Рейс по ту сторону смерти (СИ)

Лавров Алексей Юрьевич

Рейс по ту сторону смерти

Аннотация: Реальное попадалово в самую ж... империи с разрыванием оной на британский флаг. Хард, реал, полное погружение. Внимание! Временами возможны вскипания разума - просто побочка эффекта присутствия.

Пионэры, идите в задницу!

Фаина Раневская.

Пролог

   Естественный вопрос - откуда вы такие, вообще, взялись? За всех не скажу, ребята со мной пока не делились, а про себя пожму плечами - ничего особенного. Драться почти не учился, основы и первые сотрясения получил в детской секции бокса, перешёл на дзю-до для общего развития, успел полгода походить... Развивал во дворе -- далее совершенствовался в специнтернате для несовершеннолетних правонарушителей, потом в стройбате. Когда меня потом дед Паша поучал, такая досада взяла - думал же хоть после смерти нормально поучиться, ан дулечки-пердулечки - извольте снова в зубки-с!

   Господи, как я мечтал о спокойной, устроенной жизни! Даже стремился к ней - женился... Правда, получился экстрим, как малолетка и стройбат вместе взятые. Моя нелюбимая жена - жадная стерва, лживая шлюха и мстительная тварь - уже после развода устал от встреч с её е-ми, подкарауливавшими меня с кровавой мстёй за бедняжку. А при жизни, в смысле до развода, самым частоупотребимым её словом было "дай", а на втором месте с небольшим отрывом, конечно, "денег" -- и всё-всё будет хорошо.

   В тюрьму как-то не хотелось, работал, работал и доработался до промышленного альпинизма - тогда там весьма неплохо платили. Ну, профессия только с виду героическая, хотя и требует эмоциональной устойчивости. Начинал на фасадах -штукатурим, белим, красим... Пыльная работёнка, не рекомендую. Но в принципе, почти как всякая другая.

   Как я стал таким психом? Повезло, наверное.

Первый раз -- когда я вылез на верёвку, не пристегнувшись. Покурил, взялся за трос, спускаюсь, а "рогатка" на карабине промежность щекочет. Я щекотки боюсь, вылетел обратно на крышу ракетой. Ну, ладно, думаю - промухал, с кем не бывает? Второй - это когда Жека висел на вздыбившейся и поползшей парапетной плите, что прям над моей бестолковкой, пока я на одних руках целых три томительных секунды преодолевал какие-то четыре метра. А предпоследний, уже не помню какой по счёту, мы портовый кран красили - ушёл я с фасадов, краны хоть железные, блин.

   Ну, там как - ноги у крана, то да сё, дальше стрела, а к ней приделан противовес. На том кране ещё и рамка была - две железные прямоугольные трубы, а к ним бочка самого противовеса цеплялась. Ну, почистил я бочку, перед покраской старую краску счищают, ещё думал - вот ведь жуть! Для нашего удобства стрелу максимально задрали, так балки рамки были под наклоном градусов тридцать, я по ним на заднице сползал, чтоб до бочки добраться - а иначе никак.

   Вот, почистил я бочку и на стрелу полез, думал -- отдохну, ага. Стрела на том кране  составная - сама стрела и сзади потоньше, но с трапом. А краны все в солидоле - им тросы смазывают, так солидол разлетается. И комбез мой в солидоле, конечно. Не весь,

но уже прилично. Привязал верёвки к колесу наверху, сбросил, вылез и занялся делом. Но ведь не я один! В нашей бригаде были новички - они пока не умели работать на верёвках, всё делали "с ног". Вот один такой новатор с трапа задней тонкой части стрелы солидол смывал. "Над моею голово-ой!" Новатор потому, что он поверхность растворителем из брызгалки поливал, а мне вздумалось передохнуть, покурить...

   Спустился быстро, уже хорошо так горя с копотью. Верёвочка моя закончилась как раз на противовесе, на начале рамки. Вот по той самой балке, по которой только вчера на жопе ползал, я бежал... довольно уверенно. Добежал до бочки и в море с дурацкой мыслью, -- "сигарет же пачку только купил!" Высота метров пятнадцать-двадцать, парни говорили -- здорово смотрелся в полёте да с пламенем из... э... сзади! Зато в воду хорошо вошёл, только ботинки было жаль - почти новые, блин, слетели. Нормально искупался, лето было в разгаре и вода там всего лишь мутная от угольной пыли - мы у берега гребешка собирали и сырьём лопали.

