Симфония света (СИ)

Бабье лето – медовый, тепло ласкающий горло напиток. Я всегда жду его и ловлю эти драгоценные дни. В них собрана вся горьковато-сладкая мудрость годичного круга; это – неуловимая вершина тихого просветления, которому предшествует легкомысленный июнь, страстный июль и спелый август, а на смену придёт усталый шелест листопада. Бабье лето – это точка зрелости: твоё тело сильное, лёгкое и гибкое, седина ещё совсем неприметно дохнула на виски, а сердце бьётся со спокойной полнотой. Ты не постарел, а просто стал мастером, постигшим искусство жизни. И ты каждой клеточкой ценишь её мгновения.

Последняя вишня рубиново горит на ладони и тает на языке яркими брызгами вкуса. Она шероховато-бархатным касанием согревает нёбо, а солнце пробивается радужными стрелами сквозь ресницы. Август утратил для меня роковую горечь. Я отпускаю его в небо, а сама остаюсь на земле, впитывая её остывающее тепло.

21.08.2015

Малиновый август

Ушёл июль-плакса. А у августа – загорелые щёки, покрытые золотисто-персиковым пушком. Его солнце не жжёт, оно величаво-снисходительно взирает с неба, даря нам свой мягкий свет, как шубу с барского плеча. Плывут в густом золоте его лучей пушинки, собираясь в стайки; топорщатся круглые малиновые «ёжики» чертополоха, покачиваясь в полуденном хмелю; пыльный репейник раскинул бархатистые, мятые листья-лопухи. Светится зелёным глянцем трава, рдеют бока ранеток на поникших под тяжестью урожая ветках...

Уже и варенья из малины наварено, и засахарено несколько баночек для лечебных целей, а она всё не кончается. Что делать? Правильно, есть! Мой Ангел-трудоголик доберётся до дачи только в выходные, а мне хочется побаловать его ягодами на неделе, и я, повесив себе на шею ведёрко из-под майонеза, отправляюсь в малинник... Однако первым же делом едва не влипаю в трёхметровую паутину, широко и бесцеремонно растянутую прямо поперёк дорожки – между малиной и яблоней. Бррр!.. Я отскакиваю так, что садовая калоша слетает у меня с ноги, и я встаю носком прямо на сырую после недавних проливных дождей землю...

Конечно, каждая живая тварюшка хочет кушать, но я ничего не могу с собой поделать: пауки с их ловчими сетями всколыхивают со дна моего подсознания какое-то первобытное, иррациональное омерзение. Паутина расположилась крайне неудобно, она перегораживает мне дорогу, и я, сорвав высокий цветущий сорняк, его крепким стеблем смахиваю липкую сеть, парусом колышущуюся на солнце. Паучий шёлк удивительно прочен и упруг, тянется и рвётся со скрипом: такой мог выткать только весьма крупный хозяин... А вот и он – огромный и противный до дрожи, коричневато-рябого окраса. Одно только туловище у него размером с двухрублёвую монету, а среди увядших листьев он совершенно неприметен.

Неуютное ощущение липкости и склизкости ещё долго не оставляет меня после этой неприятной встречи, и я всякий раз холодею, принимая засохшие малиновые чашелистики, оставшиеся от сорванных ягод, за паучков. Бррр...

Постепенно эта настороженность уходит. Я тянусь за мелкими ягодками к макушкам двухметровых веток: две-три – в ведёрко, две-три – в рот. Просвечивающие, нагретые солнцем, они мягко тают на языке. Их сладость особенная, щемяще-нежная, ароматная и густая, гораздо более насыщенная, чем у ягод, выросших и налившихся в зелёной и прохладной, тенистой глубине кустов. Да, «теневая» малина крупна и красива, зато «верхняя», впитавшая небесную энергию, просто колдовски-вкусна. И есть её надо прямо с веток, пока она не успела утратить этот неповторимый волшебный привкус счастья и летнего тепла.

На моей ладони лежит ягодка, поблёскивая выступившими капельками сока на прозрачно-шелковистых боках, а где-то совсем рядом оглушительно стрекочет кузнечик. Я крадусь, раздвигая колючие заросли... Вот он, стрекотун – большой, бледно-зелёный. Прицепившись к ветке вниз головой, он самозабвенно пилит свою бесконечную песню и смолкает только тогда, когда я с проснувшимся во мне детским любопытством тихонько трогаю его за усики. Сидит, не шелохнётся. Наверно, думает: «Вот и смертушка моя пришла... Сейчас съедят...» Впрочем, есть его я, конечно, не намереваюсь: не питаюсь я насекомыми, да и надо собирать малину для Ангела. Миновав облюбованную кузнечиком ветку, я продвигаюсь дальше, и скоро стрекот возобновляется как ни в чём не бывало.

