Хозяин Леса. История большой любви и маленькой лжи (СИ)
![Хозяин Леса. История большой любви и маленькой лжи (СИ)](/uploads/posts/books/189813/189813.jpg)
Хозяин Леса. История большой любви и маленькой лжи (СИ) читать книгу онлайн
Этот роман тоже лежал здесь в главах с весны. Решил собрать в один файл. К сожалению, не могу разместить здесь весь текст - одно небольшое издательство всё ещё рассматривает его. Поэтому объём - примерно две трети. Если кому-то интересно, чем всё кончилось, могу отправить спойлер на указанную почту. Хотя здесь и указан жанр - мистика, скорее, это психологический триллер, смешанный с производственной драмой. Марине восемнадцать лет, три из которых она состоит в связи со своим инструктором по туризму. Женя никак не может определиться - кого он любит больше: Марину, или женщину из далёкого детства, так похожую на неё. Макс немолод и опытен, однако у него тоже проблема - он не способен отличить выдуманные воспоминания от реальных. Самая плохая идея - собрать весь этот груз вместе и отправиться в долгий лесной поход. Ведь как у всего на свете, у леса есть свой Хозяин. Про него говорят, будто он может исполнить любое желание. Но взять за это большую цену.
Внимание! Книга может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних чтение данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в книге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту pbn.book@yandex.ru для удаления материала
Ренсков Андрей Викторович
Хозяин Леса. История большой любви и маленькой лжи.
РЕНСКОВ АНДРЕЙ ВИКТОРОВИЧ
ХОЗЯИН ЛЕСА
ИСТОРИЯ БОЛЬШОЙ ЛЮБВИ И МАЛЕНЬКОЙ ЛЖИ
Посвящается первой жене и всем, с кем мы так беззаботно
проводили время. Кажется, ещё совсем недавно.
От строительства по направлению к лесу, неорганизованно, растянувшись в длинную цепочку, шли молодые люди. Так они и вступили в лес.
Геннадий Шпаликов. "Долгая счастливая жизнь".
Я люблю лес. В городах трудно жить - там слишком много похотливых людей.
Фридрих Ницше. "Так говорил Заратустра".
Предисловие.
В этом тексте нет призраков, монстров и маньяков.
Это абсолютно жизненная история, во многом основанная на
реальных событиях. История не моя - я просто воспользовался ей при разработке сюжета.
Если в двух словах - она о том, что мы никогда не знаем, чего хотим на самом деле.
Контактные данные:
INTRO
Я лежу у обрыва, на самом его краю. Там, внизу - море, зелёное море. Всюду, насколько хватает взгляда, только оно - бездонное, бесконечное. Отсюда и до неровной, размытой линии горизонта, а потом ещё дальше, до самого края земли.
Тяжёлые волны бьют в подножие утёса, земля дрожит, а вместе с ней и моё сердце. В воздухе висит низкий звенящий гул. Похожий можно услышать, приложив ухо к привезённой с юга раковине: если закрыть глаза, то кажется, что внутри неё заключено море. Но на самом деле это шумит кровь, прилившая к барабанным перепонкам. На самом деле нет никакого моря.
Но я всё равно закрываю глаза, воображая, что оно гремит и стонет, там, внизу. Обманывать себя - это единственное, что я умею делать хорошо.
Сзади меня тень, безмолвная и холодная. Этот сосняк, вроде бы давно мёртвый, представляет собой непреодолимую преграду. Скрюченные чёрные ветки, похожие на старушечьи пальцы, и сухие иглы, твёрдые как сталь. Самая неудачная мысль - прорваться сквозь всё это бегом.
Конечно, так я и сделал. Потому, что в какой-то момент показалось: впереди, из-под корней и бурелома, брызнуло светом. Должно быть, там опушка, конец этого проклятого леса - подумал я.
Но это оказалась вовсе не опушка, а просто маленькая площадка, размером два на два шага, покрытая толстым рыжим одеялом опавшей хвои. Крохотный кусочек земли, повисший между светом и тенью на высоте девятиэтажного дома. Бежать дальше некуда - впереди обрыв.
Линия, отделяющая свет от тени, проходит прямо по ногам, чуть ниже коленей. Я почти не чувствую их, словно в том сосняке нет тепла, только вакуум, превращающий всё живое в лёд. Кровь, сколько её не стирай, не размазывай по ладони, всё равно сочится из десятка маленьких круглых дырочек, стекает между пальцев и падает вниз, красивыми большими каплями цвета гранатового сока.
