Птица счастья

Птица счастья

Я стала бояться ночи. Я наливаюсь крепким кофе, брожу из угла в угол, включаю телевизор погромче и думаю только о том, чтобы не уснуть.

Не спать, спать нельзя, не спать, нет, нельзя, не спать, спааааать...

Битву со сном невозможно выиграть. Рано или поздно я валюсь с ног и впадаю в забытье. И тогда я вижу сон. Один и тот же сон.

Низкое серое небо тяжело давит на плечи. Здесь нет ни дня, ни ночи, только вечный сумрак. Здесь нет ни зимы, ни лета, только вечная стылая осень с промозглым туманом и леденящим ветром. Узкие улочки вливаются друг в друга, переплетаются, петляют и никуда не ведут. Здесь нет ничего, кроме Города – унылого, серого Города. Вдоль улиц, стена к стене, стоят холодные здания из серого камня, в которых чернеют глазницы окон. В этих окнах никогда не горит свет. Я даже не знаю, живет ли кто-то в домах или все жители Города просто бродят по улицам. Мужчины и женщины, молодые и старые – все они молча и понуро бредут куда-то. Здесь никто не смеется, не поет и не плачет. Да это и не люди вовсе: вместо тела у них клетка, вроде птичьей, а к ней приделаны руки, ноги и голова. Ходячая клетка, внутри которой слабо копошится какой-то серый комочек. Наверное, я выгляжу точно так же, потому что никто не обращает на меня внимания. Впрочем, местные жители, похоже, вообще ни на что не обращают внимания. Они безучастно бредут куда-то, сами не зная, куда.

Поначалу я пыталась заговорить с ними, но никто меня не слышал. Я пыталась хватать их за руки, но пальцы встречали пустоту. Наверное, это призрачный Город и населен он призраками. Мне ничего не остается, как бродить вместе со всеми в надежде, что где-то есть выход. Каждую ночь я возвращаюсь в этот унылый Город и снова бреду по узким улочкам – но выхода нет.

От холодного ветра у меня немеет все тело, удушливая гарь наполняет легкие, я задыхаюсь, кашляю – и в конце концов теряю сознание и просыпаюсь.

Или не просыпаюсь. В последнее время я уже и не знаю, где сон, а где явь. Дневной мир становится все больше похож на кошмарный сон: краски выцветают, звуки глохнут, цветы теряют запах, а еда – вкус, а еще я постоянно мерзну. Ни шерстяной свитер, ни одеяло, ни горячий кофе – ничто не может растопить ледяной комок внутри. С каждым днем ледышка растет, и скоро я превращусь в сплошной кусок льда. По утрам я смотрю на себя в зеркало и вижу темные круги под глазами, посеревшее лицо и вклокоченные волосы. Я боюсь выходить на улицу: мне упорно кажется, что за очередным поворотом я попаду в серый Город моих кошмаров, и тогда сон станет явью.

А может, на самом деле я всегда жила в сером Городе, а разноцветный мир мне только снился? Может, я придумала себе краски и звуки, пытаясь убежать от реальности? Но от реальности нельзя убежать, и теперь она просачивается в мой сон, стирая придуманный мир.

А может, я просто схожу с ума? Незаметно, ночь за ночью и день за днем, теряю рассудок, превращаюсь в лунатика и скоро буду биться в припадках безумия?

Черт, как хочется закурить! Никогда не курила, а теперь вот невыносимо тянет сунуть в рот сигарету и затянуться вонючим дымом. Или напиться. Выпить залпом бутылку водки и забыть этот кошмар.

Только нет у меня ни сигарет, ни водки. Разве что сварить еще чашку кофе... Черт, и кофе кончился.

Глаза слипаются, и невыносимо хочется спать.

Нельзя! Нет! Не хочу! Не спать, слышишь? Не спааааать...

Свинцовое небо нависло над головой, под ногами – мощеная булыжником мостовая. Я снова бреду куда-то по серому Городу. По сторонам можно и не смотреть – там всегда одно и то же. Невозможно понять, то ли я хожу кругами по одной и той же улице, то ли Город бесконечен и все улицы похожи друг на друга, как близнецы.

И вдруг я услышала голос...

Впервые я услышала человеческий голос в этом Городе призраков!

На каменном парапете набережной сидел юноша и, глядя в непроницаемо черные воды, читал стихи:

Я хотел бы бродить по свету –

Просто так, без дорог, без цели.

Я хотел бы встречать рассветы,

Я хотел бы дарить букеты,

Я хотел бы, чтоб птицы пели,

И я вечно бродил по свету.

Но сижу я, как птица в клетке,

И ловлю отголоски песен:

Мой мирок слишком мал и тесен –

Мне всю жизнь не покинуть клетки.

Я хотел бы дарить всем радость –

Просто так, потому что весел.

Я хотел бы дарить улыбки,

Я хотел бы прощать ошибки,

Я хотел бы спеть много песен,

Чтобы песни дарили радость.

Только жаль, я петь не умею,

И забот самому хватает;

Жаль, душа лишь во сне летает –

Наяву я летать не смею.

– Это твои стихи? – неожиданно вырвалось у меня;

Юноша вздрогнул и обернулся.

– Н-нет... Это мой друг написал.

– У тебя есть друг? – Я не верила своим ушам: неужели в этом Городе есть живые люди, которые могут разговаривать и даже дружить?!

– Был... – неохотно ответил юноша и снова отвернулся к реке.

Я подошла и села рядом с ним на парапет.

– Как тебя зовут? – спросила я.

– Януш, – отозвался он, не поворачивая головы.

– А меня Кира.

Мы помолчали. Конечно, неловко навязывать свое общество совершенно незнакомому человеку, но что поделать, если в этом Городе нас, живых, говорящих людей, всего двое? Или есть еще и другие?

– А что случилось с твоим другом? – не выдержала я.

– Не знаю. Наверное, он умер.

Каждое слово приходилось вытягивать клещами, но я не сдавалась. Отступать было некуда.

– А как вы познакомились?

– Так же, как мы с тобой. Однажды я вышел на набережную, а он сидел на этом месте и читал стихи.

– Те самые?

– Нет, другие. Он писал много стихов.

– А другие стихи почитать можешь?

– Нет. Забыл. Только эти и помню.

– Тогда хотя бы расскажи о своем друге.

– Что тут рассказывать? Его больше нет.

– А как его звали?

– Джоник.

Мы молча смотрели на густую черную жидкость, текущую мимо нас. Интересно, река глубокая? Бесшумно катившиеся волны завораживали, тянули к себе.

– Он утонул, да? – спросила я.

Януш недоуменно посмотрел на меня.

– Почему – утонул? Скорее, сгорел...

Видя, что от меня просто так не отделаешься, Януш вздохнул и принялся рассказывать:

– Джоник был выдумщик. Он вечно сочинял какие-то сказки. Одна из них и довела до беды. Джоник придумал Птицу счастья. Он говорил, что ее разноцветные перышки горят и переливаются на солнце, а поет она так, что люди забывают все плохое и грустное. Когда Птица счастья летит по небу, за ней тянется радуга. Когда садится на землю, расцветают цветы. Когда люди видят ее, они невольно начинают петь и смеяться. А тот, кого она коснется крылом, сам обретает крылья и взлетает в небо...

Януш замолчал.

Не дождавшись продолжения, я спросила:

– А где живет эта Птица счастья?

Януш смущенно поглядел на меня.

– В этом-то все и дело. Джоник говорил, что она живет в каждом из нас. Внутри. Мы боимся выпустить ее наружу, и она чахнет в тесноте и темноте. Разноцветные перья сереют и тускнеют, крылья теряют силу, и Птица умирает...

– Так что же случилось с Джоником? – Я сгорала от любопытства.

Януш опустил голову.

– Не знаю. Джоник говорил, что хочет выпустить свою Птицу счастья на волю, пока совсем не зачахла, но все не решался. Птица-то улетит, а что от него самого останется? Пустая клетка? Я пробовал его отговорить, даже смеялся над ним и называл его фантазером, но он не унимался. Все думал о Птице счастья. Видать, в конце концов он так поверил в свою сказку, что взял да и открыл клетку...

– И что потом?