Дневник грешницы

– Значит, это тот самый граф Безухов, который жил здесь, – задумчиво произнес Алексей. Ирина Львовна, чувствуя после длительного монолога теплую блаженную расслабленность, молча кивнула.

– Погодите-ка… Вы сказали, что Анна со своим спасителем могла скрываться где-то поблизости…

Ирина Львовна кивнула снова.

– А может, они жили как раз в охотничьем домике? Или в соседней деревне?

– А там есть деревня? – встрепенулась Ирина Львовна.

– Разумеется. Сто лет назад там была деревня, от которой теперь осталось лишь несколько домов. Но все же они остались. И там есть жители. В том числе – преклонного возраста. Например, мой дед.

– Старый упрямец наотрез отказался переехать в город, ко мне или к кому-нибудь еще из своих девяти внуков, – объяснил Алексей, когда Ирина Львовна сначала вскочила с места, а потом он уговорил ее вернуться назад и выслушать его до конца. – С ним живут и присматривают за ним две моих тетки, тоже солидного возраста. Ну и мы, остальные дети и внуки, навещаем его когда можем. Дом большой, иногда летом собираемся почти все. Ему в этом году исполняется сто три года, но старикан он еще крепкий, на своих ногах и в здравом уме…

– Алексей, – прервала его Ирина Львовна. – Вы ведь рассказываете мне о своем деде не просто так?

– Не просто так, – признался художник. – Я подумал… Он ведь всю жизнь прожил в этих краях. К сожалению, сейчас поговорить с ним не удастся, он в больнице. Нет, ничего серьезного, просто обследование, очень уж интересуются им наши геронтологи. А вот через неделю его выпустят, и тогда…

Тут-то у них и состоялся тот самый памятный диалог.

– Ну, не знаю, – протянула Ирина Львовна. – А с памятью у него все в порядке? Все-таки сто третий год…

Алексей понимающе кивнул:

– Разумеется, с памятью у него не все в порядке. События последних двадцати лет для него несколько, гм… размыты. Он, например, считает, что по-прежнему живет в Советском Союзе. Раз в месяц выдает мне двадцать копеек и просит уплатить за него партийные взносы. Но что касается событий более удаленных… Скажем, он отлично помнит Октябрьскую революцию и вполне сносно – Великую Отечественную войну.

– А, – оживилась Ирина Львовна, – тогда он может помнить и старые рассказы, истории, легенды…

– Может, – согласился художник. – Во всяком случае, стоит попробовать.

Всю эту неделю она прожила в приподнятом настроении. Они не виделись с Алексеем, но пару раз он звонил ей, и пару раз – она ему.

Ирина Львовна не была фаталисткой в полном смысле этого слова, но в последнее время ей стало казаться, что что-то такое в жизни, безусловно, есть.

Банальное знакомство на дороге потянуло за собой нить, но распутывать или не распутывать весь клубок – она еще не решила. Пока она думала лишь о том, приведет ли эта нить к новым сведениям об Анне. А поскольку именно художник держал нить в руках, общение с ним становилось все более нужным, даже необходимым.

В деревню к деду отправились из города на его «Опеле».

Ирина Львовна, которая никак не могла отрешиться от привычки сравнивать всех мужчин с Карлом, не могла не заметить, что машину он ведет в той же манере – мягко, спокойно и уверенно. Ей даже захотелось попросить его о нескольких дополнительных уроках вождения, но, догадавшись, что он может отозваться на эту просьбу с излишним энтузиазмом, она промолчала.

Дом деда оказался просторным двухэтажным деревянным строением, в котором свободно могла поместиться целая сельская школа или, скажем, больничка. Впрочем, семье Алексея принадлежала лишь половина дома, с собственным фундаментальным крыльцом и лесенкой, украшенной кокетливыми резными балясинами. Вторая половина, в которой давно никто не жил, стояла мрачная, с наглухо заколоченными окнами.

Из будки, притулившейся под крыльцом, с истошным лаем выкатился крупный косматый барбос. Но увидев выходящего из машины Алексея, он со всех лап кинулся целоваться. Ирина Львовна, осторожно вытянув руки перед собой и пятясь задом, хотела ступить на крыльцо, но также была сначала облаяна, а потом расцелована.

