Морок (СИ)

— Сам-то откуда? — Мишин не громко беседовал с одним из молодых бойцов, со смуглым, и даже чересчур смуглым пареньком, внешне напоминающего Джеки Чана в шоколаде.

Минут тридцать назад, они влетели в подъезд жилого дома, взлетая по лестнице, готовые стрелять во всё, что появится на их пути. Их было шестеро, ровно столько, сколько от уничтоженного взвода. Жилой дом был уже давно не жилым, судя по распаханным снарядами, дверным проёмам панельных квартир. Многие из них были без дверей. Приглашающе зазывали в мир покинутой и поколотой, войной, мебели. Думать, что там кто-то живёт, было б наивно, но полагать, что кто-то сидит, почёсывая курок, было в данной ситуации не лишне. На третьем этаже, за дверью одной из квартир они остановились, переводя дыхание, измождённые бегом. Здесь было относительно безопасно. Пока безопасно. Сорванные замки не обеспечивали запор, но бойцы разрешили задачу, заблокировав дверь полусожжённым, но ещё крепким диванчиком. Теперь, дверь считалась официально закрытой, плюс ко всему визуально контролировалась парой, ещё не порожних автоматов. За окном же, продолжала петь зенитная канонада, и отрезок времени, в десять минут, дал понять, что их давно потеряли.

Ещё живые, ещё не убитые, они сидели, устало привалившись к стене, кто как. Сжимая оружие с полупустыми рожками, считая удары сердца, и слушая за окном незатихающие взрывы. Сейчас им был нужен тайм-аут. Передышка. А что дальше… Война план покажет.

Спустя немного, Мишин обозначил двоих, что поцелее, к подпёртому диваном входу, расположив их таким образом, чтобы ребята не получили пулю через дверь. Их потеряли, но это не значило, что не будут искать. Теперь отдышавшись, можно заняться собой. Раны, в общем, считались средние, не из тяжёлых. Не было обезноженных, хотя прихрамывали почти все. Те, что смотрели за дверью, не нуждались в перевязках совсем. А остальным, кровоточащим, требовалось наложение бинта, чем они и занялись. Помогал раненым возиться с бинтами, Валька Бравин. Он был из тех немногих, что выскочил из пекла невредимым, не считая мелких ссадин и царапин. Его не задело не пулей, не осколком, что на войне приравнивалось к мистическому везению. Упрекнуть Вальку никто не мог. В бою все на виду. А этот тульчанин не прятался за чужие спины. А даже, наоборот, безумно вылезал со своим пулемётом. А потом, давно подмечено ветеранами. Трус, как раз-то, долго и не живёт. Он-то и гибнет враз, в первые минуты боя. Тут всё справедливо. Обосравшегося зайца, либо взрывом накроет, либо пуля выстегнет. Воюй как надо, и тогда, если небо тебя хранит, выживешь. Диалектика, как ни крути.

— Всё, пацаны, отдыхаем, пока да покуда! — Сержант откинулся головой к стене. — Сколько у нас шмали? А, Бравин? Прицени!

Вадим не сразу сообразил, о чём речь, а вот Валёк сразу въехал. Набазлался, где-то раньше жаргонным вычурным словечкам. «Шмалью» обзывались патроны. Они же, «маслины» по другому. Их оказалось, худо-бедно пятьдесят девять, если конкретно и в целом, а по стволам выходило так: у дежуривших в дверях, в двух полупустых рожках — двадцать три; в Зоринской винтовке, магазин скромно выщёлкивал пять; у Бравина — пулемётный диск роскошно выдавал тридцать один. Автоматы Мишина, Зорина не входили в суммарный подсчёт, поскольку были пустые.

— Ладно. — Как-то спокойно произнёс Мишин, и прикрыл глаза.

Бой отодвинулся куда-то дальше, зенитки поутихли, и уже спустя некоторое время, отдалённым эхом, звуки стрельбы и разрывов размазались беспредельных уголках неба.

— Чё, будем делать, Володь? — Спросил Мишина Зорин, немного погодя, как всё улеглось.

В неуставном порядке Мишин давно позволял ему с Бравиным так к нему обращаться, и даже настаивал. Мол, сейчас, нет ни сержанта, ни «деда». Война спиливает эти грани. Остаётся Солдат и человек.

— Да ничего не будем делать. Ждём, пока… — Ответил тот, не открывая глаз.

