Журнал «Если», 2002 № 10

— Пытался. Меня писатель отвлекал. Пока слушал — вы вроде заповеди выбирали. Демократическим путем.

— Заповеди… — Ее зубы обнажились в усмешке. Мне уже доводилось видеть такие зубы — в детстве, у бабушки на даче, в обломке зеркала, пристроенном над рукомойником. В дни, когда поспевала черника. — А что такое цветодифференцированная эсхатология — понял? Дай сюда календарик!

— К-какой?

— Какой! Ты что, боишься меня? Думаешь, это заразно? — Маришка первая сделала шаг навстречу, не церемонясь, запустила руку мне во внутренний карман куртки. — Так и есть! — сказала она, и рука, сжимающая закладку-календарик, безвольно опустилась. Маришка слепо сделала несколько шагов в сторону и остановилась, наткнувшись на ограждение моста. Я оказался рядом, как раз вовремя, чтобы услышать болезненный шепот:

— Мы не просто выбирали заповеди. Мы распределяли цвета. Каждой заповеди — свой цвет. Наглядное греховедение. Убийство — красный, воровство — оранжевый… Выбирали, руки тянули, спорили… Думаю, один толстяк заранее знал, чем все закончится. На! — Бумажная полоска ткнулась мне в ладонь. — Посмотри там на фиолетовый.

Недоумевая с каждой минутой все сильнее, я прищурился на календарик. Вернее, на его оборотную сторону. И в рассеянном свете прожекторов разглядел наконец слова, напечатанные мелким шрифтом поперек градиентной цветовой шкалы.

Сверху закладки на красном фоне было написано — «убийство», ниже, там, где красный цвет перетекал в оранжевый — «воровство»… Я заглянул в самый низ радужной раскраски и с трудом разобрал на темно-фиолетовом черные буковки, сложившиеся в ПУСТОСЛОВИЕ.

— Что за чушь? — заторможенно спросил. — Что общего между убийством и пустословием? Разве это грех?

— Как видишь, — безрадостно иронизировала Маришка, ссутулясь над ограждением моста.

— В любом случае… — Я попытался сосредоточиться и начать мыслить здраво. — Даже если грех, пусть смертный, все равно, каким образом…

Но Маришка не слушала, только причитала тоскливо:

— Что же делать? Что делать? — И вдруг заявила: — Мне же завтра работать!

Я хотел было сказать, что диджей на радио — не то же самое, что диктор на ТВ, цвет кожи особого значения не имеет. Но на всякий случай промолчал. Чай по-самаритянски я, конечно, не пил, и все-таки… Не хватало еще пофиолетоветь обоим! Предложил только:

— Может, мороженого?

Ей-богу, это было лучшее из того, что пришло мне в голову в тот момент.

Пока бегал к метро и там метался минут десять вверх и вниз по Настреженке, распугивая прохожих, в поисках открытого киоска с мороженым, небо потемнело окончательно.

— Вам какое? — спросила пожилая мороженщица. — Есть шоколадное. Есть еще с карамелью, с клубникой…

— А нет у вас чего-нибудь чисто белого? — спросил я. — Без добавок?

Тяжелые брикеты пломбира с давно неактуальным ценником в «48 копеек» холодили ладони и оттягивали карманы куртки. Преодолев половину моста, я перешел на шаг и огляделся. Маришки нигде не было.

Сердце неприятно подпрыгнуло в груди, когда я не обнаружил ее в том месте, где мы расстались. «Опоздал!» — пронеслась в голове отчаянная мысль.

Я перевесился через перила. Черные после заката воды Москвы-ре-ки казались зловещими. Капелька растаявшего пломбира медленно скатилась по запястью и полетела вниз к воде, мгновенно пропав из поля зрения.

А ведь, подумалось, если бросить туда, допустим, камень, всплеска никто не услышит…

— Але!

Я обернулся на нетерпеливый оклик.

Слава Богу — она! Никуда не делась, просто отошла шагов на двадцать, притаилась за опорой моста от посторонних глаз, так что сразу и не разглядишь. Ей теперь легко прятаться, невидимой на фоне фиолетового неба.

