Царские врата

— Сейчас уже поздно, завтра нужно ехать в больничный морг, — продолжила сестра. — Позаботиться об обмывании. Всякие документы оформлять, договариваться с похоронным агентством. На всё это дня два-три уйдет. И об отпевании в церкви не забыть. Потом поминки. Кого пригласить — решим. Со временем, думаю, заказать памятник. Поговорю с Меркуловым, может быть, не откажется. Друг, все-таки. Единственный, на кого я рассчитываю.

— Попрошу Заболотного, чтобы помог с хлопотами, — сказал я. — В практических делах я полный нуль.

— Хорошо, он все же папе родственник, — согласилась сестра и о чем-то надолго задумалась, будто выключившись из нашего разговора. Даже глаза застыли.

Я вышел в коридор и, чтобы не терять времени, стал звонить Заболотному. Трубку снял Сеня.

— Штаб-квартира Императорского дома, княгини Марьи Гавриловны, — выспренно сказал он. — Секретарь Арсений Щеглов слушает.

— Где Миша? — выругавшись про себя, спросил я.

— Отсутствуют, — последовал короткий ответ, хотя он меня прекрасно узнал. Выпендривался или чудачил просто.

— А ты что делаешь? — зачем-то поинтересовался я. В толк не мог взять: что он за паренек такой, зачем нужен Заболотному?

— В картишки дуемся с ее Величеством, в дурачка-с! — отозвался Сеня. — Крести козыри у нас, бубни были в прошлый раз.

Я повесил трубку, больше ни о чем не спрашивая. Москва — город сумасшедших. Лучше бы Сеня в своих Лысых Горах оставался. Хотя и там психов хватает, по словам Павла.

— Ты кому звонил? — подозрительно спросила сестра, когда я вернулся.

— Мишане.

— Только Павлу и Борису не сообщай. Не хочу, чтобы они присутствовали на похоронах.

— Заболотный все равно проболтается. А почему не хочешь?

Вместо ответа Женя сказала:

— Кстати, на похороны денег потребуется, а у меня сейчас нет.

— Вот! — я выложил из кармана на стол пачку банкнот.

Сестра пересчитала и механически положила в сумочку. Даже не поинтересовалась — откуда у меня столько? Всё сейчас делала автоматически: налила себе чай, стала помешивать ложечкой. Потом вдруг произнесла:

— Спрашиваешь «почему»? Теперь, пожалуй, отвечу. Отца-то уже нет. Прежде не говорила, не хотела, чтобы ты знал. Помнишь, позавчера, кажется, я тебе рассказывала про маму?

— Да, помню, — я весь напрягся, потому что почувствовал, что сейчас она скажет нечто важное.

— Ей было тридцать четыре года, когда она покончила с собой, — продолжила сестра, всё помешивая в чашке чай, хотя сахар уже давно растворился. — Мне — тринадцать, тебе — пять, а отец на двадцать лет старше ее. И она полюбила другого человека. Он был значительно моложе ее, почти на десять лет. Может быть, и он любил ее, даже наверняка, ведь она была очень красивой. Они встречались тайком, я, разумеется, никогда не видела его. По крайней мере, до определенного возраста.

Я слушал сестру, затаив дыхание; ложечка билась в чашке, как стремящаяся из клетки птичка; а в моей груди гулко стучало сердце. Я уже начинал кое о чем догадываться.

— Знал ли отец? — размеренно спросила сестра. — Думаю, да. Доискался ли до любовника? И это не исключено. Но тот человек от мамы ушел. А она не пережила разлуки, открыла балконную дверь и… Что было дальше? Прошло шесть лет, Я уже была подающей надежды студенткой художественного училища и на одном из вечеров у Меркулова меня знакомят с импозантным мужчиной.

— Это был Борис Львович! — вскричал я, подавшись вперед.

— Да, он, — спокойно отозвалась сестра. — И поверь, он произвел на меня самое сильное и благоприятное впечатление. Но я даже не предполагала, что он — это «он», «тот», да и Борис не знал, что я — «я», «её дочь». Может быть, и не подошел бы ко мне, а бежал бы прочь, сломя голову. Потому что вину свою за смерть мамы не мог не чувствовать. Но так уж вот нас свела жизнь, судьба, рок или дьявольское сплетение, не знаю, как и назвать. И где такое может завязаться, в аду разве? Но ведь это произошло, это было? — она будто спрашивала не меня, а себя; я же, потрясенный ее словами, молчал.