Потом открыл, и лениво посмотрел на полулежащего рядом пацана, что входил в их шестёрку выживших. Посмотрел чуть с любопытством, переведя потом взгляд на сидящих у двери. И те, и этот были из вновь прибывших. Не обученных. Не обстрелянных. До сегодняшнего боя. А теперь, надо отдать им должное, коли пацаны здесь, значит, есть у них стержень. Есть тяга к жизни и победе. А если не учили, да ещё выжили в этом аду, — это ещё больший плюс.

— Слышь, боец? — Обратился к смуглому Мишин. — Как тебя звать то?

— Ильгиз Нурисламов.

— Монгол, что ли?

— Нет, почему? Татарин я…

— Татарин?! — Заулыбался сержант. — А выглядишь как монгол. Слышь… Не обижайся! Сам-то откуда?

— Родился в Набережных Челнах. Рос там. А недавно всей семьёй в Казань перебрались. — Паренёк улыбнулся. — Отец говорит, там возможностей больше… А по мне так, город бестолковый. В Челнах лучше…

— Понятно… А вы, пацаны, откуда? — Переключился Мишин на «дверных».

— Я из Липецка.

— Ивановский я. С Иванова.

— О! Это там где невесты живут сплошь и рядом? — Включился в беседу Валька.

— Ну… Да… Так говорят. Город невест. — Тот улыбался.

Воспоминания о доме преобразило ребят. Отвлечённая тема, казалось бы, в самый гибельный момент, была, словно глоток воды с родника и поднимала определённо настроение.

— Говорят-то, говорят. — Не унимался Бравин. — А на самом деле, чё, врут что ли?

— Да нет, не врут… — Улыбался подначатый «дверной». — Да, приезжайте к нам! И увидите!

— А чё?! И приедем! Невест любить… — Мишин подхватил тему. — Да, Зоря?! Прокатимся в Иваново?!

— Прям бы, счас и побежал! — Отозвался Вадим.

— Слыхали, пацаны?! Зорину уже щас хочется…

Дружный смех расслабил натянутость обстановки. Тревога, как бы перестала быть тревожной. Пошёл простой пацанский трёп, какой бывает обычно на уличных «пятачках».

— Ну, а вас, как звать да величать? — Спросил сержант у расположенных в дверях.

— Гена Скраолёв.

— Миша… Залужский.

— А я Володя, если что. Зовите просто…

Сержанта пробило на душевный тон. Вадим уже не удивлялся, как раньше, метаморфозам Мишина. Ну да, в бою — железо, кремень. Любого поднимет и подстегнёт. А сейчас, просто дворовый мальчишка. Пацан-одногодок, с которым приятно поржать и постебаться над девчонками.

— К чему я? — Продолжал сержант. — С первым боем, вас, мужчины! С первой, так сказать, ломкой. Не той ломкой, что у наркомана, а той, что бывает, когда ты между страхом своим мечешься и отвагой. А отвага, я так скажу, это понятие не книжное. С моих слов, оно так: смесь злости, запредельного отчаяния, куража… Что ещё… Ненависти… Когда всё это есть, солдат входит в раж, и если судьба его любит, он выживает. Ну, а если нагнёт его в сторону страха…

Мишин усмехнулся. Видимо, это свойство войны. Многих здесь пробивает на философию, а темы каких-то фатальных вещей, происходящих по краю жизни и смерти, является тут темой актуальной и постоянной.

— …Тогда он уже труп. Уже за минуту. Как его ударит пуля. Подведу черту, бляха-муха! Я же, всё-таки, вам не оратор-краснобай. Правильно?

Он неожиданно хлопнул по плечу казанского Джеки Чана.

— С боевым крещением, вас, мужики! С первым огневым крещением! Выпить не предлагаю. Если б было предложил. Ма-ан-гол!!! — Он опять весело треснул казанского по плечу.

— Чё-о? — Стушевался парень.

— Да ни чё! Красавец, говорю! Вы тоже, красавцы! — Перевёл он взгляд на «дверных». — Коли не дали себя убить в самом первом бою, значит честь вам и лично, моя уважуха! А первый бой, я вам скажу, есть самый поганый… Самый стрёмный. Но… В тоже время… Это экзамен всем экзаменам. Здесь уходит детство, и рождается мужчина. Муж-жик! Многие думают, что вот, мол, мужиком становишься, когда впервые на бабу лезешь… Херня, всё это! Чтоб свой обмылок в щель втиснуть, не нужен не ум. Не смелость. Нужно, чтоб стоял перпендикуляром, да и только. Где здесь мужское становление? Это ж любой прыщавый ботаник потрётся об Машку пупком, и что? Он мужиком стал?! Хер-ня-а!!!

Он вытряхнул их полупустой пачки сломанную сигарету.