Купчино.Трилогия (СИ)

Она за считанные минуты добежала до ближайшей асфальтовой дороги, тут же поймала частника и, плюхнувшись на сиденье, попросила:

- Д-до метро. П-пожалуйста. П-побыстрей...

Автомобиль остановился, не доехав метров семь-восемь до серой бетонной тумбы, на которой сидел, свесив ноги вниз, давешний бородатенький очкарик - любитель поэзии. Рядом с тумбой стоял высокий деревянный ящик, на котором располагалась чёрная широкополая шляпа.

Рассчитавшись с водителем, девушка выбрался из машины.

- Это ещё что такое? - раздалось рядом. - Ну-ка, красавица, предъяви документы!

Она обернулась - в двух метрах обнаружилась парочка полицейских с сержантскими погонами на плечах.

- Это вы мне? - презрительно скривилась Юлька. - В чём дело? Мода такая - приставать к законопослушным девушкам?

- Законопослушные девушки кастетами не пользуются, - логично возразил один из сержантов, тот, что повыше. - Будем, однако, разбираться...

Очкарик, сидевший на бетонной тумбе, несколько раз громко кашлянул.

"Да, с кастетом-то я знатно опростоволосилась, забыла - в спешке - снять с руки", - мысленно повинилась Юлька, а вслух образцово-показательно удивилась:

- Какой ещё кастет? О чём вы толкуете, господа полицейские? Это браслетик такой. Типа - парижская дизайнерская разработка. Последний писк европейской моды и всё такое.... Не верите? А вы у поэта спросите, - указала пальцем на бородатого юнца. - Он не даст соврать.

- Твоя деваха, Палыч? - уважительно спросил высокий сержант.

- Моя, - невозмутимо подтвердил очкарик. - Практически невеста.

- Тогда, друг, извиняй. Не знали.... Ну, мы пошли. Дела.

- Ты это, Палыч, - замялся низенький полицейский. - Объяснил бы своей сердечной зазнобе - что, да как. Мол, Купчино - это вам не Париж занюханный. Ладно, всех благ...

Полицейские ушли.

- Спасибо за помощь, - вежливо поблагодарила девушка. - Выручил.

- Всегда - пожалуйста. Обращайся.

- Меня, кстати, Юлькой зовут. А тебя?

- Ты же знаешь, - усмехнулся молодой человек. - Поэтом. Это моё прозвище. И тутошнее, и тамошнее.... Залезай, поболтаем. Лясы поточим. Только ящик переставь на другую сторону - относительно меня.

- Зачем - переставить? - удивилась Юлька.

- Затем, - Поэт слегка, с видимым трудом, приподнял левую руку, кисть которой была затянута в тугую чёрную перчатку.

- Ой, извини! Я и не заметила.

Девушка, переставив ящик на несколько метров в сторону, забралась на него. В чёрной широкополой шляпе обнаружилась пригоршня монет и несколько мятых купюр.

- Сперва копилку мне передай, - попросил очкарик. - Заодно и дневную выручку посчитаем.

- Копилку? А, поняла.... Держи.

- Спасибо. Давай руку.

Вокруг безраздельно властвовал тихий летний вечер. Солнечный малиновый диск наполовину спрятался за крышей ближайшей высотки. Поток людей, выходящих из метро, преобразовался в тоненькую струйку. В воздухе явственно чувствовалось дыхание приближающейся ночи.

- Четыреста пятьдесят три рубля, - старательно пересчитав деньги, извлечённые из шляпы, сообщила Юлька. - Это много или мало?

- Нормально. Бывает и гораздо меньше. Особенно, когда дождик моросит весь день.

- И часто ты...э-э-э, занимаешься этим делом?

- Когда как. В зависимости от настроения и необходимости.

- А, почему тебя местные полицейские уважают? За что? Если, конечно, не секрет?

- Являюсь местной достопримечательностью, - невесело усмехнулся Поэт. - Причём, насквозь легендарной.

- Расскажешь?

- Почему бы и нет? Слушай.... Я местный, купчинский. Окончил школу, поступил в Университет - на программиста. С малолетства увлекался этим делом, даже принимал участие в "Чемпионате мира по программированию среди школьников". Второе место занял. Так что, в Университете мне было безумно скучно. На первом курсе никаким программированием и не пахло, только всякую бестолковую лабуду изучали, с которой я ещё в восьмом классе ознакомился.... Короче говоря, стал регулярно прогуливать занятия. Через полгода отчислили, а потом, по поздней весне, и в армию забрали. Отслужил, понятное дело. Даже лычки старшего сержанта получил.... Демобилизовался во второй декаде сентября, пошёл восстанавливаться в Университет. Ничего не получилось, мол: - "Опоздали вы, молодой человек. Приходите в первых числах июня следующего года...". Всю осень, зиму и весну - дурака валять? Не, предки не поняли бы.... Устроился в ментовку, в Пятнадцатое отделение, благо живу рядом. Работа, как работа. Патрулируй себе район, задерживай местных и пришлых гопников. Я и здесь частенько дежурил, поэтому и со многими теперешними полицейскими знаком лично.... А в самом начале марта месяца - в составе питерского Сводного отряда - отправили меня в Дагестан, на борьбу со всякими экстремистами и террористами. Военная автомобильная колонна следовала по извилистой горной дороге. Кто-то - из-за ближайшей гряды - пальнул из армейского миномёта. Шальная мина попала прямо в наш "Урал". Девять трупов и один тяжелораненый. То бишь, я.... Отправили в армейский госпиталь. Один осколок угодил в голову. Со зрением образовались серьёзные неполадки, теперь, вот, очки ношу. Левую руку - выше локтя - ампутировали. Хорошо, что не правую.... Ничего, оклемался. Протез приладили. Правда, дерьмовый, отечественный. Бывает.

- Почему хорошо - что не правую? - уточнила дотошная Юлька.

- Инвалидов, получивших увечья во время активных боевых действий, российское Правительство обеспечивает бесплатными специализированными машинами. Только - при этом - наблюдается странная дискриминация. Бойцы, потерявшие левую руку, считаются пригодными для вождения автомобиля. А лишившиеся правой - нет. Чиновничьи мутные игрища, не иначе. Ничего не попишешь...

- Тебе-то выделили?

- А, то! Вон - моя "Ласточка" стоит. В смысле, светло-бежевый "Жигуль". Уже сорок пять тысяч километров на нём наездил.

- Молодец, конечно.... А ты живёшь...м-м-м, только с поэтических гонораров?

- Не получается - с гонораров, - неожиданно засмущался очкарик. - Ещё в одном месте подрабатываю. По старой специальности. То есть, программистом.

Они ещё долго сидели на бетонной тумбе и увлечённо болтали. О классической поэзии и о рок-музыке, о современных российских реалиях и о смысле жизни...

Постепенно вокруг стемнело. Зажглись тусклые уличные фонари.

- Ой, уже без четверти двенадцать! - опомнилась Юлька. - Мне же ещё пересаживаться надо на "Техноложке". Могу не успеть.

- Куда тебе ехать-то?

- К "Лесной". Рядом с Кантемировским мостом.

- Хочешь, довезу? - предложил новый знакомый.

- Довези...

Светло-бежевый "Жигуль" неторопливо катил по ночным городским улицам.

Юлька, слегка улыбаясь, задумчиво молчала. А Поэт, ловко управляясь с автомобильной баранкой одной рукой, негромко напевал:

Сиреневый закат.

И розовый рассвет.

А в перерыве - ночь - сплошной ультрамарин...

Ты - снова - не пришла.

А я позвать - забыл.

И Ангел наш небесный,

Он - мимо пролетел...

Вновь - Мировое Зло?

Иль - глупости полёт?

Не встретиться никак, уж, множество веков...

Быть может, мы живём

На перепутье снов?

Иль - множества Миров?

Что параллельны все?

И Ангел наш устал.

Налью бокал - ему...

Пожалуйста, найди, крылатая паскуда.

И Ангел - выпил вновь.

Сейчас - он тихо спит.

Как верный Шарик,

Про ментов - из фильма...

Века - опять - текут,

Как яблочный сироп.

Но встреча, безусловно, состоится...

Мы встретимся,

И Ангел - вновь - проспится

Среди чудесных снов

И призрачных - веков...