— И самое главное, что мы тогда действительно любили друг друга, — продолжала Женя. Я выхватил эту ложечку и швырнул ее в раковину; сестра никак не среагировала на мой поступок: — Я лично влюбилась по уши. Молодая была, А он?..

— До сих пор любит, — пробормотал я.

— Через три месяца мы поженились. Борис, конечно, еще прежде узнал — кто я такая и чья дочь, но не отступился. Молчал, думал, что всё мраком покроется. И от отца я ничего не услышала, он просто отстранился от меня. Будто вычеркнул из своей жизни. Я и уехала к мужу на Кутузовский. И понять не могла, почему отец так ненавидит Бориса, слышать его имени не может. Только потом, спустя три года мне глаза открыли.

— Кто?

— Заболотный. Предал-таки своего благодетеля, Бореньку. Но мне и другие люда намекали, я просто не верила, что у него была связь с мамой. И как узнала, тотчас же подала на развод. Даже не переговорив с ним, не объяснившись. Видеть его не могла. Гнала прочь, как чуму. Надеялась, что он больше никогда не появится в моей жизни. В нашей жизни, Нефёдовых, — поправилась она.

— Почему же вчера с ним встретилась? И почти примирилась? — спросил я, а голос у меня дрожал. В голове еще больше все запуталось, окончательно.

— Не знаю… — шепотом ответила сестра. — Может быть, потому что уже чувствовала, что отец мертв. А он как-то сдерживал. И Борис теперь всё сам честно рассказал, без утайки. Ты же присутствовал при финальной сцене. Я же ему условие поставила — очиститься, пройти через Царские Врата.

— Никогда этого не случится, — сказал я. — То лишь священнику дозволено. Либо Помазаннику Божьему. А он кто? Банкир. Теперь вот кораблем тебя одарить хочет, «плавучим храмом». Да только не достанется он ему никогда. Если только не убьет Игнатова. Неужели замуж за него пойдешь?

— Ты забываешь, что я уже была с ним в браке, — отозвалась сестра. — Может, и второй раз выйду.

— А Павел?

— Замолчи! — прикрикнула Женя. — Не смей упоминать его имени. Он для меня не существует. И чтобы никогда — слышишь? — никогда…

— А Борис Львович? — закричал и я тоже. — Из-за него мать погибла, а отец рассудка лишился, не так разве?

— Перестань… — как-то жалобно проговорила сестра и тут вдруг заплакала.

Я не стал ее утешать, а просто ушел в свою комнату и там заперся.

Думал всё время об отце, о маме, о Жене и у самого ком в горле стоял, хотелось броситься на кровать, зарыться головой в подушку, никого больше не видеть и лежать так день, два, три, неделю, сколько придется, пока сам не умру. Вспоминал прошлую жизнь и понимал, что ничего-то я сам по себе не стою. Зачем живу, существую? Отец вон воевал, боевой офицер, полк под его началом был; сестра талантливая художница; мама с иностранных языков переводила, все при деле, а я? Взять хоть Павла или того же Бориса Львовича, двух антиподов, что ли, но оба цель видят, а передо мною пелена будто.

Никчемное существо, ничего не умею, только толкаюсь в разные двери. Птичка Божья, вот кто я такой. Но и они живут, значит, для чего-то нужны? Чтобы щебетанием своим людей утром будить? Гимны слагать Господу? Может быть. Затем я вспомнил минувшую сцену на рынке, мне стало стыдно и горько. Неужели ничего уже нельзя сделать?

Тут я вдруг обнаружил, что и у меня на щеках слезы, текут и текут, я вытер их ладонью и почему-то почувствовал, что душу радость какая-то легкая озарила, совершенно неуместная. Словно глас ангельский услышал. Горе и печаль пройдут, Господь пребудет во веки. Я начал молиться и мне еще легче стало. И мнилось мне, что отец где-то здесь, рядом. Неразрывно вместе со мной молится. Даже дыхание его как бы ощущал.

А на кухне в это время началось битьё посуды. Методичное и мелодичное. С Женей что-то вновь приключилось, вроде истерики. Когда я выскочил из комнаты, осколки едва не угодили мне в голову, а очередной тарелкой она уже прицеливалась в настенные ходики.

— Славно звучат литавры, — сказала она на удивление спокойным голосом. — Присоединяйся. Вдвоем громче будет.