Закрыв глаза, я снова вижу, как красная гильза, кувыркаясь в воздухе, падает в заросли папоротника. Как притаившийся в подлеске бьёт меня чем-то горячим под колени. Как я падаю, будто срезанный стебель - покорно и безвольно. Как моё тело не сдаётся: ползёт, волоча за собой разорванные ноги, цепляясь за ветки в надежде спрятаться и выжить. Острое желание, знакомое любой жертве, за которой тихой поступью следует охотник.
В отличие от не умеющего мыслить зверя, я понимаю, что эта моя последняя попытка скрыться безнадёжна. Охотник идёт за мной. Его ведёт моя кровь на листьях, моё тяжёлое дыхание, запах моего страха. И когда у меня больше не останется сил, он заберёт свою добычу.
В мой затылок упрутся горячие от солнца стволы, я почувствую запах пороха и разогретого железа. Он рассмеётся:
-Отдыхаешь?
Я промолчу. А что тут скажешь-то?
Помолчит и он. А потом нажмёт на курок. Боёк ударит по капсюлю, высекая искры, и времени у меня на этом свете останется совсем немного.
Ведь порох горит очень быстро.
МАРИНА.
Пора бы и знать честь.
Потом я долго лежала, глядя в потолок и пыталась понять: что происходит со мной и миром вокруг меня? Что же, всё-таки, не так?
Его ладони гладили меня, начиная своё движение с лодыжек, слегка касались внутренней поверхности бёдер, затем перемещались выше, уверенно ложились на живот, обнимали грудь с набухшим соском - тёплые, знакомые, твёрдые ладони. Первая, самая острая, страсть улеглась, и лежавшему рядом требовалось время, чтобы прийти в себя.
Его нога, зажатая между моими, горячая, жёсткая, и, как всегда - с ледяными пальцами. Сколько не растирай их в ладонях, теплее не станут. Что-то с сосудами, или нервами, последствия давней контузии - никогда не могла запомнить, как это называется правильно. Его запах, мускусный аромат уже не голодного, но ещё не сытого мужчины.
Фотографии жены и сына на прикроватной тумбочке: некрасивой женщины и белобрысого рыхлого карлика с прыщавым лицом, не похожего ни на мать, ни на отца. Пейзаж на стене. Дурацкая красноухая черепаха Павлик, зависшая посреди аквариума в той же позе, что и год назад.
Всё, так же как и раньше. И всё равно - что-то не так.
Просто девочка подросла - подумала я, глядя, как тёплая апрельская ночь медленно заливает чёрным квадрат окна, на который мы забыли набросить штору. Девочка стала старше на триста тридцать дней, двух мужчин, полкило помады и несколько десятков пепельниц, доверху заполненных окурками тонких сигарет. А здесь ничего не изменилось.
-Что-то не так? - спросил он, приподнявшись на локте и заглядывая мне в глаза. Если даже он почувствовал - значит, не показалось.
-Не знаю, - ответила я, погладив его по колючей щеке. И снова испытала прилив раздражения: словно делала это не по собственной воле, а по навязанной кем-то необходимости. - А что значит: не так? И что значит: так?
-Ты какая-то скованная, Лиса. - Чуть влажная ладонь опустилась на мою грудь, зажав сосок между пальцами. - Вообще другая стала...
Странное чувство не проходило, а, напротив, усиливалось. Я была рада тому, что на улице стремительно темнело, и у него не было возможности видеть мои глаза.
-Ты же говорила, что у тебя никого нет, - продолжил он, не получив ответа. Все мужчины одинаковы. Их невозможно заткнуть и невозможно научить думать не только о себе.
-Есть, нет - тебе какая разница? - ответила я, гораздо злее, чем следовало. - Думаешь, я целый год ждала, когда ко мне приедет пожилой принц на белом "Шевроле"?
Пальцы, поглаживающие сосок, застыли, будто в недоумении, а потом разжались и исчезли в темноте. Скрипнула кровать: это он перевернулся на спину и немного отодвинулся.
-Уже не твой уровень, что ли? - спросил он. Хотел, чтобы прозвучало насмешливо, а вышло - чуть ли не растерянно.
Внезапно, за один удар сердца, я поняла, что было не так. Словно луч света пробил облака, ночную мглу и вонзился в мой нелогичный, подверженный гормональным штормам женский мозг. Не так было всё.