Это вечное стихотворенье...
На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Это вечное стихотворенье..., Соколов Владимир Н.-- . Жанр: Поэзия. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.
Название: Это вечное стихотворенье...
Автор: Соколов Владимир Н.
Дата добавления: 16 январь 2020
Количество просмотров: 236
Это вечное стихотворенье... читать книгу онлайн
Это вечное стихотворенье... - читать бесплатно онлайн , автор Соколов Владимир Н.
Выдающийся лирик Владимир Соколов (1928–1997), лауреат Государственной и Пушкинской премий, оставил большое творческое наследие. Книга «Это вечное стихотворенье…» воспроизводит путь поэта, длившийся полвека. Пройдем по этому времени вслед за высокой Музой одного из лучших русских поэтов XX века.
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Перейти на страницу:
«На душе легко и снежно…»
На душе легко и снежно.
Никого там нет,
Кто бы грубо или нежно
Свой оставил след…
Ни чириканья, ни лая
Не слыхать уже.
Только улица былая
На моей душе.
Это белая дорога,
Позабытый путь,
Где домов уже немного.
Только повернуть…
Чей-то взгляд во мне утонет.
Загремит кольцо.
Заболит вот этот домик,
Защемит крыльцо.
«…И освобожденный от женщины мир…»
…И освобожденный от женщины мир
Открыл удивительный лик,
Все ветки и листья свои распрямил
И к сердцу открыто приник.
Теперь уж не ею дома и дворы,
А только самими собой
Глядели, мерцали, как могут миры
Мерцать на дороге любой.
И шел я один сквозь дома и траву,
Желая уйти, избежать,
От страшного, нежного крика «Ау!»
В отчаянье уши зажать.
«Бродя и гадая…»
Бродя и гадая
О блоковской Даме,
Опять опоздал я.
Пешком так пешком.
Последний трамвай,
Отшумев проводами,
Ушел, закачался
Вдали фонарем.
Мерцает булыжник.
Ни звука,
Ни слова.
Спокойные липы шумят.
А во мне
Уж целая повесть
Родиться готова
О чьих-то шагах
И о ждущем окне…
Не знал я, подумав:
«Трамвай?
Пусть уходит», —
Что здесь я пройду еще,
Как в забытьи,
В восторге,
Что это со мной происходит,
Что мне изменили,
Что слезы — мои.
«Я не хочу дружить со стариками…»
Я не хочу дружить со стариками,
Которые — ровесники мои,
Что любят безмозольными руками
Считать мозоли некие свои.
Ведь я же знаю: не было мозолей,
А был один блистательный порыв
Пройти, прорваться без особых болей
В ряд окулярных лиц, плотин и нив.
Теперь они отечески печально
Рассказывают очень молодым
Тепло, железно, устно и печатно,
Как было трудно нам —
считайте, им.
Но я люблю дружить со стариками,
Которые не хвастаются тем,
Что рыли землю, а искали камень,
Хоть не умели сочинять поэм.
Сквозь все прошли… И, слушая рассказы,
Внимая им, улыбчиво седым,
Я чувствую себя почти что сразу,
Как и они, таким же молодым.
Ведь эту жизнь не чувствуя как тему,
Чужой медалью густо не звеня,
Они такую сделали поэму,
Которая всегда вокруг меня.
«Сухие, чистые морозы…»
Сухие, чистые морозы.
Утоптанный, глубокий хруст.
Поэзия, вершина прозы, —
Пар, отлетающий от уст.
Ты, оказавшаяся вестью,
Что будет жизнь еще одна,
И неподвижные созвездья,
И движущаяся луна.
Что, не без мысли,
не без фронды,
Глядит, венцом обведена,
Загадочнее Джиоконды —
Нерукотворная луна.
И, провожая неотступно
И примораживая взгляд,
Она все так же недоступна,
Как тыщу лет тому назад.
«У меня осталось только Божье время…»
У меня осталось только Божье время,
Своего — на что попало — больше нет.
Я люблю тебя, несказáнное бремя
Прожитых и некончающихся лет.
Сколько улиц исчезает, сколько страсти —
У оттаявшего в памяти следа…
Если б знала ты, какое это счастье —
Невозможность, невозвратность, никогда.
«Несостоявшаяся жизнь! Надежда!..»
Несостоявшаяся жизнь! Надежда!
Едва вспорхнув, упавшая листва.
Меняются дома. Меняется одежда.
Но все равно — любовь. И все равно — Москва!
Могу пересчитать все улицы по пальцам,
Где было — не было. Вот угол, вот карниз.
Ступеньки в доме том собачьим вальсом
Отбарабанивались вверх и вниз.
Когда я вижу их подъем двоякий,
Грущу, как будто годы отстрадал.
А было только то, что в полумраке
Я избран был, но я не угадал.
А вот еще грустней. Как маленький пустырь
Краеугольный след разрушенного дома.
Лишь купы галок шумно и весомо
Мне говорят, что рядом монастырь.
Несостоявшаяся жизнь! В надежде,
Что там одни мы будем — между дел, —
Сказала: поглядим, что было прежде.
А я войти туда не захотел.
Когда мой старший друг,
Покачивая ветку
На кладбище, где брат его лежал,
Сказал: «С тобой пошел бы я в разведку.
Побудь». А я? Куда тогда я поспешал?
Тот день закрыт снегами и дождями,
Как смазан ветром времени тугим.
Куда спешил я, там меня не ждали,
А может, ждали, но совсем другим.
Несостоявшаяся жизнь! Шум ветра.
О, уходящая во встречной красоте…
Художник пишет сад, как после
смерти мэтра,
Сухой прилипший лист минуя на холсте.
Перейти на страницу:
