— Парня заказывали? — Нет, я заказывала пиццу! (СИ)

Это что же он назвал моё лицо деревенским….?!

— Ну конечно, куда же нам до уровня миллиардера… — неожиданно вспоминаю я.

— Папа тоже всегда бесился, когда я играл. Как будто он не знает, что я не могу проиграть.

— Пиковая дама? — предполагаю я. — Попадёшь ведь в психушку, как Германн… — вспоминаю я конец повести.

— Тонна везения и неповторимого очарования, любовь, — довольно посмеивается он. — А хочешь правду услышать? Ты думаешь, я перед твоим этим Деймоном выделывался?! Ну…по „плану“ так. А я перед тобой выделывался. Ты же хоть капельку гордости и радости за меня почувствовала? — интересуется эскортник, пристально смотря мне в глаза, на что я отвожу взгляд.

— Не пытайся выглядеть идеальным в моих глазах — не влюблюсь, — пожимаю я плечами и смотрю куда угодно, но не на него. Сам виноват, что это сообщение мне отправил — „не влюбляйся“.

— То же самое, — понижает он тон голоса, я обращаю на него свой взгляд и хмурюсь. — У идеальных людей — идеальный вкус, — поднимает Стефан один уголок губы вверх, его взгляд скользит по моему платью, по моему телу.

Я уже хочу снова произнести своё коронное „что?“, но он поспешно оставляет меня.

====== ‘ Seventh ‘ «Поцелуй со вкусом виски или техника номер 101» ======

Я взвалила этого монстра на своё плечо, чуть не всхрипывая.

— Это же надо так нажраться, — стону я и пытаюсь идти с ним, вернее — тащить его.

— Не надо, пожалуйста, меня оскорблять… — икает он, мне смешно только от того, как заплетается его язык.

— А ведь кто-то клялся, что не будет пить, — напоминаю я ему ехидным тоном. — Я ведь с тебя штраф возьму, пьяное ты животное.

— Да ну, я же тебя озолотил, так что не имеешь никакого права, конфетка, — бурчит он, а я закатываю глаза, и Стефан снова этого не видит. Ему же лучше…

Я продолжаю тащить его на себе, пока он сам еле плетётся по холлу в сторону нашей двери.

Мне приходится оставить его у стены, у которой он тут же оседает, чтобы вытащить ключ от номера. Я судорожно пытаюсь вставить ключ в щелку.

— Так это ты пьяна, — необычно трезво прозвучал его голос позади меня. Я смотрю в сторону и вижу, что эскортника нет там, где я его оставила. Поражённо я поворачиваюсь к нему. — Да что ты смотришь-то на меня так? — смеётся он.

— Ты…притворялся… — хмурюсь я, всё ещё не догоняя.

— Да. Я хотел, чтобы ты меня тащила на себе, — нахально улыбается эскортник.

— Что? — вытягивается моё лицо.

— Помочь открыть дверь али вы напились, как пьяное животное? — передразнивает он меня, а я сейчас чувствую, что упаду на дверь позади меня.

— Али ты придурок, — дополняю я и возвращаюсь к двери, открываю её, спиной чувствуя его взгляд. Ну, это надо так, а? Он всё это время надо мной издевался, выходит?! — Обидно даже, — произношу я, кидая сумочку на кровать, — что ты так со мной. Что я тебе сделала? На покере меня развёл, потом в самом казино прикалывался, и сейчас я тебя тащила по всей гостинице просто так…

— А скажешь, что не понравилось?

— Тащить на себе здорового мужика?! Разумеется, понравилось! — язвлю я, садясь на кровать и устало снимая туфли. Какое облегчение… — Перед друзьями меня опозорил, — вспоминаю я и прикладываю руку ко лбу. — „Рулетка, рулетка“, — издевательски передаю я его слова.

— Ничего и не опозорил… — возражает он, я поднимаю на него свой взгляд, стараясь хоть как-то заставить его почувствовать вину. Стефан закатывает глаза в ответ и смеётся, что поясняет — мой взгляд не действует.

— Да ты как ребёнок в игрушечном магазине там был! Я тебя от каждого автомата оттаскивала! — вспоминаю я, не без усталости в голосе.

— Это моя слабость, да, — отводит он взгляд. — Это как наркотики для наркомана, кровь для вампира, книги для книжного червя, фото для селфи-зависимого, Ламборджини для Алекса….

— Ой, всё, — прерываю я его, подняв руку в воздух, в знак остановки его слов, — я поняла — ты зависим.

