Хроника любовных происшествий

– Уже поздно, пора спать, спокойной ночи, дорогие, – скрипела старуха. – Все хорошо, что в меру. Все хорошо, что хорошо кончается.

– Цецилька, возвращайся, слышишь? – крикнула еще раз Олимпия.

Левка подкатился теперь к ней.

– Вы озябли. Вижу гусиную кожу. Может, обнять, будет теплее?

Олимпия ничего не ответила, вертела в руках какую-то склянку. Левка, подрагивая от возбуждения, облапил ее.

– Какое нахальство, – очнулся техник-дорожник. – Откуда у вас такая натура?

Левка медленно обратил к нему широкое костистое лицо, словно растянутое на деревянном каркасе.

– А вы кто такой?

– Я человек.

– Ну и я человек.

Олимпия зябко поежилась и вдруг положила голову на Левкино плечо.

– Взгляните, какая луна, – проговорила томно.

Действительно, на остроконечной башне костела за кудлатым строевым лесом восседала огромная луна, багровая и перепачканная, словно выбралась из ящика с пылью и паутиной.

– Хенек, скажи какой-нибудь стих, – попросила капризно Олимпия.

– Я уже не пишу рифмованных стихов.

– А что пишешь?

– Белые стихи. Поэтическую прозу.

– Продекламируй что-нибудь, а то скучно и плакать хочется.

– Это не для вас, слишком сложно.

– Витек, – прошептала Грета. – Энгель тебе уже говорил?

– Нет, ничего не говорил.

– Я должна уехать. После окончания занятий в гимназии отец отправляет меня в Германию.

– Что случилось?

– Еще ничего не случилось. Он опасается войны.

– Кто опасается войны? – вмешался бдительный техник-дорожник.

– Пустяки, мы просто болтаем, – поспешно сказала Грета.

– Не будет никакой войны. Война немыслима в нынешнем мире. Войны никогда не будет.

– Всегда так говорили. – Олимпия оторвалась от плеча Левки.

– При современной технике война невозможна. Я читаю зарубежную прессу. К тому же достаточно поколесил по свету и знаю, что говорю. Кто с кем будет драться? Пан Витольд с Энгелем или Энгель с Левкой?

Витек протянул руку.

– Энгель, мы будем с тобой сражаться?

Тот схватил ладонь Витека и стиснул так крепко, что хрустнули косточки.

– Будем жить долго и счастливо до самой смерти. Как полагаете, доживем до двухтысячного года?

– Мне будет тогда восемьдесят лет, – сказал Витек.

– А мне семьдесят восемь, – сказала Грета.

– А вам? – Лева склонился над Олимпией, которая ковыряла в невидимой трещинке на столе. Патефонная пластинка уже лоснилась от вечерней сырости.

– Что мне?

– Охота ли вам дожить до двадцать первого века?

– Мне достаточно погибнуть в тысяча девятьсот семьдесят пятом году.

– Почему погибнуть?

– Потому что тогда настанет конец света.

– Господь Бог постоянно грозит концом света.

– При чем тут Господь Бог? Люди сами могут устроить конец света.

Пан Хенрик откашлялся и подсел к ним поближе, ибо философия была его коньком.

– Как ты это понимаешь, детка?

Олимпия снова поглядела на луну, которая уже свалилась с башни костела и медленно плыла по фестончатой линии лесного горизонта.

– Может, взорвут планету по ошибке, а может, попросту не хватит земли, воды, воздуха, и конец света будет наступать постепенно, как на смену осени приходит зима.

Кто-то приближался, петляя среди деревьев. Это была Цецилия. Она заботливо обнимала себя обнаженными руками.

– Какой очаровательный, какой странный вечер, – произнесла она дрожащим голосом. – Жуткая туча птиц висит над городом. А вы еще сидите?

– Делать нечего, надо идти спать, – сказал, вставая, Энгель.

– Вам хорошо, – вздохнула Цецилия. – А где мои порошки?

– Где-то тут были, – сказала Олимпия. – Наверняка склянка на столе, только в темноте не видно.

Все принялись ощупывать едва различимую крышку стола. Крупные майские жуки пролетали с деловитым гудением и стихали в ветвях сада, пряно благоухавшего смолой плодовых деревьев.

– Не могу найти моего ночного лакомства, – сетовала Цецилия. – Как же я засну без моей амброзии?

– Склянка была тут минуту назад, я только что держала ее в руках.

