Первая заповедь рок-н-ролла (СИ)

Первая заповедь рок-н-ролла

https://ficbook.net/readfic/4572567

Автор:

Bruck Bond (https://ficbook.net/authors/103805)

Беты (редакторы):

tananda_sad (https://ficbook.net/authors/608153)

Фэндом:

Ориджиналы

Пейринг или персонажи:

м/м

Рейтинг:

R

Жанры:

Слэш (яой), Романтика, Ангст, Юмор, Повседневность

Предупреждения:

Нецензурная лексика

Размер:

Миди, 41 страница

Кол-во частей:

11

Статус:

закончен

Описание:

- А это опухоль. А ещё я умру месяца через два-три.

- Вот как, - после минутного молчания выдает Гор. – Ты молодец, хочу я тебе сказать. Соблюдаешь первую заповедь рок-н-ролла.

- Заповедь?

- Ага. Умри молодым, оставайся красавчиком.

Посвящение:

Джейку

Публикация на других ресурсах:

нельзя

Содержание

Содержание

Глава 1. Первая заповедь рок-н-ролла

Глава 2. Виноваты звезды.

Глава 3. Серьезные отношения и стопицот мотоциклов

Глава 4. «Highway to Hell» и резиновые письки

Глава 5. Непрочные подоконники и сложности взаимопонимания

Глава 6. Бухачечная

Глава 7. Увлекающиеся родственники и парк развлечений

Глава 8. О страусах и магазинах

Глава 9. Танцы на шесте и ночное кладбище

Глава 10. О первом разе и гробах

Глава 11. Римские каникулы

Глава 1. Первая заповедь рок-н-ролла

Мне не стало страшно. Наверное, я просто не понял. Так бывает в состоянии шока. Эмоциональная тупость.

Мне почти прямым текстом сказали, что я умру. Что в мозгу у меня опухоль и лечить ее поздно и бесполезно. То есть они могут, конечно, если я им денег дам, но особо надеяться не стоит. Хотя «медицина не стоит на месте» и вообще, «в то время как наши космические корабли бороздят просторы вселенной». Короче, вы не расстраивайтесь и надейтесь на лучшее. Вы-то, скорее всего, сдохнете, а вот через пару десятков лет человек с подобным диагнозом благодаря прогрессу в медицине сможет прожить долгую и счастливую жизнь.

Дома я долго рассматривал снимок мозга. Мама всегда говорила, что у меня его нет, а тут вроде как доказательство — вот он. И небольшое пятнышко, которое в перспективе убьет меня через пару-тройку месяцев, как повезет. Как карта ляжет. А страха так и не появилось. Может, потому что мне кучу раз угрожали смертью — за поцарапанную отцовскую «хонду» или за разбитую антикварную вазу. Никто меня не убивал, естественно. Вот и к опухоли у меня сложилось такое же отношение. Вроде как она кричит мне: «Слав, я тебя убью!», а я только хихикаю в ответ.

Через неделю начало приходить осознание. Ещё бы ему не прийти, когда постоянно мысленно говоришь самому себе, что умрешь. Я начал активно анализировать свою жизнь. Очень зря. Прожитые годы претендовали на звание самых никчемных в мире двадцати восьми лет. К почти тридцати я умудрился заработать только опухоль в мозгу. Квартиры своей у меня не было, работы, которой можно было бы гордиться или хотя бы той, которая не вызывает желание вздернуться перед началом рабочей недели, тоже. С отцом я не общался с тех пор, как умерла мама, единственный человек в моей семье, который меня понимал и поддерживал. Она про меня, кажется, поняла все раньше, чем я сам успел это осознать, поэтому мое сбивчивое признание в том, что мне нравятся мальчики, ее не удивило. А вот отцу пришлось сложно. Он всегда говорил, что готов понять что угодно — наркотики, алкоголь, — но не двух держащихся за ручку парней. Я, как большой оригинал, из двух зол выбрал третье. Ох, как отец орал! Как матерился! Никогда не забуду этого. Не сказать чтобы он меня не понимал — понимал. А вот принять так и не смог. Для него гомосексуальность была страшнее смертных грехов, и даже мама не могла его переубедить. Впрочем, она все же заставляла его мириться с действительностью, общаться со мной без презрительно поджатых губ. А потом она умерла от обычной простуды, давшей осложнения, и после похорон отец сказал, что больше видеть меня не хочет. И это справедливо, наверное. В общем, жизнь у меня на яркие краски и радостные события не богата. Даже парень мой был парнем ещё десятку мужиков, некоторым даже за деньги. «Парень», конечно, громко сказано, но для меня понятие «любовник» всегда значило немного больше, чем просто человека, с которым ты спишь. Я подумал, что ему, Игорю, надо бы сказать о моей болезни. Сочувствовать он не станет, ему должна понравиться мысль, что он трахает того, кого в обозримом будущем не станет. Игорь немного сволочь и очень много циник, наверное, это меня в нем и привлекло. Хотя вру, привлекла меня его смазливая мордашка. Гор выглядит, как парень с обложки, как сын богатого папы, как тот, кто влюблен в собственное отражение в зеркале. Порочная красота. Абсолютно мой типаж.

Игорь, как по заказу, появляется на пороге моей съемной двушки уже вечером. Вообще-то, у нас нет четкого расписания или договоренностей, Гор может заявиться в любой момент, не потрудившись даже позвонить. В этом была своя прелесть, поэтому я и не возражал, хотя, честно говоря, любил, когда идет все четко по плану, и не особо любил сюрпризы.

Гор широко улыбается, шумно вваливаясь в квартиру, и сразу начинает распускать руки. У него слово с делом не расходится. Он вообще предпочитает много не говорить, сразу переходя к цели визита. Хотя, когда выпьет — не заткнешь его. Вот такой вот парадокс.

— Ну, ты чего? — выдыхает он, недоуменно глядя на меня, вовсе не собирающегося немедленно предаться страсти. — Случилось что?

Я замер, раздумывая, как бы сказать Гору о своем диагнозе. Как вообще люди говорят о своей приближающейся кончине? Что нужно сделать, заплакать, заламывая руки? Равнодушно проинформировать и заранее позвать на похороны?

— Вот, — я протянул Гору свой снимок.

— И что это за хрень? — Игорь с любопытством вгляделся в снимок.

— Мой мозг.

— Хм, а вот эта штука очень похожа на…

— А это опухоль. А ещё я умру месяца через два-три.

— Вот как, — после минутного молчания выдает Гор. — Ты молодец, хочу я тебе сказать. Соблюдаешь первую заповедь рок-н-ролла.