Хозяин Леса. История большой любви и маленькой лжи (СИ)

-Неважно, - говорит он. - Убирай отсюда свою дрянь...

-Какую дрянь?

-Вот эти кости. Начнём с них.

Он показывает вниз. Несколько комьев глины, оторвавшись от подошвы, скатываются вниз и медленно тонут в чёрной жиже. Вот оно что, понимаю я. Нет там никаких костей и гроба. Эта мутная жижа и есть дед.

-Нет там никаких костей, - шепчу я и тискаю, щипаю себя сквозь пуховик в тщетной надежде проснуться. - Тебя никто не звал... Уходи.

Кажется, и такая жалкая попытка бунта выводит его из себя. С отвратительным звуком выдирая сапоги из оттаявшей глины, он подходит ближе. Теперь нас разделяет только яма.

-Там, куда я прихожу, всё становится моим. Запомни это. Потому, что когда мы поженимся, у тебя не останется вообще ничего. Ни отца. Ни матери. Ни воспоминаний. Ничего.

"Помни о лисе"...

Кто и когда говорил мне эти слова? О какой лисе идёт речь? Наверное, о той, что лежала на полу "уазика", тогда, в детстве... Узкая пасть открыта, из неё вывалился серый язык, чудовищно длинный, непонятно как помещавшийся там при жизни. Кажется, она дразнит меня - даже мёртвая.

Моя воля гаснет, как спичка на ветру. И я падаю прямо в открытую могилу, вниз головой. В чёрную воду с запахом и вкусом нефти. Сказать, что она холодная - ничего не сказать. Она ледяная. Она - жидкий азот, смешанный с землёй. Дыхание останавливается сразу.

Умри, Лиса, умри.

Потом я долго сидела на диване, раскачиваясь и дрожа, как осиновый лист. Жуткий озноб колотил моё тело, мокрое и липкое от выступившего пота. Наверное, во сне с меня свалилось одеяло - отсюда и приснившийся холод. Не хватало ещё заболеть. Не хватало ещё задохнуться собственными страхами. Не хватало ещё сойти с ума.

Пальцы тряслись, и не хотели слушаться. Переворошив верхний ящик прикроватной тумбочки, я, наконец, нащупала градусник. Встряхнув стеклянную колбочку пару раз, для верности, я засунула её в подмышку и рухнула обратно, в жаркую темноту влажной постели.

Что это было - спросила я себя, когда мысли, разбросанные кошмаром, потихоньку осели вниз, как намокшие чаинки. Что это было, Марина? Гормональные шторма, или тихий треск подгнивших стропил, по которым вот-вот поедет крыша?

Нет - ответила я себе, слушая своё дыхание в жаркой темноте. Дело в нём, в Максиме. Вернувшийся из детства, он тянет меня обратно - а я не хочу. Прошёл год, и я почти забыла о том, как это - быть с ним. Хотя два года назад не смогла бы даже представить, как это - быть без него.

Нечему удивляться: Макс всегда умел быть настойчивым, умел находить незащищённые места, умел пользоваться слабостями. И всегда бил без промаха. Он был... Охотником, спасибо тебе, Дима за внесённую ясность.

Однажды, зимой одиннадцатого класса, когда мы остывали после бешеной скачки на моём диване, в дверном замке неожиданно зашевелился ключ. Моё сердце, ещё не успокоившееся от нескольких оргазмов, чуть не выпрыгнуло прямо изо рта. Серьёзно - я почти увидела, как оно скачет по полу, скользкое и почему-то серое.

-Пусти! - прошептала я одними губами, округлив глаза, насколько смогла. - Дай, я оденусь, дурак! Если это мама...

-Тогда что - с балкона прыгать? - Макс не испугался и не разжал рук. Я дёрнулась, а потом дверь скрипнула, и меня с головой захлестнула тяжёлая волна паники. Кажется, я даже вцепилась зубами куда-то повыше его локтя, но добилась лишь того, что он ещё крепче сжал объятья.

Потом дверь хлопнула, и послышалось пьяное бормотание. Напряжение спало, и я растеклась в руках Макса, как обмякшая резиновая кукла с вынутой пробкой. Почувствовав это, он поцеловал меня в шею и прошептал:

-Это не мама... Это папа, наверное... Познакомишь?

В коридоре что-то грохнуло - отец, потерявший равновесие в попытке снять ботинок, ухватился за створку шкафа и опять оторвал.

-Пошёл он, - ответила я.

