Песнь о братьях
На нашем литературном портале можно бесплатно читать книгу Песнь о братьях, Тейф Моисей Соломонович-- . Жанр: Поэзия. Онлайн библиотека дает возможность прочитать весь текст и даже без регистрации и СМС подтверждения на нашем литературном портале bazaknig.info.
Название: Песнь о братьях
Автор: Тейф Моисей Соломонович
Дата добавления: 16 январь 2020
Количество просмотров: 283
Песнь о братьях читать книгу онлайн
Песнь о братьях - читать бесплатно онлайн , автор Тейф Моисей Соломонович
В настоящем издании стихов Моисея Тейфа (1904–1966) представлены все периоды его творчества. Легендарное время гражданской войны, героизм борьбы с немецко-фашистскими захватчиками, суровая память о войне — все это в произведениях известного еврейского поэта нашло яркое романтическое отражение.
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту [email protected] для удаления материала
Перейти на страницу:
6
Романтическое кочевье.
С любимою в поздний час.
Троих — с виолончелью —
Трамвай баюкает нас.
Сидят и стоят у окон
В звенящем, в бегущем, в нем —
С Запада и с Востока
Люди разных племен.
Каждый приветствует каждого —
Раскланиваться успевай.
…Ученики Микеланджело
В пути встречают трамвай.
В знамен шелестящем зареве
Вчерашние новички —
Наследники Страдивари
Взвивают смычки.
Полотнища шелка взвихрены.
Идут — тесна колея —
Растрелли и Воронихина
Подмастерья и сыновья.
Цехи, плеяды, школы —
Все, кто провидел, знал
Варшавянку и карманьолу,
«Интернационал».
Красок великолепье,
Звуков прибой морской.
Владимир Ленин в кепи,
С поднятою рукой.
На площади Всех Наций
Светло приветствует он
Величайшую из демонстраций
Уходящих в даль времен;
Колонны, вперед идущие.
Песни и гром речей,
И надо всем — поющая
Расчехленная виолончель…
7
Я спал. Меня разбудила
Нежно чья-то рука.
Голос ласковый, милый
Донесся издалека.
Отзвук ли это, эхо ли
Неповторимого сна:
— Милый, проснись. Приехали. —
Утро. Весна.
Рассвет свой костер затеплил.
Плывут, клубясь, облака.
Доносится вздох на стебле
Раскрывшегося цветка.
Предместьем идем, дворами
Просыпающихся москвичей,
Она и я, между нами —
Виолончель.
1932
Песнь о братьях
Пер. Ю. Мориц
Давно кончилась война.
Минеры спасли город…
Стояла ночь. На флейте голубой
Весенний дождь в саду играл без денег,
Когда, сумев сработать головой,
Прибился к жизни розовый младенец.
Он плачет, морща губы, как старик.
Но чем его достоинство задето?
Мне кажется, он вдруг услышал крик —
Мой мертвый сын аукнулся из гетто.
Кровиночка, скажи мне, почему
Ты так орешь у жизни на пороге,
Как будто слышен уху твоему
Напевный ужас городской тревоги?
Что с городом? Что с ним произошло?
Кто возвратил сиренам ремесло?
Кто раскрутил над нами этот вой?
Так из костра кричит еще живой,
Так плачет зверь с жаканом в животе.
О, этот звук над крышей в темноте!
И черных репродукторов кульки
Роняют слов холодные куски:
«Внимание!
Тревога!»
В горле ком.
Старик с окаменелым языком.
Старуха с перекошенной губой.
И только дождик — с флейтой голубой.
* * *
Весна-царевна пела-ворожила,
Чтоб травкой пахло, чтобы сок — в цветке,
И трепетала голубая жила,
И человечек плакал на руке.
Он весь еще в ладони помещался.
Стучал горячей ноженькой не в такт.
Но белый свет в зрачках его вращался,
И сердце билось, точное, как факт.
Он пересек ту облачную пленку,
Границу бытия и забытья,
Тропинку от зародыша к ребенку,
От протоплазмы к собственному «я».
Не надо, я прошу тебя, не надо
Фальшивых песен, фамильярных слов.
Здесь боль и кровь, здесь жизни баррикада,
Та, на которой победит любовь.
Я знаю что к чему. Я знаю трепет
Мужчины, пожелавшего детей.
Нас крепко одиночество истреплет
Гигантскими набегами страстей,
Пока вскричишь: «Полцарства за ребенка!
За мальчика полцарства, за дитя!»
…На синих флейтах нестерпимо тонко
Дожди играют легонько, шутя.
И человек не услыхал сирены.
Он у крыльца больничного ходил
И мокрой веткой розовой сирени
По воздуху бессмысленно водил.
* * *
Да! Да! Да!
Это — он.
Невысокий, невзрачный, совсем не кудрявый,
Чуть сутулый, ничуть не пленительный парень, —
Таких не любит кинематограф.
Предки его обладали
Исключительным чувством юмора
И поэтому точно знали,
Что Моисей разгрохал свои скрижали
С явным пристрастием:
Богатым — «кради!», а бедным — «не».
О братья, расстрелянные и сожженные!
Ваш пепел давным-давно
Перешел на орбиту созвездий.
О скрипки, расстрелянные и сожженные!
Идя по городу, я бормочу ваш реквием.
Я бормочу ваш реквием,
Я слежу за орбитой пепла,
Я благодарен крышам из плесневелых плашек,
Где лепетали скрипки
И грохали молотки.
Я бормочу ваш реквием,
Я слежу за орбитой пепла.
* * *
Ты о розовую тучку
Вытри ноги у порога.
Для тебя включу я память
В сеть на двести двадцать вольт.
Файве, Файвеле, сегодня
Ты — герой моей поэмы,
Ты сирены не услышал,
Потому что этой ночью
Сын родился у тебя,
Потому что этой ночью
Пела флейта голубая,
И она таки напела
Сто мальчишеских имен.
Ты о розовую тучку
Вытри ноги у порога.
Для тебя включаю память
В сеть на двести двадцать вольт.
Через линзу расстояний
Ты увидишь все, что было:
Эти жесткие тужурки
И крутые сапоги.
Мы такие песни пели,
Мы такую правду знали,
Что горланили с порога:
— Левой!
Левой! —
«Левый марш».
Мы не ели и не спали,
В коже чертовой ходили.
Самокрутки из газеты,
Белых семечек стакан.
Мы такие песни пели,
Мы такую правду знали,
Что горланили с порога:
— Левой!
Левой! —
«Левый марш».
Перейти на страницу:
