Облава

Однако сейчас, в который уже раз не дозвонившись Львову и злобно бросив трубку на рычаг, Варяг с раздражением и невольным внутренним испугом поймал себя на мысли, что глядит на самого себя в зеркале серванта — и не узнает. Ему вдруг вновь показалось странным отождествлять себя и это мрачное лицо из Зазеркалья. На какой-то миг он даже забыл о Герасиме Герасимовиче, который почему-то не снимал трубку своего спецтелефона. С затаенным, почти детским испугом разглядывал Варяг самого себя и не мог понять, как могло случиться, что этот мужик с волевыми скулами, с глазами, полными неистовой злобы, и есть он.

Лицо напротив разгладилось, повеселело, потому что самому Варягу стало смешно: ну и дела, расскажи кому-то из его верных соратников, что его посещают такие чудные мысли, все решат, что он спятил! Варяг отошел от зеркала, вернулся на кухню, сел и снова погрузился в раздумья. Что же случилось? Куда пропал Герасим Герасимович? Неужели он спешно собрался и отправился… на Старую площадь? Почему он не предупредил его? Или не успел? Не смог?

Своими тревожными сомнениями он поделился с Сержантом.

— Да мало ли куда он мог слинять? — успокаивал его Степан. — Вы же с ним конкретно ни о чем не договаривались? Что он тебе посоветовал?

— Залечь на сутки на дно, — хмуро отвечает Варяг.

— Ну вот видишь, он тебя будет искать только через сутки. У тебя же впереди целый день! Найдется твой Львов.

— Не мог он так внезапно исчезнуть… — покачал Варяг головой. — Слушай, ему кто-то позвонил, когда он со мной беседовал по спецсвязи. Он еще сказал, что по другой линии звонят. Может, действительно по делам умотал?

— А я что говорю! — обрадовался Сержант. — Конечно, уехал. А если тебя это так тревожит, давай я сам туда съезжу. А ты сиди тут и жди звонка Чижевского.

— Ладно, — согласился Варяг. — Езжай, Степа. Я бы и сам поехал, но не могу. И ты там тоже не маячь особенно.

— Не маячь! — обиженно передразнил его Степан. — Мне-то не впервой. Меня учить не надо…

— Все равно не теряй бдительность, — продолжал Варяг. — Львов на Ленинском проспекте живет. Я сам у него ни разу не был, мы с ним обычно на Тверском бульваре стрелку забивали. Так что тебе придется на месте самому осматриваться. И учти: квартира старика наверняка уже под колпаком.

— Да ладно тебе, — отмахнулся Сержант, уже накидывая куртку и собираясь уходить.

Он пошел к выходу. У двери обернулся и сказал с улыбкой:

— Все будет нормально. Если Львов дома, я его тепленьким возьму.

Было около десяти утра. Машины уже запрудили московские улицы. Синяя «хонда» резво плыла в потоке разноцветных стальных насекомых, где среди уродцев «Жигулей» и «Москвичей» яркими пятнами выделялись щеголеватые иномарки. Опытный глаз бывшего бойца Иностранного легиона тут же отметил, что соотношение автомобилей три к пяти не в пользу импортных тачек. Но все равно иномарки упрямо продолжали свою победную экспансию на улицах Москвы. Лениво оглаживая взглядом проносящиеся мимо машины, Степан бессознательно искал в зеркале заднего вида возможный хвост — постоянное ожидание слежки давно вошло в его привычку, стало неотъемлемой частью его натуры.

Мелкая изморось, оседавшая на лобовом стекле, внезапно исчезла. Дворники в последний раз дернулись, смахивая остатки ночного ненастья, и застыли. «Хонда» нырнула под путепровод, ушла вправо под мост и вырвалась на волю широкой магистрали. Вот и Ленинский проспект. Сержант сверился с записанным на клочке бумаги адресом. Скоро покажется нужный дом.

Не доехав почти квартал до цели, Сержант припарковал «хонду» на стоянке недалеко от ремонтируемого здания какого-то института. Несмотря на ранний час, за забором, окружающим стройку, было уже людно. Это не старое доброе время, в котором когда-то жил Степа Юрьев, — сонное, беспечное, застойное. Сейчас никто просто так держать работяг на объекте не будет, подумал Сержант, сейчас все в России подчиняется американскому золотому правилу «время — деньги». Даже притом, что на московских стройках в основном трудятся украинцы, молдаване или турки вперемешку с неграми в ушанках…

Подходя к воротам стройки, Степан тут же забыл о работягах, сконцентрировавшись на предстоящем деле. Как в старое доброе время, нервы натянулись как струна, голова прояснилась и все мысли упорядочились — так широкая река, зажатая между бетонных щек дамбы, превращается в узкий быстрый поток… Он ощутил то знакомое состояние, когда руки, ноги, да и все тело работают помимо воли, не нуждаясь в указаниях вечно запаздывающего сознания, — привычное состояние, оттренированное еще в Южной Африке, под палящим тропическим солнцем, под коварными пулями безжалостных повстанцев.

Миновав никем не охраняемые ворота, Сержант быстро прошел мимо упершегося лапами в землю автокрана, из чьей кабины, перекрикивая грохот ревущего движка, что-то сипло орал крановщик. Перепрыгнув через пару свежевырытых траншей, он проскользнул в застекленный зев подъезда.

Никого не встретив в широком вестибюле, Сержант быстро поднялся на второй этаж. В воздухе стоял горький запах цементной пыли. Он заглянул в ближайший дверной проем и ступил на мягкую стружку только что отциклеванного паркета. Поставив прихваченную из машины сумку на подоконник, он расстегнул «молнию» и вынул серый хэбэшный бушлат с надписью на спине «Мосгаз». Натянув бушлат поверх своей бежевой куртки и оставив сумку на подоконнике, он вышел из здания точно тем же маршрутом. Крановщик все так же продолжал орать на безразличных к его воплям смуглых рабочих, и железные лапы автокрана все так же мелко дрожали от напряжения.

Вид этих железных лап, силящихся удержать равновесие на раскисающей под их тяжестью земле, все еще стоял у Сержанта перед глазами, когда он подходил к дому Львова. Ему подумалось, что вот так же, как и этот автокран, Варяг пытается выстоять перед слепым натиском своих бесчисленных врагов. Сможет ли? Конечно, сможет, усмехнулся он мысленно. До сих пор ему это удавалось. Удастся и на сей раз.

Но, несмотря на эти успокоительные самовнушения, беспокойство, копошащееся где-то в глубине души, не проходило. Потом он понял, что тревога возникла не напрасно и скопление машин — большей частью милицейских — возле нужного ему подъезда, конечно, не случайно.

У подъезда стояли два фургона «скорой помощи», вокруг них застыла стайка зевак — никуда не спешащих местных обывателей, в основном пенсионеров. Все, тихо переговариваясь, смотрели на темный вход подъезда, который, как церберы в преддверии ада, охраняли два сержанта, тупо уставившиеся в пустоту поверх голов зевак. У обоих на выпуклых животах висели «калаши», и оба безостановочно жевали, синхронно двигая челюстями.

— А что тут случилось? — спросил Сержант сгорбленного старичка в драповом черном пальто, который, вытянув худую длинную шею, прислушивался к шепоту двух пожилых женщин.

Старик отмахнулся от подошедшего и неожиданно со злобой накинулся на соседок:

— Да будет вам врать-то! Вам откуда знать-то? Я Герасим Герасимыча знаю уж лет тридцать. Мужик что надо, правильный мужик. Генерал! Таких бы побольше, так не было бы бардака, как сейчас. Правильно говорю?

Последнее относилось уже к Сержанту, в котором старик по каким-то признакам признал единомышленника.

— Нет, ты представляешь, — продолжал горячиться дедок, — чуть человек хороший, так его сразу в расход… А Герасим Герасимыч мировой мужик был, с ним запросто можно было поговорить, даром что генерал кагэбэ. Каких людей убивают, сволочи!

— А кто убил? — стараясь не выказывать слишком подозрительного любопытства, спросил Сержант.

Он лихорадочно просчитывал свои дальнейшие шаги. Львов убит — значит, можно сваливать. Все равно теперь уж ничего не узнать… Но навык профессионала требовал выведать все подробности происшествия. Надо было как-то пробраться наверх, поближе к квартире убитого.

— Как «кто»?! Они, бляха-муха, дерьмократы! Миротворцы наши хреновы! — ни на секунду не задумавшись, отчеканил старик. — Неужто не понятно?