И вот – ведёрко полное. Прохожу мимо ветки с пауком не без содрогания... Он всё ещё там – подобрав лапки, ловко прикинулся скрученным сухим листочком. Обиделся, наверно. А что делать? Не надо было растягивать свои сети поперёк дорожки, где люди ходят. Ставил ловушку на всякую летающую гнусь, а чуть не попалась я!..

Пелена многодневных дождей улетела за горизонт, и лето, наконец-то вытерев слёзы, улыбается. Что мне сейчас мешает просто дышать и жмуриться? Да ничего. С неба припекает игольчатый солнечный жар, шершаво гладя мне щёки, в то время как в воздухе разлита тонкая свежесть, которая невыносимо сладко струится в грудь. Дышать – это чудо. Мысли-ленивцы ползут медленно, как облака в августовском небе, дневная садовая нега располагает к неспешности и размеренности, и пульс летнего бытия чувствуется в каждой моей клеточке. Сижу с чашкой чая под яблоневым шатром: дух смородины и мелиссы ласкает мне нёбо, горланит соседский петух, а во влажной ауре, исходящей от насквозь мокрой земли, пляшет мошкара.

О занавеску бьётся бабочка – павлиний глаз. На фоне залитого светом окна её исступлённо порхающие крылья кажутся почти чёрными, а их сухой стрекот пробуждает во мне отголоски холодного содрогания, испытанного при виде паутины – родственное, хотя и не столь сильное чувство. Всё-таки бабочка – не паук, но что-то с меня на сегодня уже хватит встреч с насекомыми... Отдёргиваю занавеску, и к павлиньему глазу возвращается в полной мере вся нарядная палитра его окраски. Красивое, но глупое создание: бьётся в стекло в тридцати сантиметрах от распахнутой настежь форточки без сетки. Вот так порой и мы, люди, мечемся в истерике, расшибаемся в кровь, вместо того чтобы немного успокоиться и оглядеться вокруг – выход-то, может быть, совсем близко...

Пытаюсь подставить красавице вымазанный сладким ягодным соком палец, но она паникует ещё больше. Огромная, с роскошной, царственно-рыжей пушистой гривой, бабочка бестолково трепыхается, нарезает под потолком круги и возвращается к окну, чтобы снова бесконечно ударяться грудью о прозрачную преграду. Выгнать её в дверь не получается: она просто обезумела от страха в плену четырёх стен. В итоге я ловлю её в литровую банку – это оказывается довольно несложно – и выпускаю в форточку, и бабочка, ошалело порхая, растворяется в небесной сини.

Хоть день ещё в разгаре и уходить жаль, но мне уже пора домой: дела ждут. Собираясь запереть дом, я вдруг замечаю, что под потолком опять мечется та же самая бабочка: наверно, залетела в открытую дверь. Вздохнув, снова иду за банкой, чтобы изловить эту глупышку и отпустить на волю.

По дороге домой я покупаю увесистое ведёрко мороженого: мы не ели его, наверное, с прошлого лета.

Мой Ангел возвращается с работы немного раньше обычного. Отдувается, сбрасывая в прихожей лоуферы и шлёпая босиком в спальню – раздеваться:

– Уф, жарко сегодня... Кажется, лето опомнилось.

Да, после затянувшегося дождливого холода мягкое двадцатипятиградусное тепло кажется адским пеклом. Есть в жару не хочется, и Александра отказывается от ужина, но у меня для неё сюрприз – прохладительный десерт. Живая, свежесобранная малина из сада способна превратить даже самое заурядное мороженое в летнюю сказку, но сегодняшняя покупка обернулась редкой удачей. Пломбир удался на славу: он не водянисто-ломкий, как основная масса весьма посредственного продукта, которым забиты магазины, а настолько плотный, что ложка намертво вязнет в нём, как в засахарившемся мёде. Я воздвигаю в вазочке сладкий айсберг и осыпаю его ярко пламенеющими, словно кровь на снегу, бусинками малины. Только отборнейшие ягодки удостаиваются чести украсить собою холодное сливочно-ванильное ложе, и я подношу эту красоту Ангелу, вышедшему из душа в махровом халате и с полотенцем на голове.