За забором пан Хенрик уже пинал кикстартер своего мотоцикла. Пахнуло чем-то неведомым, какой-то чужеродной гарью, поразительной анонимностью, поскольку в те времена машины еще не осмеливались изрыгать зловоние, ибо тогда машины были покорны и стеснялись собственного существования.

Все общество собралось на улице, наблюдая за отбытием техника-дорожника. Он надел кожаный шлем и застегнул наушники под подбородком, потом напялил огромные очки, опоясав голову широкой парусиновой лентой, натянул на толстые, мягкие пальцы черные перчатки с раструбами, как крылья нетопыря. Мотор взрывался на малых оборотах, его гогот метался по долине, порождая передразнивающие, обманчивые отголоски в лесу возле костела, в пойме реки, в руинах старинной фабрики, называвшейся неизвестно почему Пушкарней. В некоторых окнах вспыхивал свет, кое-где скрипели двери, и наиболее любопытные обыватели выходили на крылечки. А пан Хенрик уже гремел полными оборотами, добавлял газа, и казалось, железное чудовище вот-вот сорвется с привязи и пронзит эту раннюю ночь навылет. Пан Хенрик оседлал машину.

– Жизнь – это вещь! – выкрикнул он и постучал кулаком в кожаную грудь. – За жизнью надо гнаться и ловить ее за хвост.

Плеснув щебнем из-под заднего колеса, он рванул во тьму, а впереди него, трепыхаясь, как ночная бабочка, побежал клубочек света от фары. Потом машина свернула вправо и растворилась во мраке у линии горизонта, изломанной массивом города.

Цецилия, как лунатик, взобралась на забор. Ее белое лицо и белые руки словно фосфоресцировали. Все больше майских жуков кружило над головами. В их гуле заглох голос мотоцикла пана Хенрика.

– Не взял ли кто-нибудь из вас мои порошки?

– Зачем нам порошки, мы спим как убитые до утра.

– Где-то были, а теперь пропали. Чего ты плачешь? – обратилась к сестре Цецилия, выходя из недр сада. – Купим завтра новые. Лишь бы ночь переждать.

– Ах, что там порошки, – захлюпала носом Олимпия. – Буду ли я спать, нет ли, мне все равно.

– Так чего же плачешь?

– А я знаю? Плачу, и все.

– Весна. Еще одна весна. К тому же какая-то никакая, поскольку и год обыкновенный. Тысяча девятьсот тридцать девятый. Ничем не запоминающийся. Спокойной ночи, дорогие.

Сестры в обнимку пошли домой, где их уже подкарауливала старая Путятиха.

– Снова слезы, – заныла она. – Совсем рехнулись, бесстыдницы.

Луна поднималась все выше, гася вокруг себя звезды. С реки наплывали ошметки тумана, похожие на очнувшихся утопленников.

– Ну, тогда до завтра, – сказал Витек.

– Мы тебя проводим, – быстро сказал Энгель.

– Через улицу хочешь проводить?

– Тоже стоит. Нам хочется, верно? – повернулся он к сестре. Грета молча сделала шаг вперед. Ее белые, прозрачные волосы закрывали ей плечи и походили теперь на свадебную фату из плотного тюля.

– Странный человек этот пан Хенрик, – тихо произнес Витек.

– Странный, – поддакнула, не оборачиваясь, Грета. – Он не мужчина.

– А кто?

– Не знаю, – замялась она. – Не знаю, как это назвать. Он словно какое-то диковинное, несчастное, больное животное. Вроде больного мула.

Витек отворил калитку, все вместе вошли во двор.

– Ну так спасибо, до завтра.

Помолчали с минуту.

– Может, хочешь, чтобы мы с тобой еще побыли?

– А что случилось?

– Нет, ничего. Еще рано.

Энгель словно чего-то напряженно дожидался.

– Мне пора, привет.

– Не попрощаемся?

– А почему мы должны прощаться?

– А почему не должны?

Энгель обнял Витека и поцеловал в висок возле уха.

– Ну а ты, Грета?

Она подошла бесшумно, точно босая, остановилась близко, пожалуй, даже слишком близко. Вздрогнула от холода и подняла глаза.

– Привет, – прошептала с расстановкой, отвернулась и выбежала на улицу.

Витек подождал, пока утихли их шаги. В доме кто-то яростно бранился, монотонно вопила женщина, и это злословие, приглушенное стеной, походило на экзотический напев.