Когда я сдирал обертку с первого брикета, руки почти не дрожали…

Однако двадцать минут поедания пломбира не принесли видимого результата. Все это время я, обнимая, прижимал Маришку к чугунной ограде моста, своей спиной отгораживая от редких прохожих. Приговаривал что-то невнятно-успокоительное: «И еще чуть-чуть, и еще капельку, вон пальцы уже побелели… Немножко…»

А Маришка сосредоточенно молчала, для верности прижав ладонь ко рту. Только один раз отвела в сторону мою руку с четвертой распечатанной порцией мороженого, сказала:

— Знаешь, пожалуй, иногда я действительно слишком много говорю. Тебе, наверное, нелегко со мной приходится.

— Глупая, — пробормотал я, стараясь не отводить глаз от ее лица, любимого, но сейчас — немного пугающего. — Без тебя мне было бы вообще никак. — И поцеловал ее прямо в фиолетовые, как лакмус, губы.

Которые на глазах начали розоветь.

Видно, поцелуй у меня вышел довольно-таки кислым.

Злополучный мост вывел нас прямиком к «Парку науки». До «Ноябрьской», правда, было бы удобнее, пересадкой меньше, но Маришка слишком замерзла, чтобы лишние пять минут провести на пронизывающем мартовском ветру.

Только на эскалаторе зуб у нее начал попадать на зуб. На слух это звучало жутковато, и я со всей нежностью, на какую был способен, погладил ее по холодной щеке, по заново посветлевшим волосам, стараясь успокоить, согреть. Всю дорогу она с тревогой вглядывалась в свое отражение в вагонном стекле.

Уже дома, поразмыслив, мы решили наутро заглянуть в ЦДЭ. Потолковать с добрым самаритянином, а если не застанем, узнать у кого-нибудь его координаты. Решал главным образом я, так как Маришка была в этот вечер на редкость не словоохотливой. Только добавила в конце:

— И на всякий случай возьмем с собой Пашку. Ударим по ихнему тоталитаризму нашим милитаризмом.

На том и заснули.

Жаль, подумал я, засыпая, что мы так и не попали на концерт. «Пикник» нечасто выступает в Москве. К тому же с новой программой. «Фиолетово-черный».

Хм… Интригующее название!

Маришка ошиблась вчера, ради сомнительного каламбура обозвав Пашку милитаристом. К гонке вооружений он имеет весьма косвенное отношение — скорее, как борец с наращиванием военной мощи. Из неисчерпаемого арсенала родины Пашка позаимствовал для личного пользования табельный пистолет какого-то удручающе малого калибра и, насколько мне известно, ни разу им не воспользовался. Он даже мне его никогда не показывал! Почему? Калибра, что ли, стесняется?

Вообще-то Пашка — милиционер. Или что-то вроде. Сам себя он классифицировал уклончиво, говорил, что специализируется «по экономической части». Как какой-нибудь завхоз! Профессиональными успехами делился крайне неохотно, а на неизбежный вопрос «Зачем?», заданный в разное время в разных стадиях опьянения, однообразно отшучивался: «Ну, не всем же быть веб-дизайнерами».

Я позвонил ему на следующее утро. Естественно, не по «02», а по нормальному, семизначному номеру. Плюс восьмерка. Плюс код оператора. Вот так.

Сотовый положен Пашке по службе. Во-первых, потому что он постоянно в разъездах. Во-вторых, из-за его экономической специализации. В самом деле, неловко получится, если в присутствии представителей большого бизнеса у тебя в кармане вдруг хрюкнет рация и, выматерившись для завязки разговора, потребует четырнадцатого. Так можно потерять лицо.

— Алло? — произнесла трубка приятным мужским голосом.

— Па-аш! — просительно протянул я.

— Са-аш! — услышал в ответ.

Такова традиция. Что-то вроде комбинации пароль-отзыв.

Зашел я на всякий случай издалека. Да и неясно, с чего тут можно начать, так, чтоб сразу не обвинили в скудоумии. Причем, вполне заслуженно.

— Ты, — спросил я, — в Бога веришь?

— Ясно, — ничуть не удивившись, ответил Пашка. — Следующий вопрос будет, пью ли я водку. Отвечаю сразу: на работе не пью. Тем паче в десять утра.

— А в Бога? — настаивал я. — В десять утра — веришь? Особенно в той части, где он грехи и заповеди определяет. Не убий там, не укради… не чванствуй. Читал?

— Скорее, «не чванься», — поправил Пашка. — Нет, сам не читал. Но кино про них видел, «Семь» называется. А что?

— Ну, так ты во все это веришь?