   А последний раз мне повезло загодя - здоровенный такой пароход от стенки оттащили всего за три часа до моего купания - закончили погрузку и убрали от греха. Нельзя ж даже окурок в трюм бросить - угольная пыль чуть ли не взрывоопасна.

   Меня товарищ устроил на работу поспокойнее - инструктором по силовым контактам в одну охранную фирмочку. Мы в основном игровые автоматы обслуживали, запрещённые, конечно. Там мне уже так крупно не везло, жизнь  наладилась, даже стала казаться слегка пресноватой. Я "увлёкся" сначала игрой в сети, потом ролевухи на свежем водухе, вступил в клан...

   Как часто встречаем мы мертвецов? Играя в сети, расстреливая аватары других игроков, не посещала ли вас мысль, что человек за монитором может умереть, прямо сию секунду, или мог умереть секундой ранее? Или на свежем воздухе влепив в приятеля серию пулек с краской... что мы знаем о нём? Игровой логин, номер в команде... А он может быть тоже мёртв... как любой из нас. На работе корочки, логин, номер в команде, в институте корочки, логин, в семье... Да и не важно нам это знать, как и самим уже неважно, кто мы, пока идёт игра...   Наверное, только смерть может вырвать нас из игры, или даже ей это не под силу? Но научить ценить жизнь она вполне способна!

      ***

   Тошнит и покачивает. Где-то вода то ли плещется, то ли льётся. Воняет как... как уличный сортир в летнюю жару. Блин, да что за гадство этот полулитровый радиофаг?! Хотя-а. Было еще два..., нет, три литровых.

       Фу, б-я-я-я, вонища. Еще чешется все. Буквально все, даже пятки. Уй, зараза, кто-то кусается. Где это я выпал в осадок? По воспоминаниям и по логике это должен быть родной нужник в родной квартире. А воняет...

       Наверное, сам виноват. Или не сам? Может, нужник неродной и квартира не моя? Не-е-е. Я всё помню. В целом. Ну, почти всё в целом помню. Вчера отмечали победу. Надрали "Чёрных псов" и соответственно, то есть логично, выводили лишние рентгены тем, что нашлось в местном чипке.

       А нашлось много. У меня гасились, в моей берлоге. Небось, разгром и кучи по углам. Эх, кончилось веселье, пора переходить к грустному. Например, к водным процедурам. Для начала включим картинку.

       Да-а-а. Выключим. Глюки, блин. Всё Руда -- гад. Ганджубас его... Хотя, говорил, что продукт натуральный. И на вкус -- она. Может белка? Дык, молодой ещё.

       Нужно проверить себя на логику и отвлечься. Что вчера было? Бой с "Черными псами". Это враждебный нам клан сталкеров. Мы -- "Варанга", тоже клан, тоже сталкеров. Хм, пока всё нормально, без зеленых гуманоидов.

       На "Агропроме" мы псам вломили. В пейнтбол, но всё равно вломили. Сделали из них "псов драных, побитых и заляпанных краской". У нас очень своеобразный пейнтбол. Правила позволяют многое. Почти всё, что в голову взбредет. Как я Плюша приложил! Гы-ы-ы! Логика и память нормальные, воспоминания позитивные, даже приятные. Хорошо на "Агропроме": Ствол в руках, воздух чистый, голова ясная.

       Блин, башка и впрямь не болит, только вонища. Ясная голова с бодуна? Так, релоад картинки. Ё...! Ескейп. Значит, белка. Что там про белку пишут? Нервное возбуждение... Отсутствует. Навязчивые идеи... Идей вообще нет.

       А что есть? Глюк. Систематический, даже системный. Хотя-а-а... что наша жизнь? Не будем прятаться от реальности, включим оптические сенсоры и будем суровы, как терминатор...

       Песец, центральный мой процессор! "Жопа в клеточку", картина неизвестного художника. Прям перед глазами. Блин, не в клеточку, а в гамаке. Надо мной. Я тоже в гамаке. Слева деревянная стенка. Это за стенкой то ли льется, то ли плещется. Темно, только вдали что-то слабо светит. Мда. Нужно полежать с открытыми глазами, может, само пройдет... Что-то не проходит. Не белка. Песец. Глюки не воняют и не чешутся.