Песни/Танцы

 - Давно?

 - Минут пятнадцать уже.

 - Не может быть. Я же стоял у Ленина, тебя не видел.

 - Я тебя тоже.

 Молчание.

 - Ты точно у Ленина стоял?

 - На Сталина он не похож.

 - Странно. Может, мы в параллельных мирах?

 - Может быть. Подожди…

 - Мне некогда, у меня лимит…

 Я не дождался ответа, таксофон нас разъединил. Я отправил еще одну монетку в его металлическое нутро.

 - Да, - ответил мне Паша, - я выяснил: тут два Лениных.

 - Такое бывает?

 - Еще как. Ты у того, что в вокзале?

 - Ага.

 - Тогда через две минуты буду…

 На этом разговор был окончен. Я вернулся к памятнику предводителю пролетариев и крестьян. Через две минуты, как и обещал, в зале показался Паша.

 - Ну, ты даешь, - сказал я ему.

 - Ну, ты даешь, - ответил он мне.

 Больше сказать было нечего. Слишком много необъяснимых неувязок и не менее странных совпадений. Словно судьба играла с нами в свою игру, разлучая и сводя снова.

 - Я на свой поезд не успел, - коротко сообщил я.

 - Я уже понял.

 - Поеду на другом, он через час будет.

 - Хорошо все, что хорошо кончается. Хотя… Кто тебя так?

 Паша указал на мою губу.

 - Да есть тут у вас… приятные люди.

 - Да уж. Все нормально?

 - Нормально, ты не переживай. И жить, и цвести еще буду.

 - Это главное.

 Мы пошли перекурить. Пока курили, обсуждали обстоятельства нашего расставания.

 - Честно говоря, - сказал Паша, - я сам плохо помню. Как-то мы отстали, а ты, наоборот, убежал вперед.

 - Вот так. Живешь, живешь, потом – бац! – провал.

 - Ага. Упал-очнулся-гипс, как в кино.

 - Точно.

 Выяснять дальнейшие обстоятельства не было нужды. Как ни крути, время вспять все равно не воротишь, да и ничего плохого не произошло. Стычку с фанатами «Спартака» в расчет брать не следует. Подумаешь – губа, бывало и круче.

 Посмеялись над ситуацией с двумя Лениными. Я рассказал о щедрости местного таксофона. Паша выскреб из карманов мелочь и предложил взять пива, я отказываться не стал. Какой-то чересчур насыщенный день получался.

 Потом мы пили пиво и общались, смотрели на проходивших мимо нас пассажиров с баулами, на бездомных, шумно выяснявших отношения друг с другом, на появившихся на вокзале фанатов «Зенита» и «Спартака» (видимо, матч закончился), которые периодически вступали в небольшие стычки – в основном словесные. 

 - Как тебе Москва? – спросил Паша.

 - Никак. Я от нее устал.

 - Ага. Шумный город. И бессмысленно суетливый.

 - Вот-вот.

 - Но в Питер я не поеду, не уговаривай. Что-то в этом городе есть.

 - Концентрированная пустота.

 - Возможно…

 Незаметно пролетел час времени, диктор объявил по вокзалу, что к платформе подали мой поезд. Я стал прощаться с Пашей.

 - Давай, - Паша пожал мне руку, - к вагону не пойду и платочком махать не буду, тем более – он посмотрел на часы – скоро метро закрывается. Желаю тебе доехать без приключений.

 - Без приключений неинтересно.

 Он прищурился:

 - Не устал еще от приключений?

 - Вообще устал.

 - То-то же.

 Мы распрощались. Паша скрылся в направлении метро, я пошел через здание вокзала на платформу – к поезду.

 Весь перрон был усыпан фанатами «Зенита», возвращавшимися с выездного матча домой. Та же картина наблюдалась и в вагоне. Почти все места занял выездной моб питерского клуба. Отовсюду звучали речевки, посвященные родной команде, торчали сине-бело-голубые флаги. Хорошо, что не фанаты «Спартака». Я занял свое место в этой гуще.

 Моим соседом оказался невысокий короткостриженный крепыш в зенитовском шарфе и футболке, с бутылкой пива в руках. Он переговаривался с парой фанатов, сидевших через проход. Потеснив его, я сел к окну.

 До отправления оставалось десять минут. За окном к соседней платформе маневрировал фирменный ночной экспресс. От тепловоза, тянувшего похожий на музейный экспонат состав, валил густой черный дым. Поднимаясь вверх, он сливался с темнеющим небом. Я проследил его путь и отвернулся от окна.

 - Как сыграли-то? – спросил я своего соседа, когда тот, наконец, отвлекся от разговора со своими приятелями.

 - Выиграли, два-один, - радостно сообщил он.

 - Так это ж прекрасно!

 - Просто замечательно!

 Он улыбнулся.

 - А что у тебя с губой? – последовал вопрос.

 - Да так… не все тут согласны с тем, что мы – лучшие.

 - Спартачи что ли?

 - Они.

 - Ну, бля…

 Он помолчал, затем внезапно нагнулся вниз и вытащил из-под сиденья непочатую бутылку пива. Протянул ее мне:

 - Угощайся.

 Я принял бутылку из его рук.

 - Спасибо.

 - Не за что. Давай – за победу!

 - Давай.

 Стукнулись боками бутылки, их звон гулко прозвучал в густом воздухе вагона. Через несколько мест от нас затянули футбольную песню. Поезд тронулся. Я возвращался. Назад, в привычный круг. Продолжать плутать по лабиринту, пробираясь в самое сердце его.

Затишье перед бурей.

 Бывает, что сюда заходят и жрецы. Обычно они сидят особняком, не заводя ненужных разговоров. Молчание – их право, а, возможно, и часть отправляемого ими культа. В любом случае к ним никто не лезет, и им не приходится тратить слова зазря.

 Я остановился в этой дыре на пару дней. Взял передышку. Зиккурат – вот он, я почти дошел до своей цели, как и сотни других, которых с каждым днем все прибывает. Спешить некуда, неотвратимое наступит при любых раскладах, тут нашей воли нет – так считаю я.

 Загружаюсь местным пойлом, слушаю, о чем говорят вокруг. Людей много, в основном беженцы. Бегут с насиженных мест, в смысле уже убежали. Странно, но среди них нет ни одного, кто бы знал хоть кого-нибудь из тех, кого тронула болезнь. Но все как один твердят о том, что сорвались с обжитых мест из-за эпидемии. Получается, что чума свирепствует где-то, но никто от нее не пострадал. Впрочем, до КПП лежат кварталы убийц – и наверняка там много народу отсеялось, если вы понимаете, о чем я.

 Жрец заходит, пересекает зал и садится к стойке рядом со мной. Берет местное пойло, от которого плавятся мозги, швыряет хозяину несколько монет. Тот протягивает ему мутный замусоленный стакан.

 - Твое здоровье, - говорит мне жрец, делает характерный жест и выпивает стакан залпом.

 - Благодарю. Пропустишь еще стаканчик? За мой счет…

 - Валяй.

 Я заказываю ему еще стакан, оплачиваю из своих.

 - Беженец?

 - А что похож?

 - Не из местных. А в остальном – черт тебя знает.

 Наверное, он решил нарушить обет молчания. Впрочем, это его дело.

 - Иду к Зиккурату. Ищу разгадки.

 - И как успехи?

 - Пока никак. Загадок больше.

 Он делает глоток.

 - Думаешь, там сможешь узнать все, что хотел?

 - Надеюсь.

 - Ты заблуждаешься. Мы – не справочное бюро и не лавка цыганской гадалки.

 - Я настойчив.

 - Тебе нужно Знание?

 Нужно ли мне Знание? Скорее всего, - нет, но заполучить его представляется мне необходимым.

 - Пожалуй, - отвечаю я.

 - А если за него придется заплатить такую цену, что ты вынужден будешь отказаться?

 - Это вряд ли…

 - И тем не менее?

 - Если ты имеешь в виду мою жизнь, то там, откуда я пришел, она могла сгореть в считанные секунды. Просто так.

 - Ладно. Рискни. Мне-то что? Я предупредил. Давай еще по стаканчику?..

 Его предложение мне нравится. Как и мое нынешнее положение. Этакое затишье перед бурей. Жаль, что рано или поздно все это кончится. Но так, пожалуй, и должно быть. Иначе зачем я проделал весь этот путь?

Разочарование - Песнь 6. Куплет 1.

 Разочарование – это тонкая стальная игла, попавшая в ваш организм, по несчастливой случайности внедрившаяся под кожу и от места внедрения движущаяся по темным рекам вен к сердцу. Разочарование несет в себе Смерть, а потому неизбежно. Ты не знаешь, где тебя ждет роковой укол, но он ждет тебя обязательно. Он ждет тебя среди бумаг и отчетов, составляемых тобой каждый день, среди рутинной пыли, опостылевших людей и лиц; он ждет среди сутолоки баров по выходным, среди плещущегося алкоголя, в бархатной коже женщин, в надеждах на будущее, везде. И тебе не уйти. Как если бы все мы вдруг стали кем-то еще…