"Награда для героя" Часть 2. «Воин рассвета» (СИ)

То ли уговаривающие интонации знакомого голоса, то ли неуверенность в несколько дезориентированной после освобождения интуиции, то ли нежелание причинить вред помешали бывшему заключённому атаковать не проявлявших агрессии магов. Кингсли подошёл к нему вплотную, осторожно обнимая левой рукой за плечи и продолжая бормотать что-то успокаивающее. Гарри, списавший разбушевавшиеся инстинкты на заработанную в Азкабане паранойю, заставил себя расслабиться и уткнуться лбом в плечо человека, которого он когда-то считал другом и который буквально накануне вытащил его из ада под названием Азкабан… Как незаметно скользнула палочка из креплений в ладонь Кингсли, он не заметил… Последнее, что услышал маг перед тем, как в нависшей тишине прозвучало чёткое «Ступеффай!», было тихое «Прости…» произнесённое над его ухом.

Сознание возвращалось какими-то толчками, урывками. Откуда-то накатывали чьи-то голоса, звук шагов…

- Почему он до сих пор не очнулся? – убитый голос Кингсли он узнал сразу.

- Сложно сказать. «Стиратель магии» – очень древний прибор, его использование было запрещено ещё более сотни лет назад. Кто знает, как оно скажется на ослабленном организме. К тому же, несмотря на полную потерю сознания и парализацию, он отчаянно сопротивлялся. В какой-то момент мне даже показалось, что артефакт не выдержит напряжения и взорвётся.

- Когда он придёт в себя?

- Судя по Диагностическим чарам, скоро. Хотя… не знаю… может ему бы лучше было никогда не просыпаться.

- Что за чушь вы городите?!

- А вы что хотели, Шеклболт? По вашему приказу мы превратили его в сквиба! Если бы дело касалось меня, я бы предпочёл «Аваду»!

- Это единственный для него шанс остаться в живых, не превратившись в нового Тёмного Лорда!

- 50 на 50, таковы были предварительные расчеты нашего Отдела…

Человек, почти вернувшийся к действительности, слушал их препирательства и недоумевал: «Они говорят обо мне? Причём здесь моя магия? Кто-то из Невыразимцев сказал, что накладывал на меня Диагностические чары. Почему я их не почувствовал… Ощущения было странным, как будто его лишили чего-то… очень важного. Ещё не до конца понимая, что происходит, мужчина привычно потянулся к тому, что всегда было частью его души, и… наткнулся лишь на пустоту:

- НЕ-ЕТ!!!

Видимо, он снова потерял сознание, потому что встревоженный, виноватый, полный боли голос чернокожего аврора воспринимался просто как какой-то посторонний шум. Ему что-то объясняли, говорили, просили прощение, но безымянный и лишённый магии человек ничего не слышал и не воспринимал, хотя тренированная память и прятала всё в какие-то свои закоулки, чтобы потом выдать в череде новых ночных кошмаров. Его куда-то вели… Кто-то, прячущий взгляд, осторожно придерживая его тело, аппарировал в знакомый запущенный сквер. И только холодный промозглый ветер, бросивший холодные брызги дождя в лицо, заставил человека прийти в себя, осознав, что он стоит перед особняком Блэков на Гриммо 12.

- Мистер Поттер… Мистер Поттер… – взволнованный голос молоденького аврора, привлёк его внимание.

Это было имя… Его имя? И тут, словно лавина, на него навалилось всё. Гибель друзей. Суд. Азкабан. Тоска по детям. Повторное предательство Кингсли. И самое страшное… то, чего больше смерти боялся каждый в мире волшебник – лишение магии. Не удержав равновесие, он закачался, невольно схватившись за плечо сопровождавшего его аврора.

- Мистер Поттер, вам плохо? Может, в Св. Мунго? Господин Шеклболт приказал доставить вас к дому, чтобы вы успели собрать вещи…

- Вещи?

- Да. Мне очень жаль, что вы решили эмигрировать. В Академии нам столько о вас рассказывали… Простите… Шеф… Ой! То есть Министр Шеклболт предоставил вам персональный портключ до континента. Он должен сработать через два часа. Вам помочь собраться?

- Нет… Не надо. Я сам… – а что он ещё мог сказать? Этот лопоухий дурачок ни в чём не был перед ним виновен и даже, похоже, вообще не был в курсе происходящего. Он даже не почувствовал отсутствие в нём магии. «Опять тебя поимели… Да что же вы все так…» Он тридцать лет сражался со всеми кошмарами этого мира, чтобы получить в награду… вот это?

