Баллада о сломанном носе

Я дважды проверяю адрес по бумажке и читаю фамилию на почтовом ящике. Ада живет не в замке, но я не удивлюсь, если за дверью окажется лакей в ливрее.

Мне открывает усталая женщина в дорогих украшениях.

— Ада дома? — спрашиваю я.

— Дома. По-моему, я тебя раньше не видела.

— Я здесь и не бывал. Мы одноклассники.

— Это тебя… тебя зовут…

— Барт.

— Да, я про тебя слышала. Ада у тебя обедала. Похоже, Ада всем, кому могла, поведала и обо мне, и о моей маме.

— Могу я ее увидеть?

— Проходи. По коридору четвертая дверь налево. Четвертая дверь налево? У нас в квартире одна дверь, да и та в сортир.

Я разуваюсь, иду мимо огромной гостиной, гигантской ванной и нескольких закрытых дверей, пока не оказываюсь перед нужной.

Как мне себя вести? Я рассержен или разочарован? Или сделать вид, что ничего не случилось? А может, отругать ее и гордо удалиться? Или, коли уж на то пошло, предстать перед ней психованным собирателем маньяков? Нет, все не то… Чувства борются во мне, и ни одно не побеждает.

Себя не изменишь…

Жизнь, по-моему, вполне приемлемая штука. Плохих людей не бывает, и наша Земля — крутая планета.

Или все не так?

Я не успеваю постучаться, как передо мной в дверях возникает Ада. Думаю, не потому, что у нее способности к телепатии, а потому, что она собралась, к примеру, в туалет или на кухню сделать себе яичницу.

— Ой! — говорит она и шумно сглатывает.

— Я мимо проходил, — сообщаю я и, поскольку Ада молчит, продолжаю: — Так же, как ты вчера шла мимо нашего дома.

Ада так выдыхает, будто ее проткнули насквозь.

— Зайдешь? — спрашивает она.

— Отличная комната, — говорю я, оглядевшись. — Отличный дом…

— Не надо…

Сегодня день неоконченных фраз. Подчас они значат много больше, чем обычные предложения. Не подумайте, что в моих словах таилась насмешка. Хотя, может быть… Но сейчас мне не хватает ума, чтобы это понять.

Ада садится на стул перед письменным столом. Не буду даже пытаться перечислить всю технику, гаджеты, айподы и прочие вещи, которые находятся в комнате. Наверняка все это стоит кучу денег.

— Ты заболела? — спрашиваю я.

— Слегка.

Я смотрю в окно, чтобы не разглядывать обстановку. В саду батут и бадминтонная сетка. А бассейна нет.

— Барт, я знаю… то есть я не собиралась ничего рассказывать Лисе. Но я плохо храню секреты. Лисе спросила, где я была, и я не хотела врать — она же моя лучшая подружка. А Лисе, наверное, не поняла, что ни в коем случае нельзя этого говорить остальным. Возможно, я забыла ее предупредить. И она тут же послала СМС Вильде, а та общается с Августом. Я понимаю, ты чудовищно зол на меня. Я просто… не подумала.

— Я не просил ничего объяснять.

— Но я очень хочу это сделать. Понимаешь, по-моему, мне не нравятся секреты. Значит, все в школе уже в курсе?

Я пожимаю плечами. И тут происходит нечто странное. Будто в носу у меня вот-вот взорвется. Может, я заболел?

Я не из тех, кто себя жалеет. От этого только делается грустно и лучше никому не бывает.

Я поворачиваюсь к Аде спиной, уже предчувствуя, что сейчас произойдет.

Сказать по правде, я не плакал с самого раннего детства. И если уж со мной это случится, то лучше бы не на глазах у девчонки, которую я то ли ненавижу, то ли она мне нравится. В любом случае положиться на нее невозможно.

— С тобой все в порядке? — спрашивает Ада. Опусти она мне руку на плечо, не знаю, смог ли бы я сдержаться. По счастью, Ада стоит неподвижно в метре от меня. В носу у меня отпускает. Я умудряюсь обернуться и проговорить:

— Конечно, все в порядке.

— Извини, Барт.

— Ладно. И совсем не обязательно каждый раз называть меня по имени.

— Хорошо. Мне ужасно неловко.

— И ты потому осталась дома?

Теперь уже она смотрит в пол и кивает.

— А маме ты тоже рассказала?

Ада внезапно вскидывает на меня глаза:

— Нет, ей я говорила про тебя только хорошее. Я не собиралась плохо говорить о твоей маме, но…

— Ладно, — перебиваю я.

И мы стоим посреди Адиной слишком большой комнаты, прислушиваясь к далеким звукам. Настроение от этого не улучшается, но и хуже не становится.

— Хочешь послушать, какая мне нравится музыка? — говорит Ада.

— Давай.

У Ады не самый плохой вкус. В отличие от меня. Я думал, будет R’n’B, или рэп, или хиты, которые всем нравятся, но она слушает исполнительниц, поющих под акустическую гитару. Они звучат очень по-взрослому и хорошо идут под свечи темными осенними вечерами. Аде они тоже почему-то идут. Только вот дом у нее неправильный. Кажется, будто мы пробрались в королевский дворец.

Я остаюсь обедать. Оказывается, здесь питаются вовсе не исключительно черной икрой или суши. Мы едим обычную пиццу, и Адина мама вся ею перепачкалась.

— Ты где живешь? — спрашивает она с набитым ртом.

— В старом доме, — отвечаю я.

— Старые дома бывают очень уютными.

Моя седьмая глава

Объявления с призывом к уборке все еще висят в подъезде, когда я возвращаюсь домой. Мама сидит за журнальным столиком — очевидно, она только что поела. Хлеб, сыр, котлеты — от всего остались только упаковки.

— Привет, малыш. Поможешь прибрать?

Я достаю пакет из шкафа, скидываю в него мусор.

— Мам, мы правда переедем?

Она смотрит в окно, будто видит там что-то интересное. Обычно я таких вопросов не задаю — ни к чему хорошему они не приводят. Не могу объяснить, почему именно теперь мне важно об этом спросить и почему я твердо решил добиться ответа.

— Конечно, переедем, Барт. Надо сначала только найти подходящее место.

— А это долго?

— Быстро не получится.

— Но рано или поздно это случится, правда?

— Обещаю.

— Отлично. Я только это и хотел узнать.

— Можешь сходить в «Макдоналдс» купить что-нибудь к обеду?

Мама протягивает мне деньги, я надеваю кроссовки и выхожу. В подъезде стоит тот тип на полусогнутых и читает мое объявление. Волосы у него взъерошены, борода клочьями. Увидев меня, он тычет пальцем в лист на стене:

— Видал?

— Э-э… вроде как.

— Вот, блин, давно пора! Нам этого правда не хватало. Наконец нашелся человек, готовый разгрести нашу помойку!

— Вообще-то это… я повесил.

— Шутишь?.. Прекрасно. Я участвую.

— Замечательно.

— Когда уборка?

— В воскресенье.

— А сегодня что?

— Пятница.

— Послезавтра, значит. Подходит. В воскресенье у меня никаких заседаний. И работа рано заканчивается.

— Серьезно?

— Да я так, шучу. Не работаю, знаешь ли. Но я приду, короче. Серьезно. Ты крутой чувак.

Я краснею. Не уверен, что тип этот хороший помощник, но это и неважно. Главное, ему понравилось объявление и он собирается прийти. Вдруг еще кто-нибудь захочет?!

Вместо «Макдоналдса» я иду в магазин и покупаю хлеб и все нужное для бутербродов. Когда я возвращаюсь, мама уже спит под работающий телевизор. Поев и выключив телек, я иду петь в туалет. Шкафчик с лекарствами подрагивает. Кран над раковиной течет. Я пытаюсь представить рядом с собой Аду, протягивающую мне руку. И песня мне удается.

Я никогда не бывал в оперном театре. Однажды я видел, как исполняли такую музыку на улице. По-моему, чтобы полюбить оперу, совершенно не обязательно смотреть на загримированных женщин и мужчин солидного сложения, расхаживающих по сцене. Кое-что я нашел на «Ютубе» — это был какой-то тип с кривыми зубами из английского шоу «Голос». Честно говоря, я не могу отличить Моцарта от Бетховена или Вагнера от Пуччини. Есть целая куча других композиторов, но большинство из них умерли еще до того, как родилась моя бабушка.

В зеркало я вижу только верхнюю часть своего лица… Нет, я не прошу ни о чем несбыточном, мне бы только несколько дополнительных сантиметров — я вовсе не желаю становиться великаном.

Когда я возвращаюсь в комнату, мама уже проснулась.

— Дай мне пульт, пожалуйста.