груз
серебряно на сером —
свинцово…
Раздвинь, Создатель, свод!
Впусти лазурь и кобальт
и Невечерний Свой
в пустыню здешних комнат —
приди!
Поставь передо мной
горы хребет и остов,
чтоб только на одно
взирать – что выше ростом
Земли…
Возьми меня Туда,
где светло и отвесно,
в Воздвигнутую Даль,
и не лиши ответа —
прошу!
БЕЗ ПЕЧАЛИ
1
Абрамцево, печальное подчас…
Где с русской липой римлянина туя,
в узилище заката облачась,
горят и гаснут, возгораясь втуне.
Сгорает день в усадебном углу,
последний луч прошёлся по аллее,
свернув, не заходя туда, где глух
овраг… И нем глагол. И кажется больнее
уход… Так жаждет тишины
без слов распространившаяся осень,
что… что от сотрясения щемит
в груди, когда листва ложится оземь…
Но – будет. Будет всё – рассвет, закат.
И может, будем мы, не помнящие боли,
и, глядя в объектив, готовые – за кадр
уйти, чтобы сердца не спрашивали больше.
Но как хочу другой конец —
конец стиха, и вечера, печали…
Как будто кто уже приблизился ко мне,
но я его лица – не ведая – не чаю.
Перейти на страницу: