Виртуальный свет

лага. Ценника Райделл не нашел, одну из негритянских задниц украшала желтоватая наклейка: "ПРОДАНО".

- Мистер Райделл? Ничего, если я буду называть вас Берри?

Узкий, как карандаш, подбородок, крошечный ротик, заставляющий серьезно задуматься: да сколько же у этой дамы зубов? Нормальный, в тридцать две штуки, комплект не забьешь туда никакой йогической силой. Коротко остриженные волосы похожи на коричневую, до блеска начищенную каску, черный просторный костюм, не слишком успешно скрывающий насекомое телосложение. На Юге таких не встретишь - да чего там, они вообще не водятся к югу от чего бы то ни было. А уж напряжена-то, напряжена-то, прямо как рояльная струна.

Жирный вышел из магазина и остановился. Ну да, дезактивирует защиту своего "ровера".

- Ради бога.

- Вы из Ноксвилла. - Джастин Купер дышала медленно и размеренно, словно опасаясь гипервентиляции легких.

- Да.

- У вас почти нет акцента.

- Хорошо бы все так думали. - Райделл улыбнулся, ожидая встречной улыбки. И не дождался.

- А ваши родители, они тоже из Ноксвилла, мистер Райделл?

(Кой хрен, так что же ты не называешь меня Берри?)

- Отец вроде да, а мать откуда-то из-под Бристоля.

Выглядела Джастин Купер лет на сорок с небольшим; ее темные, почти без белков, глаза глядели прямо на Райделла, но как-то странно, безо всякого выражения, было даже не понять, видит она его или не видит.

- Миссис Купер?

Миссис Купер дернулась, словно за задницу укушенная.

- Миссис Купер, а что это за штуки такие, в старых рамках, ну, которые вроде венков?

- Памятные венки. Юго-Западная Виргиния, конец девятнадцатого - начало двадцатого века.

Пусть, подумал Райделл, поговорит о своем товаре, может - в чувство придет. Он подошел к венкам и стал их рассматривать.

- Похоже на волосы.

- Конечно, волосы, - дернула костлявым плечиком Джастин. - А что же еще?

- Человеческие волосы?

- Конечно.

- Так это что же, волосы умерших?

Теперь он заметил, что волосы разделены на пряди, завязаны крошечными, на манер цветочков, узелками. Тусклые, неопределенного цвета волосы...

- Боюсь, мистер Райделл, что я напрасно трачу ваше время. - Джастин осторожно шагнула в его сторону. - Беседуя с вами по телефону, я находилась под впечатлением, что в вас... ну, как бы это получше сказать... больше южного.

- Что вы имеете в виду?

- Мы продаем людям не только товар, но и определенное видение. А также некий мрак, тьму. Готическую атмосферу.

Мать твою так и разэтак. Ну точно, как та кукла резиновая из бюро, то же самое дерьмо собачье, чуть не слово в слово.

- Скорее всего, вы не читали Фолкнера. - Она резко взмахнула рукой, отмахиваясь от чего-то невидимого, пролетевшего, похоже, мимо самого ее носа.

(Ну вот, опять за рыбу деньги!)

- Нет.

- Как я и думала. Понимаете, мистер Райделл, я пытаюсь найти человека, способного передать ощущение этой атмосферы, этой тьмы. Самую суть Юга. Лихорадочный бред сенсуальности.

Райделл недоуменно сморгнул.

- К сожалению,