Золотые врата. Трилогия (СИ)

Корсаков упал на колено, сабля вывалилась из пальцев. Головко, соскочив с коня, метнулся к нему.

– Доигрались, дуэлянты хреновы, – воскликнул он. – Семен, готовь слеги. Отвезем его в лагерь, пока живой еще.

Двое казаков поскакали к лесу. Хорунжий положил Корсакова на траву, приподнял ему голову. На губах корнета выступила розовая пена, из раны на щеке струилась кровь. Он кашлянул.

– Бумаги не забудь, Георгий Иванович, – чуть слышно сказал он.

– Эх, мать честная! Ты о себе думай, поединщик! – Головко разорвал рубаху на груди Корсакова, обнажив узкую рану под соском, – Митяй, помоги.

Вдвоем они изорвали рубашку Корсакова на полосы, крепко перевязали ему грудь и голову. Подскакал Семен, волоча две длинные слеги. На них набросили бурку, подвязав полы, закрепили меж двух коней. Головко подхватил с земли остатки блокнота, велел двум казакам остаться, чтобы похоронить князя Козловского и Сильвестра и вскочил в седло.

Четыре эскадрона Лейб‑гвардии гусарского полка остановились на постой в небольшой деревушке. Головко нашел полковника в крепкой избе старосты деревни. Выслушав хорунжего, Мандрыка крепко выругался.

– Как знал, что рано мальчишке этому команду давать! Где он?

– На дворе, ваше высокоблагородие, – ответил хорунжий.

Полковник быстрым шагом вышел во двор. Корсаков по‑прежнему лежал на бурке.

– Снимите его и несите в избу, – распорядился полковник, – врача быстро, – скомандовал он ординарцу.

Казаки осторожно сняли корнета с импровизированных носилок. Корсаков открыл глаза и, узнав полковника, хотел приподняться.

– Лежи, лежи, Алеша. Что же это ты, а?

– Судьбу проверить хотел, Николай Яковлевич, – прошептал Корсаков. – Где бумаги, – он поискал глазами Головко.

Тот вынул из‑за пазухи блокнот и подал ему.

– Француз уничтожить хотел, верно, секретное что‑то, – сказал он, потягивая блокнот полковнику.

Мандрыка раскрыл блокнот, перелистал его и, закусив губу, исподлобья взглянул на хорунжего.

– Кто‑нибудь видел, что здесь написано.

– Никто, ваше высокоблагородие, – хорунжий вытянулся под его испытующим взглядом.

– А ты, Алексей, читал?

– Мельком взглянул. Не до того мне было, – попытался улыбнуться корнет, – а что там?

– Важные бумаги, – уклончиво сказал полковник, – услуга твоя неоценима, а что до судьбы… Ты даже не представляешь, с чем свою судьбу связал. Слыхал ли ты такие слова: требуется пролить реки крови, чтобы стереть предначертанное?

– Что‑то в этом роде говорил князь Козловский, царство ему небесное.

Невесело улыбнувшись, Мандрыка, будто для пожатия, протянул ему руку. Хорунжий заметил некоторую странность в жесте полковника – его рука, вместе с большим пальцем, легла в ладонь Корсакова. Но раненый, не обратив на эту странность внимания, слабо пожал протянутую руку командира.

– Сейчас врач будет, – сказал Мандрыка, – вот на ноги встанешь, уши то надеру. А за бумаги не беспокойся, я доставлю, куда следует.

Час спустя ординарец полковника покинул расположение полка, увозя в ташке пакет, с приказом доставить его князю Николаю Ивановичу Новикову в собственные руки.

Глава 2

«…в возникновении нового героя художник видит не продолжение традиций классической живописи, в большинстве своем умирающих или уже погребенных под натиском молодого искусства, но перспективы модальности взгляда, обращенного внутрь сознания творца, выход на стартовую точку, откуда возможно будет оценить предстоящее без неестественно‑насильственной стимуляции личности. Обиталище мысли, раскрепощенной возникающим на холсте безумием, способно в случае кризиса вывести мечты на уровень невменяемости, стилистически…»

Игорь Корсаков зевнул и поднял глаза к потолку. Потолок студии был стеклянный и сквозь стекло на Игоря смотрели звезды. Четкие и блестящие, словно вкрапления слюды в темной породе, они иногда расплывались туманными пятнышками, двоились и тогда он прищуривал глаза, фокусируя зрение.