-Зачем ты так с папой? Родителей надо любить, - насмешливо сказал Макс. Я только потом поняла, что так он всегда реагировал на стресс: просто находил кого-то и делал ему больно.

-И детей тоже надо любить, - возразила я, сбрасывая его руки и усаживаясь сверху. - Не надо пить... Не надо распускать руки.

-Так мне что - всё-таки прыгать с балкона? - Макс дурашливо сложил губы трубочкой. - Не любишь родителей - твоё дело. Но как можно настолько не любить своего учителя?

-Можно... Потому, что он учит только плохому, - ответила я, чувствуя внутренней поверхностью бёдер, что Макс не собирается никуда прыгать. Влажные ладони уже вовсю скользили по моему телу.

-Сейчас... - Я распахнула дверь в коридор прямо так, не накинув даже халата. Отец храпел, прислонившись к стене, так и не сумев снять непослушного ботинка. Его дублёнка была усыпана древесной стружкой и на локтях вымазана грязью. Краем глаза я заметила, как Макс заинтересованно наблюдает за мной. Повернувшись к нему, я развела руки и сказала:

-Прохода нет. Прямо у двери уснул - даже до зала не дополз.

-Значит - всё-таки прыгать?

-Прыгать придётся, - сказала я, приближаясь к нему. - Но не тебе... Прыгать буду я. Вот на нём.

Он проследил за движением пальца, и усмехнулся:

-Связался чёрт с младенцем...

А потом я прыгала. Сначала затаив дыхание, словно перед настоящим прыжком в ледяную воду. Потом, когда вода оказалась ласковой и тёплой, я начала стонать от удовольствия. Какая-то часть меня, помнящая, что в коридоре спит отец, шептала, что это неправильно. Но клокотание кипящей воды, пальцы, впившиеся в мою кожу, хрипящее дыхание Макса на груди - всё это приносило тёмное, злое удовольствие. А шёпот совести лишь раздражал, поэтому я наклонилась ниже, и он пропал.

"Пусть слышит... Пусть все слышат... Плевать... Потому, что..."

-Потому, что я их всех ненавижу, - сказала я, когда всё кончилось. Макс проявил лишь вялый вежливый интерес:

-Кого, Лиса?

-Всех, - уверенно ответила я.

Макс не ответил, только его пальцы по-хозяйски ползали вдоль моего позвоночника. Что ж, мир устроен так, что охотник всегда получает своё, и ему плевать на богатый внутренний мир добычи. Я и не обиделась.

Потом он полюбил приходить к нам. Познакомиться, похвалить дочь за успехи, вручить синюю книжку обладателя первого юношеского разряда за пятидневный поход с байдарками. А потом, кажется, просто так, словно к себе домой. Когда мы сидели на кухне с мамой и пили чай, он находил под столом мою коленку и поглаживал, глядя при этом прямо в глаза. Ждал, наверное, что буду дёргаться, нервничать, поднимать брови. Не на ту напал: я сидела и улыбалась ему, как ни в чём не бывало.

Иногда эта странная игра захватывала меня своей неестественностью. Так одновременно отталкивает и привлекает уродство или сексуальное извращение. Я принималась подыгрывать: закатывала глазки, расхваливая ум, смекалку и заботу Максима Павловича. Взахлёб рассказывала о том, он учил нас переворачиваться на байдарке. Мама ахала, прижимая ладонь к сердцу, а лицо моего учителя озарялось загадочной полуулыбкой.

-Не зови меня Лисой, - просила я. Сотню раз, наверное.

-Почему? - усмехался он. - Тебе идёт, по-моему.

В ответ я начинала в очередной раз рассказывать одну и ту же историю. Всякий раз Максим Павлович уверял меня, что не слышал её и симулировал обиду, если я не верила. Развлекался, одним словом.

-В детстве отец взял меня на охоту. Там я начала плакать: было очень жалко убитых лис. За это он запер меня в "уазике", вместе с лисами - они там, на полу лежали. Я должна быть сильной - вот как он сказал. Так мы целый день вместе прокатались. Мне эти лисы потом долго снились, почти каждый день. И даже сейчас, иногда...

После этих слов Макс брал мои щёки в ладони и негромко объяснял, что детство давно кончилось, лис пустили на шапки, и расстраиваться из-за этого глупо. Что отец всё сделал правильно, благодаря его поступку я и стала сильной. А сильные девочки должны уметь смеяться над такими глупостями, как детские сны и давно позабытые страхи.