Шаль

 Вот уже три года жена не приходила ко мне, и у меня стали появляться черные мысли – ведь я уже знал, там что-то есть! Но попаду ли я к Глаше, если покончу собой?!

Это случилось зимой, когда я возвращался из командировки. Справа от трассы я увидел знакомый скрюченный силуэт бабушки–торговки. Остановился.

Бабушка Лизавета, ты жива – вырвалось у меня?! — Ведь столько лет прошло!!! Что же ты теперь предлагаешь?

— А вот, внучек, тебя жду.

Она смахнула снег, и я увидел удивительной красоты пушистые вязаные варежки.

— Ну, давай их, странное существо.

— На, возьми за так…

Поклонившись, я отправился домой – кому бы их подарить? Наверное, доче понравятся – как раз к ее песцовой шубке подойдут. На одной из заправок я почему-то решил примерить подарок – в одной из варежек находился маленький серебряный крестик…

Теперь моя дочь владеем всем моим пакетом акций и прекрасно справляется с управлением компанией. Варежки носит очень бережно. А я пишу эти строки, сидя в чистой светлой келье Новоиерусалимского монастыря. Рядом со мной на стуле висит белая шаль. Я смотрю на нее и думаю: Придешь ли ты ко мне, соберешь ли слезы с моих ресниц, поможешь ли забыть черноту сердца моего? Много ли я отдал тебе, достаточно ли был предан?

Не стать другим, не измениться и ничего больше не изменить…