«…эстетика больного ума умерла, выхолощенная ремесленниками от искусства, – говорит Леонид Шестоперов, – авангард выродился, концептуализм в кризисе. Кого сегодня удивишь посыпанной золотым песком кучей дерьма на холсте? Кто остановится возле инсталляции из гниющих отбросов, нанизанных на шампур над угасшим костром? Прошло время, когда критики искали и находили в русских художниках выразителей отвлеченных и духовно свободных направлений живописи, графики, инсталляций и даже перформанса, вынужденных скрывать свои работы от официозных деятелей воинствующего соцреализма…»

– Ты зачем мне эту херовину подсунул? – спросил Корсаков, роняя журнал на пол, – я тебе что, первокурсница из Строгановки, чтобы охмурять меня забугорными публикациями? Ты еще расскажи, в чьих коллекциях твоя мазня висит и за сколько на последнем Сотби ушло нетленное полотно «Путь жемчужины через кишечник черепахи».

– А что, очень даже неплохо ушло, – пробурчал Леонид Шестоперов, терзая зубами вакуумную упаковку с осетровой нарезкой, – черт, нож есть в этом доме?

– Тебе лучше знать, – пожал плечами Игорь, – твой дом.

Шестоперов рванул упаковку, куски рыбы вывалились на рубашку, на джинсы. Масло потекло по подбородку.

– Во, бля, – Леонид собрал осетрину, сложил ее на блюдце и ухватил масляными пальцами бутылку виски, – ну, повторим?

– Давай, – Корсаков взял стакан, – за что пьем?

– За тебя, Игорек! Вот ты смог, а я нет, – с горечью сказал Шестоперов. Как обычно, к исходу первой бутылки он стал сентиментально‑слезливым и завистливым, – ты смог остаться самим собой, не продать свое искусство, свой талант, свою душу…

– И живу, как последний ханыга, – добавил Игорь, – поехали, – он опрокинул стакан в рот, проглотил виски залпом и, нащупав пальцами маслину, закусил, сморщившись от сивушного привкуса заморского зелья. – Ты что, водку не мог взять? Все понты твои… всегда любил пальцы раскинуть.

– Ну, не ругайся, старичок. Тебя порадовать хотел. Вот ехал и думал: первым делом Игорька найду! Сядем, выпьем, вспомним былое, а потом и за работу. Веришь, нет – не могу там работать! Жлобы они там все! Галерейщик мне квартиру со студией в Челси снял – это после выставки в Бад Хомбурге. Давай, говорит, Леонид, твори! А я не могу… – Шестоперов хлюпнул носом. По мере опьянения он становился плаксивым и обиженным на весь свет, – и деньги… всюду деньги. Ты хоть знаешь, сколько берет какой‑нибудь отставной пшик… шишка отставная за присутствие на открытии выставки в какой‑нибудь занюханой, засраной, задроченой… их‑к… галерее? Типа нашего Горби? Ну, Горби не знаю, но ва‑аще… штук по пять, а то и по десять настоящих зеленых американских рублей, с портретом в парике! Жлобы они меркантилы…льные! Размаха нет, а они центы считают! Вот ты…

– Сижу себе на стульчике на раскладном, – подхватил Игорь, подумав, что если Леня стал путать слова, то пора сделать небольшой перерыв, – дышу вольным воздухом Арбата, отстегиваю бандюганам или ментам положенное и в ус не дую. Могу водочки тяпнуть, могу косячок забить.

Стадии опьянения Леня Шестоперов отсчитывал по собственной шкале: слезы‑обиды; язык мой – враг мой, в том смысле, что не желает выговаривать то, что хочется; трибун‑обличитель; братание с народом и последняя стадия, которую еще мог воспринять сам Корсаков – синдром пролетария, или «все на баррикады».

– Вот, видишь, ты свободен, Игорек, – с полным ртом закуски невнятно сказал Леня, – а мне там и выпить не с кем. Ходят вокруг картин со стаканами, улыбаются, зубом сверкают. «О‑о, мистер Шестопиорофф!!! Как поживаете? Прекрасная выставка, пожалуй, я что‑нибудь приобрету». Да бери даром, гад ты лоснящийся, только душу мою… мою, – Шестпоперов гулко стукнул себя кулаком в грудь, захлебнулся от переполнявшей обиды и, решительно схватив бутылку, разлил остатки по стаканам. – И сорвешься, а как не сорваться? Заказы стоят, сроки горят, галерейщики визжат, а мне – насрать! У меня – запой! Понимаете вы, кровососы, тоска у меня по стране своей непутевой, по родным осинам и сизым рожам!