– Фу, Полкан, фу! – безнадежно кричал художник.

Ирина Львовна наконец смогла подняться по ступенькам.

– Вы уж извините, – смущенно улыбнулся Алексей и протянул ей упаковку бумажных салфеток. – Он такой… дружелюбный. Но сторож очень хороший!

– Верю, – мрачно отозвалась Ирина Львовна, пытаясь снять с уха липкую нить собачьей слюны.

Дверь широко распахнулась. Послышались радостные старушечьи голоса:

– Алешенька наш приехал, Алешенька!

Пока художник обнимался с тетками, Ирина Львовна окончательно привела себя в порядок и осмотрелась. В полутемной прихожей было тепло, чисто и приятно пахло мятой.

Ирина Львовна долго и старательно вытирала ноги о симпатичный полосатый половичок. «Такой не стыдно и на стену повесить», – рассеянно думала она, пока художник снимал с нее зимнее пальто.

На Ирину Львовну уставились две пары живых, любопытных, окруженных морщинками глаз. Хозяйкам было, вероятно, хорошо за семьдесят. Однако когда из недр дома грянул мощный бас:

– Александра! Алевтина! Куда вы подевались? Кто приехал? – они одновременно повернулись и очень бодро скрылись из виду.

Ирина Львовна недоумевающее посмотрела на художника. Тот, загадочно улыбаясь, взял ее под руку и повлек по коридору к массивной, обитой кожей и металлическими гвоздиками, как в каком-нибудь учреждении, двери.

В самой большой и нарядной, по-видимому, комнате, по-деревенски – «зале», в глубоком старинном кожаном кресле сидел лицом к вошедшим дед Алексея. Его внешний облик оказался под стать голосу: белые волосы до плеч, кустистые седые брови, орлиный нос и окладистая дедморозовская борода.

Одет был патриарх семьи в серый пиджак с орденскими планками, из-под которого виднелся воротник веселенькой розовой сорочки. Нижнюю часть его тела укутывал клетчатый шерстяной плед, из-под которого виднелись носки домашних валенок.

– Проходите, чего стоите в дверях! – громыхнул дед. – Садитесь! Так это, Алешка, и будет твоя новая знакомая?

Ирина Львовна молча поклонилась, понимая, что лучше помалкивать.

– Афанасий Яковлевич. Ирина Львовна, – поспешно представил художник, усаживая Ирину Львовну на стул напротив деда и становясь за ее спиной.

– Профессия? – спросил дед Афанасий, строго глядя на Ирину Львовну глубоко посаженными, почти скрывающимися в сетке морщин и черными, как смородины, глазами.

– Ирина Львовна – писатель, – снова поспешил Алексей, – она, дедушка, пишет о…

Патриарх недовольно поморщился.

– Я пишу только в свободное время, – слегка покривила душой Ирина Львовна, – на самом деле я учительница.

Лицо патриарха просветлело.

– Это другое дело, – милостиво произнес он. – Это настоящая работа. Я вот и Алексею говорю: иди работать, а то разве это занятие для мужика – картинки малевать?!.

Алексей за спиной Ирины Львовны слегка пожал плечами, но ничего не сказал. Видимо, в этой семье было не принято спорить со старшими.

– О чем же вы, голубушка, пишете? – с живым интересом спросила одна из теток. Кажется, Александра. Нет, Алевтина.

– Ирина Львовна пишет исторические романы, – объяснил Алексей, положив руку на плечо Ирине Львовне и легким нажатием давая понять, что справится самостоятельно. – Из истории нашего родного края.

– А, – оживился патриарх, – тогда я могу много чего вам рассказать. Вот, помнится, в феврале 1942 года был у нас на Карельском фронте такой случай…

– Дедушка, – почтительно дослушав случай, сказал Алексей. – Ирину Львовну интересует более ранняя эпоха!

– А, – живо переключился патриарх, – так бы сразу и сказали! Был я, значит, в гражданскую пулеметчиком на тачанке…

– А самовар-то, самовар! – всполошилась одна из теток. На сей раз – точно Александра. «Александра Афанасьевна», – повторила про себя Ирина Львовна.