Думать и что-либо делать не хотелось. Только чтобы отвязаться от восторженного пацанёнка, бывший маг развернулся и на негнущихся ногах пошёл к проявившемуся из ниоткуда дому. Видимо, Шеклболт каким-то образом сумел открыть доступ в магическое жилище сквибу, иначе тот просто бы его не смог увидеть. Скрипнула чёрная дверь, украшенная скалящимися змеиными пастями ручкой с дверным молотком, и… захлопнулась за ним с глухим стуком… словно крышка гроба. Сравнение вызвало слабую улыбку на бледных губах. Разрывавшей грудь боли, терзавшей его час назад, уже не было, как и всех остальных чувств, ещё теплившихся в нём после суда. Безразличие и обречённость, словно болото, затягивали его в свои липкие сети. Он хотел справедливости и получил это. Он всего лишь хотел выбраться из Азкабана и тихо жить, глядя, как растут дети. Это было единственной вещью, которая удержала его на краю Бездны два с половиной года назад… Его целью, к которой он летел, словно выпущенная из лука стрела… И где была теперь эта цель? Сквиб. Недомаг. Обуза для тех, о ком он хотел заботиться и кого хотел защищать. Этого его душа и разум уже вынести не могли. Он блуждал по дому, не обращая внимания на грязь и запустение, окончательно поселившиеся в этом древнем жилище, на небрежно сваленные в раскрытом шкафу собственные вещи, на… незримо следивший за ним взгляд внимательных глаз старухи с заросшего паутиной портрета. Бывший маг искал что-то, что сможет помочь ему избавить этот мир от такого неудачного творения природы, как он, но, как назло, на кухне не находилось ножей, а в комнатах – тканей, из которых можно было бы сплести верёвку, способную выдержать его тело… И вдруг из-за сломанной дверцы буфета, небрежно прислонённой к стене, показалась пряжка заброшенного туда кем-то ремня… Мужчина сделал шаг, другой и, попытавшись вытащить зажатый створкой предмет одежды, невольно уронил тяжёлую дубовую доску, чьё падение отдалось гулким эхом по всему пустому дому.

Только вот он его уже не слышал. Взгляд метался, вчитываясь в неровно написанные мелом на стене строчки, а уже смирившееся со смертью сердце гулко бухало где-то в горле, заставляя кровь шуметь в ушах:

«Папа, мы не верим тому, что говорят про тебя. Мы знаем, что это неправда. Возвращайся, пожалуйста! Мы будем очень-очень тебя ждать…

Джейми.

Ал.

Лили».

Он долго пытался отдышаться, сжимая в руках так долго разыскиваемый им ремень, пока острая деталь пряжки не впилась в палец, расцарапав его до крови и заставив отвести, наконец, взгляд от надписи и взглянуть на зажатый в руках предмет:

- Ну, уж нет! Я не обману вашего доверия во второй раз… Не знаю, когда и как, но я вернусь. Обещаю… – кожаная лента отправилась в угол, подняв при падении клубы пыли. А в руках бывшего мага вдруг, прямо из пустоты, материализовался потемневший золотой перстень – две переплетённые змеи, поддерживающие в пастях изумруд, огранённый в виде звезды, с опоясывающей его надписью на латыни: «Чистота крови навек».

- Перстень Блэков? Тот, что так и не нашёл Сириус?

- Бери и владей по праву… лорд Блэк, – женский голос, раздавшийся с заросшего пылью портрета, заставил его подойти к изображению ведьмы.

- Но… я же… сквиб…

- Родовой Магии виднее. Иди и выполни своё обещание, данное детям. Может, хоть у тебя получится вернуть былую славу нашему роду. Иди…

- Блэк? Ну, что ж… буду Блэком, – мужчина едва приподнял уголки губ в слабом намёке на улыбку, ещё раз перечитал второпях написанное послание на стене и, не оглядываясь, вышел из дома.

- Ой, мистер Поттер, а господин Министр как раз спрашивал…

- Передай ему, чтобы он как можно скорее позабыл о моём существовании. И ещё, – Блэк поднял изучающий взгляд на наивное лицо юноши, – уходи из Аврората, эта работа не для таких светлых людей, как ты. Где портключ?