— Вообще-то уже нет, — исправляет он, а я взглядом задаю ему вопрос: да ладно?! — Ты знаешь, что мне запрещено ходить в казино, во все казино, которые есть на территории Франции?

— В смысле?

— В прямом. Просто не пускают. Я в чёрном списке. Чую, что скоро мне и в Америке запретят…

— Почему это?

— …если я кому-то ещё перейду дорогу… — поджимает Стефан губы и смотрит в сторону.

— Ты не ответил на мой вопрос, — упрекаю я его.

— Я очень влиятельных людей обыграл в покер. Очень-очень, — добавляет он. — Боялся, чтобы не убрали меня совсем, но всё обошлось, — довольно выдыхает эскортник. — После этого я больше не играю, маму тогда очень напугал.

— А сегодня что было….? — язвительно напоминаю я.

— Сорвался, — соскакивает смешок с его губ. — Я не мог не сыграть! — оправдывается он, а мне как-то всё равно.

— Да, ты точно игрок, — доходит до меня наконец-то. — С кем я связалась…

— Что только не сделаешь, чтобы произвести впечатление на девушку. Видела, да, как я их всех? — азартно бросает Стефан мне. — Как тузик тряпку, ага!

— Ага-ага! — дразнюсь я, устав от этого детского сада. Интересно, он в компьютерные игры тоже играет, зависим?! Говорят, что если человек зависим от чего-то, то он зависим и от другого тоже. Отлично!

— Ага-ага-ага. Я до этой главы дошёл, так что не надо тут мне, я всё понимаю теперь…

Дошёл до главы, где Алекс постоянно повторяет „ага“, смотря на Изольду в душе.

Я шумно выдыхаю.

— Какой умный мальчик, почти всё прочитал.

— Ага.

— Не смешно уже, — презрительно смотрю я на него.

— Ага, хочешь „агакнуться“?

— Что? —, а вот теперь мне смешно.

— Это смесь слов, или надо было сказать „агахнуться“? — притворно задумывается он.

— Точно. Давай „агахнемся“, — развожу я руки в стороны. — Сколько там тебе надо, а? 5.000 долларов? — смеюсь я заливистым смехом.

— К вашему сведению, я никогда не называл серьёзно цену за поцелуи и другой интим.

— Почему?

— Потому что цена обговаривается между клиентом и эскорт-сотрудником лично, в зависимости от обстоятельств, личных предпочтений…

— О, Боже, — внезапно я понимаю, — то есть это где и как? На полу, в кровати, сверху, снизу, — хватаюсь я за живот. — 5 секунд, минута, 5 минут, час, — продолжаю я хохотать. — Элитная же ты проститутка… каков твой рекорд, а?

— Я про другое говорил, — надменно отвечает Стефан мне, — ну раз так…поцелуй, а какой поцелуй хотите, мадам? — злится он. — Нежный, раскованный, страстный…

— Это как в Sims 3, ахах, поцеловать как? Нежно или страстно? — прерываю я его и хохочу. — Заняться сексом где? В кровати, душе, лифте или в сеновале?! А ещё можно заняться этим у другого симса дома…тогда это тоже считается… И да, разница между „заняться сексом“ и „зачать ребёнка“ обязательно присутствует. Что ты на меня так смотришь? — замечаю я его взгляд на себе. — У меня там два поколения выросли…

— Я продолжаю, — фыркает он. — Французский поцелуй? Просто обтирание ртов? — зло продолжает Стефан. — Поцелуй человека-паука? Поцелуй эскимосов? — улыбается эскортник. — Или коронный вариант, который так любит Изольда — слюнообмен!

Я не понимаю, о чём он, в смысле я не догнала только про эскимосов.

— Поцелуй эскимосов — это лишь обтирание носов, необразованный ты графоман! — передразнивает он меня, как я ему недавно сказала, что он необразованный юрист.

— Что? Я? Графоман? — вскакиваю я с кровати, горя гневом изнутри. Ещё в те времена, когда я только начинала, то посмотрела, как люди характеризируют графоманов: „графоман — это безталантный писака, обладающий выдающимся самомнением, которое не позволяет ему признать, что его труды не стоят ровным счетом ничего“. — Как ты смеешь, я автор бестселлера! — негодую я и делаю пару шагов навстречу ему, наслаждаясь прикосновениями пяток к холодному полу. — И этому нас не учат!

— А ты думаешь, что на юридическом факультете учат слову „фапать“? — прыскает он, но в то же мгновение его лицо становится холодным. — Конечно да! А ещё нас там учат самих себя удовлетворять, не знала, да? Ага-ага! Продвинутая школа такая! Продвинутое заведение!