Это вечное стихотворенье...
На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Это вечное стихотворенье..., Соколов Владимир Н.-- . Жанр: Поэзия. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.
Название: Это вечное стихотворенье...
Автор: Соколов Владимир Н.
Дата добавления: 16 январь 2020
Количество просмотров: 236
Это вечное стихотворенье... читать книгу онлайн
Это вечное стихотворенье... - читать бесплатно онлайн , автор Соколов Владимир Н.
Выдающийся лирик Владимир Соколов (1928–1997), лауреат Государственной и Пушкинской премий, оставил большое творческое наследие. Книга «Это вечное стихотворенье…» воспроизводит путь поэта, длившийся полвека. Пройдем по этому времени вслед за высокой Музой одного из лучших русских поэтов XX века.
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Перейти на страницу:
«Я виноват, что я в живых остался…»
Я виноват, что я в живых остался,
Иначе б то, что вы сейчас сказали,
Звучало б не хулой, а похвалой.
Я виноват, что я не расквитался
Еще при жизни с тем, что навязали,
Что стало вечно теплою золой.
Я виноват, что я себе позволил
В жизнь не свою войти и небу друга
Молиться более, чем своему!
Но человек, который обездолил
Меня и вывел за пределы круга,
Был выше вас по сердцу и уму.
И наши с ним немые разговоры
Вам непонятны и высоковаты.
Вы судорожно ищете
Грехи чужие. Тянетесь в чужие споры.
Чужие словом зыблете утраты.
(Вы просто плохо пишете стихи.)
Ну что вам рассказать
из личной жизни,
Чтоб вы глаза расширили, а уши
Развесили?
Хотите,
Приведу стихи о том,
Как «Проползают слизни
глазами статуй в саду»?
Хотите, расскажу о позднем часе,
Когда в окно открытое влетает
Молчком сова, как бабочка на свет?
Смущая чуждой мыслью о причастье,
В глаза глядит и головой качает.
И долго длиться этот тет-а-тет.
Хотите, научу царапать землю,
Цепляясь за ее траву руками,
Лицом в непониманье уходя?
Не знает, так поклонитесь земно
Тому, что жизнь так милостива с вами.
Живите, вкус в малине находя.
«Если покажется: умерли…»
Если покажется: умерли
Все, кто ответить могли б, —
Верь в эти синие сумерки
С желтым качанием лип.
Страх
Оставит женщина? Пускай.
Она уйдет недалеко.
Ей превратиться невзначай
В другую женщину легко.
Оставит самый лучший друг?
В лютейшую из всех годин?
Других друзей не счесть вокруг,
Хоть лучший друг всегда один.
И от кончины в трех верстах
Не затрепещешь — ничего!
Но есть один страшнейший страх,
Поэты знают суть его.
Как перед кладбищем ночным
Страх у мальчонки-пастуха,
Как — умереть и быть живым,
Страх перед жизнью вне стиха.
Крыша
Сначала некая зависимость
От долгих выдач и решений…
Потом паркетная зализанность
И целый ряд соображений.
И расстановка.
Чтобы не были
Неинтерьерными детали.
(Ты получил — кому-то не дали.
Не получил — кому-то дали.)
А все-таки…
Вся жизнь минувшая
Должна остановиться где-то.
Все памятное, все мелькнувшее
Должно забыться до рассвета.
Все линии твои шоссейные,
Все насыпи и тротуары,
Все горести твои семейные
И бессемейные бульвары.
Должны слететься листья желтые
И хлопья многие собраться,
И дни,
так плохо сбереженные,
Под общим кровом отоспаться.
Сады и сосны корабельные,
Леса плодоносящих звуков,
Грома и ливни колыбельные
Сойдутся, душу убаюкав.
И снова выдворит художника
Холстов несытая бездонность,
Как бессапожие — сапожника
Или строителя — бездомность.
«Опять весна…»
Опять весна.
Какие перемены
Она в мой быт кочующий внесла,
Что отняла, дала,
какие стены
Над нами и меж нами возвела?
Какие в небо врезала стропила?
Какой сугроб вниманьем обошла?
Кому утратой к горлу подступила,
Кому отрадой душу обожгла?
На путь летящий глядя, как на пламя,
Я неотрывно думаю о том,
Что разговор в сугубо личном плане
Мы не при всех и позже поведем.
На подмосковном кладбище недавно
Я в первый раз услышал соловья…
Как перед ним безвестна и бесправна
Была печаль отдельная моя!
«Значит, жить?..»
Значит, жить?
Значит, снова мечтать?
Возводить эти хрупкие зданья?
Но тогда — как же душу расстать
С красотою разочарованья?
Я ведь годы на это убил
И открыто оплакал потерю.
Журавлиным стихом раструбил,
Что уже не люблю и не верю.
Ты была моей лучшей бедой,
От которой рождается песня.
Неужели — опять молодой —
Должен я улетать в поднебесье?
Но тогда что же делать мне с ней,
С золотящейся в вечность листвою
Меж страниц сброшюрованных дней,
С обжитой неудачей людскою?
Но тогда, когда сам проклинал
Даже самые наши начала,
Неужели я вовсе не знал,
Что оглядка твоя означала?
Перейти на страницу:
