Самый счастливый человек года

Поцелуй остался безответным.

Карие глаза девушки смотрели куда-то сквозь Бабикова, отражая только его самого, да еще разве абажур настольной лампы.

— Тебе ничего не хочется? — тихо, впервые за последнее время неуверенно, спросил Павел, едва касаясь пальцами высокой груди девушки.

— Хочется, — равнодушно ответила она.

— Разденешься?

— Разденусь.

С замиранием сердца Бабиков наблюдал, как девушка расстегнула ремень и грациозно изогнувшись, сбросив на диван свое золотистое платье, осталась в миниатюрных прозрачных трусиках.

Тело красавицы не имело недостатков. Казалось, эго была не живая женщина, а искусно сделанная из розоватого фарфора бесценная статуэтка, до которой нельзя дотрагиваться, а можно только любоваться, да и то осторожно, чтобы жарким дыханием не затуманить плавные черты прозрачного и нежного творения.

— Ну что ты сидишь? — раздраженно спросило творение у зачарованного Павла.

Павел молчал. Он вдруг почувствовал, что ничего не хочет. Такого с ним еще не было, и черная мысль об импотенции бросила его в холодный пот.

— Ты что, перепил? — глаза девушки презрительно сузились.

— Подожди, — закашлялся Бабиков. — А как тебя зовут?

— А тебе не все равно?

— Нет.

— Меня зовут Наташа, но мне, между прочим, холодно.

Бабиков обратил все имеющиеся у него чувства в область паха, но там было по-прежнему тихо и пусто.

— Одевайся, — хрипло пробормотал он, — ничего не получится.

Желтоватый огонек загорелся в глазах девушки:

— Ну ты и… Сначала заведешь, а потом — «не получится»…

— Первый раз такое, — покраснев, отвернулся Павел.

Наташа расхохоталась.

Бабиков тупо теребил конец скатерти, проклинал себя, ресторан и вообще все вокруг, не зная, что ему делать и как выпутаться из этой идиотской ситуации.

Просмеявшись, Наташа села к нему на колени и с неожиданной теплотой стала целовать его в губы, глаза, лоб… Ее прикосновения были удивительно мягкими, ласковыми, и вскоре Павел забыл обо всем, отдавшись никогда ранее не изведанному чувству, ни с чем не сравнимому и ни на что не похожему…

Наташа ела мясо, запивая красным «Бордо» и ехидно поглядывая на Бабикова, говорила:

— А ты ничего, получше многих.

— А я уже подумал, что все, допрыгался, — затягиваясь, шутил Павел. — Представляешь, как обидно?

— Представляю. Бедненький.

— Да ладно издеваться-то. Знаешь, какая сейчас жуткая волна импотенции по всей Европе прет?

— Не знаю и знать не хочу.

Наташа допила вино и, вытерев салфеточкой губы, встала из-за стола.

— Ты куда? — удивился Павел,

— Домой, домой, Пашенька.

— А зачем?

— Ты совсем рехнулся. Зачем домой идут?

— Не знаю…

Павел обескураженно почесал под носом. Ему домой не хотелось.

— Мама меня ждет, Паша, мама. И еще один человек должен позвонить.

— А зачем он тебе?

Девушка посерьезнела:

— Зачем? Не знаю. Просто люблю его.

— А меня ты совсем не… любишь? — с трудом выговорил последнее слово Павел, удивляясь, как это он произнес его.

— Не знаю, Паша. Скорей всего нет. А того человека я люблю, и если он позовет меня, побегу, как собачка.

— Но ведь я, помимо всего прочего, еще и Самый Счастливый Человек…

— Да какой ты счастливый… — грустновато усмехнулась Наташа. — Ладно, я пошла.

— Постой!

— Ну что?

— Я позвоню тебе?

— Позвони.

Наташа достала из сумки ручку, написала на салфетке свой телефон и вышла из кабинета.

Павел налил себе фужер коньяка и залпом выпил.

Пять дней Бабиков собирался позвонить Наташе и… не звонил.

Он безвылазно сидел дома, отказывался от всех предложений, не замечая даже горничную, усиленно протиравшую и без того чистую мебель.

Однажды вечером, бессмысленно разгуливая по дому, он услышал какую-то возню и пьяный смех.

Подойдя к спальне Леры, он приоткрыл дверь и обалдел: три мускулистых активиста одновременно пользовали его супругу, заливающуюся при этом счастливым смехом.

Сплюнув, он хлопнул дверью и направился к бару, где через полчаса и заснул мертвецким сном, оставив опустошенными две бутылки виски.

Утром, приняв душ, Бабиков набрался смелости и позвонил Наташе.

— Але, — зазвучал в трубке знакомый голос.

— Наташа?

— Да.

— Ты узнала меня?

— Узнала.

Павел облегченно вздохнул!

— Встретимся?

— Встретимся.

— Давай через час…

— Нет, Паша, сегодня не могу. Мама плохо себя чувствует. Давай завтра.

— А когда?

— Когда хочешь.

— Тогда давай в шесть часов в ресторане.

— Хорошо.

Павел замялся, думая, что бы еще спросить.

— Наташа…

— Ну что?

— А этот, твой, не звонил?

— Нет.

— А если он завтра позвонит, мы встретимся?

— Не знаю.

Павел помял пальцами телефонный шнур:

— А ты действительно хочешь меня увидеть?

— Да.

— Ну ладно, тогда до завтра.

— До завтра, Паша.

Павел повесил трубку и стал быстро расхаживать по комнате, прокручивая в памяти телефонный разговор.

«Придет или не придет? — думал он. — А вдруг не придет?.. А вдруг этот позвонит?.. Ведь она его любит… А меня?.. Неужели она меня совсем… Нет, не может так быть… — успокаивал он себя. — Любит, любит… и обязательно придет…»

Ночью ему приснилась Наташа. Она целовала его, говорила, что любит. Признавалась, что никакого другого любимого у нее нет, а сказала так она для того, чтобы слегка помучить его, проучить за самонадеянность.

В шесть часов вечера Наташа не пришла.

Не появилась она и в семь часов, и в восемь…

К этому времени Павел, ждущий с пяти, выпил уже бутылку коньяка, не закусывая, поскольку ничего кроме спиртного в него не лезло,

«Ну и ладно, — думал он, — ну и не пришла, ну и ладно…»

Он налил себе вина и выпил.

Что-то мешалось на кончике носа. Павел машинально провел ребром ладони. Ладонь стала мокрой.

«Вот это да, — усмехнулся он. — Сопли распустил. Баба не пришла, а наш герой рыдает».

Павел попробовал всхохотнуть, но это у него не получилось.

— Ну и ладно. А что, всплакнуть нельзя? Самому Счастливому Человеку все можно! — выкрикнул он, обращаясь к пустому креслу, и вдруг осекся, угрюмо посмотрел на бутылку и налил себе еще фужер вина.

Мысли спутались.

— Права она, — вспомнил Павел слова Наташи, сказанные в первый день знакомства. — Права. Никакой я не счастливый. Фуфло все это. Хотя у меня все есть. А что у меня есть? Как что — дом, деньги, слава. Каждая собака знает в лицо Павла Бабикова.

Он икнул и печально рассмеялся. Затем взял в руки бутылку и, потрясая ею, заговорил вслух, растягивая слова:

— Ка-кая сла-ва? Кре-тин! Да кому я ну-жен? Рекла-аму на мне сде-ла-ли. Ре-екла-аму-у.

Он допил из горлышка вино и отбросил бутылку в угол. Она мягко ударилась о ковер, крутанулась и застыла.

— Не выйдет! — вдруг заорал он и стукнул кулаком по столу, отчего вся посуда подпрыгнула и обиженно звякнула.

— Не выйдет, — повторил он, но уже тише. — Никто у меня Наташку не отнимет. Найду. Из-под земли достану.

Павел встал из-за стола и, покачиваясь, сделал шаг по направлению к двери.

— А этой дуре, — Павел остановился. — Этой шлюхе мазанной оставлю дом, машину. Пусть делает, что хочет. Уйду к себе в музей, то есть в квартиру мою однокомнатную. А музей мы с Наташкой похерим.

Бабиков пошатнулся, но устояв, двинулся дальше к выходу.

— А эта бигудистая тварь пусть лижется со своими, то есть с моими, активистами.

Тут Павел вспомнил, что активисты, охраняя его счастливую жизнь, стоят за дверью.

«Как они мне надоели, — подумал он, — крутятся под ногами. Никакой свободы. Ну нет! Сейчас я от них сбегу».

И с этой мыслью, резко распахнув дверь, вышел в общий зал ресторана.